— Сними рубашку.

Рок буквально остолбенел после подобного заявления.

— Чего? — на всякий случай уточнил он.

— Рубашку, говорю, сними.

— Зачем? — выражение лица капитана можно охарактеризовать следующей фразой: «озадачен — сбит с толку — требую объяснений».

— Считай, что это последнее желание умирающей.

Рок застыл и пытался определить по моим глазам, насколько я серьезно. К однозначному выводу ему так прийти и не удалось, но, решив, что ничего страшного не случиться, стянул кусок шелковой материи и бросил рядом со мной.

— Ну?

— Теперь повернись.

— Что!?

— Ну, повернись, пожалуйста.

— Издеваешься?

— Пожалуйста.

Рок посмотрел на меня как на сумасшедшую. Затем с грацией старого комода и почти таким же скрипом все же повернулся.

Загорелая, мускулистая мужская спина, чуть глянцевая в искусственном свете. От широких плеч до талии ничем не отличающаяся от любой другой спины.

Я встала на ноги, чтобы рассмотреть поближе: ни шрамов, ни наростов, ни углублений в области лопаток не было. С трудом подавила желание провести рукой вдоль позвоночника. Но исследования исследованиями, а характер у капитана вспыльчивый, мало ли, что ему в голову придет.

Я подняла глаза и наткнулась на озадаченный, немного обеспокоенный взгляд капитана, точнее глаз, выглядывающий и меня и то, что я пыталась найти на его спине.

— У тебя все в порядке? — спросил он.

— У меня-то? В полном. — Бодро ответила я.

— Может быть объяснишь? — Рок развернулся, сложил руки на груди, твердо решив добиться ответа.

— Ты только не подумай ничего плохого. — Я замялась. — Понимаешь, я просто голову сломала: куда деваются крылья?

— Что!?

— Ну, твои крылья. Они же откуда-то берутся. И главное, потом куда-то исчезают. Не может же что-то возникнуть из ничего. Вот я и думала, может они складываются куда-нибудь. Оказалось, нет. Не надо на меня так смотреть, я нормальная.

— Почему-то я в этом сомневаюсь.

— Ты-то сам знаешь, откуда они берутся и как на них можно летать, если они не имеют… плотности, а больше похожи на дым? Ладно. Понятно. Молчу. Не сумасшедшая я.

Рок взял меня за плечи и развернул к себе спиной.

— Ты чего? — оторопела я.

— Рога ищу с копытами.

— Чего!

Как-то раньше я недооценивала значимость пищи для организма человека, два дня без которой вызывают массу мучительных ощущений, и слабость из них не самая неприятная. Не проходящее ощущение сырости в желудке оттого, что туда постоянно заливают воду. Только воду, одна мысль о которой вызывает болезненные спазмы. Сколько так еще будет продолжаться, даже думать не хочется. Вот только занять голову чем-то еще в этой каменной, давящей темнице просто невозможно.

Я бездумно листала книгу, разглядывая непонятные картинки и иероглифы, а может руны, написанные ровным каллиграфическим подчерком. Сейчас я была бы согласна и на любовный роман, и на занимательную геометрию, хоть что-то на родном языке. Убить время, которое медленно убивает меня. Смешно… если бы не было так грустно.

— Что читаешь? — голос товарища по несчастью не выражал никакой заинтересованности. Просто брошенные в пространство слова, чтобы разбить гнетущую тишину.

— Я не читаю, я смотрю. — И больше для себя, чем для него, добавила, — Кроме своего родного, других языков я не знаю.

А кстати.

— Рок, а почему я понимаю здешних людей и они меня? Ведь по идее, другой мир — другой язык. Как такое возможно?

— Причина та же, по которой ты вообще сюда попала. Родственники. Что-то заложенное у тебя в генах, что открыло тебе дорогу в этот мир, оно и перестроило твое восприятие речи. Ну и произношение соответственно. Да я и сам толком не знаю, спрашивать не у кого было.

В нашем с Роком случае, наверное, было бы лучше, если бы мы друг друга не понимали, исчезла бы основная причина наших конфликтов: нет дискуссии, нет несовпадения взглядов.

— Чему ухмыляешься? — Рок внимательно смотрел на меня, как будто пытался прочитать мысли.

— Я нашла пару плюсов в том, что мы с тобой не могли бы понять друг друга. Не в данной конкретной ситуации, а так по жизни.

Он улыбнулся.

— И не надейся.

Это он к чему?

— В каком смысле?

— В прямом, — улыбка стала еще шире. — Мы бы в любом случае поняли друг друга.

— Потому что для драконов не существует преград? — переспросила я фразой, услышанной когда-то от Звезды.

— Нет. Потому что мы на одном языке разговариваем. И думаем тоже.

Брови поползли вверх. То есть как?

Внутренний голос выдал давно знакомое: дура. Как я могла это упустить? Наверное, шторм и иже с ним лишили меня и без того не очень хорошей способности соображать. Журнал капитана. Что в нем особенного? Да ничего. Кроме того, что записи в нем на милой сердцу и глазу кириллице.

— Значит ты… — это я уже вслух.

Рок забавлялся.

— Значит я.

— А откуда ты, если не секрет?

— Уже не секрет. Оттуда, откуда и ты.

Односложные ответы Рока не оставляли простора для фантазий. Вот значит как! Определенно, Звезда бывал не только в Корее.

— А сколько времени ты здесь? — Непонятная подозрительность просквозила в моем голосе.

— Три года. Чуть больше.

Я лишилась дара речи. Три года!

— Ты не пробовал вернуться домой?

— А зачем? — вопросом на вопрос ответил он. — Что мне там делать?

— А здесь?

Показалось, что повеяло холодком. В темных, почти черных глазах застыла сталь. Первым моим желанием было убежать, на случай, если он решит, что я сказала что-то, чего говорить была не должна. Но гнев был направлен не на меня. Да это был и не гнев. Скорее защитная реакция от неприятных мыслей.

— Здесь другой мир, Мирослава. Здесь меня не направят в психиатрическую лечебницу, если увидят крылья, не станут вызывать милицию…

— Угу, здесь просто убьют, — ляпнула я, памятуя о событиях… Да, обо всех событиях.

И почему у меня мурашки по телу бегают, когда он вот так на меня смотрит?

— А тебя, почему так тянет назад? — неожиданно спросил он с вызовом в голосе.

Что он хотел услышать? Я не знаю. Я сказала только то, что могла сказать: правду.

— Там моя жизнь. Здесь я чужая.

Карие глаза улыбнулись. Грустно так улыбнулись.

— Тебе повезло. Я везде чужой.

Вот оно как, несгибаемый Лорд Капитан оказывается не такой уж… бесчеловечный. Есть в нем что-то и от простого смертного. А может даже больше, чем кажется на первый взгляд?

— Какие пессимистические мысли. Не думаю, что ты прав.

— Вот как? А что же ты думаешь?

— Не нужно иронизировать, Рок. Там в моем и твоем мире, ты просто не можешь быть чужим, у тебя там мать, и больше, чем уверена, что для нее ты самый родной и близкий человек. Почему ты на три года исчез и даже не пытаешься найти способ хотя бы ее предупредить, что у тебя все хорошо, это твое дело. Не смотри на меня так, я вовсе не пытаюсь тебя судить. А здесь… Похоже, ты нашел способ здесь устроиться. Одно то, что ты лорд о многом говорит, ведь это же титул? Или его дают всем залетным драконам за красивые глазки?

— Да, это титул. Нет, всем его не дают. — Не то, чтобы он очень охотно отвечал. Мои слова ему не нравились, и это было заметно, по выражению лица, по тону, которым он говорил, по напряженной позе.

— Здесь у тебя друзья, враги, что тоже не маловажно. Ты не чужой. Я в чем-то не права?

Серые стены, пестрый ковер, белый шелк рубашки на загорелом теле. Я так долго ждала от него ответа, что зарябило в глазах.

— Ты не права во многом. — Больше похоже на скрип заржавевших дверных петель, чем на голос.

— Разъяснишь?

— Зачем? — Рок оторвался от созерцания ковра и медленно перевел взгляд на меня.

Было в этом действии что-то театральное. Он что, хочет, чтобы я его упрашивала?

— Затем, чтобы снова сказать, что ты не прав.

Смешок.

И все же ответил:

— Пожалуйста. Ты не по тем критериям судишь.