“С дождем и ветром борются березы…” С дождем и ветром борются березы. На крыше мокрой — желтые листы. Еще души невыплаканны слезы, Еще живут измятые цветы! День сердится, как взбалмошный ребенок. Так рано, бедного, уводят спать! Дождь ввечеру становится так тонок, Что можно в парке сумрачном гулять. Блуждаю в парке. Думаю о дальней. В сырой траве боровичков ищу Иль на песке — задумчиво, печально — Все то же имя палкою черчу. ОСЕНЬ Была в тот день светлей и шире даль, В тот день упал увядший лист кленовый… Он первый умер — дымчато-лиловый, Весь нежная, покорная печаль… Он падал медленно; мне было больно. Он, может быть, не знал, что упадет И в тихий, слишком тихий день умрет — Такой красивый и такой безвольный… СОНЕТ Безоблачная высь и тишина… Голубоватый снег; оцепененье; Ветвей немых узорное сплетенье — Моя страна — волшебная страна. Когда в снегу сияющем она Стоит как серебристое виденье — Душа в таинственное влюблена, В душе покой и кроткое смиренье. “Березка стройная под дымкой снежной, Ты заколдована, скажи, навек? Наверно, девушкой была ты нежной…” “Ты, елочка, устала? Давит снег? Ну погоди, я осторожно сброшу С ветвей поникших снеговую ношу…” “Я незнакомые люблю вокзалы…” Я незнакомые люблю вокзалы, Люблю вагоны дальних поездов. Свист паровоза — властный зов. Ночь. Мелкий дождь. Спешу я, запоздалый. И в полночь вновь у чуждых городов Вхожу один, взволнованно-усталый, В пустынные, тоскующие залы, Где нет в углу знакомых образов. Люблю вокзалов призраки: печаль, Прощаний отзвук, может быть, обманы… Зеленый луч кидает семафор; Газ бледен; ночь черна; безвестна даль. Там ждут, зовут, тоскуют великаны. Но будет миг: метнется алый взор. “Вечный ужас. Черные трясины…”
Вечный ужас. Черные трясины. Вопль, исполненный тоски ночной. Бегемота с шеей лебединой Силуэт над лунною водой. Тех существ — чудовищ без названья — Кто тебе позволил пережить? Кем тебе дано самосознанье, Белый зверь, умеющий грешить? Может быть, я эту знаю тайну: Поутру, бродя в лесной глуши, Острый камень ты нашел случайно И впотьмах младенческой души Боязливо, как слепой, пошарил, Камень прочно к палке прикрепил, Подстерег врага, в висок ударил И задумался, когда убил. “У мудрых и злых ничего не прошу…” У мудрых и злых ничего не прошу; Гляжу, улыбаясь, в окно И левой рукою сонеты пишу О розе… Не правда ль, смешно? И все, что написано левой рукой, Весенним прочтут вечерком Какой-нибудь юноша с ватной душой И девушка с ватным лицом. Я тихо смеюсь, беззаботный левша. Кто знает, что в сердце моем? О розе, о грезе пишу не спеша В цветной, глянцевитый альбом. Но та, что живет у ворот золотых, У цели моей огневой, Хранит на груди мой единственный стих, Написанный правой рукой. |
