3 Широкоскулый и красноротый, Приявший в корузлые руки * Младенца нежного,— Укачай мою душу На пальцах ног своих! Я сын твой, Выросший, как ветла, При дороге, Научился смотреть в тебя, Как в озеро. Ты несказанен и мудр. По сединам твоим Узнаю, что был снег На полях И поёмах. По глазам голубым Славлю Красное Лето. 4 Ах, сегодня весна,— Ты взыграл, как поток! Гладит волны челнок, И поет тишина. Слышен волховский звон И Буслаев разгул, Закружились под гул Волга, Каспий и Дон. Синегубый Урал Выставляет клыки, Но кадят Соловки В его синий оскал. Всех зовешь ты на пир, Тепля клич, как свечу, Прижимаешь к плечу Нецелованный мир. Свят и мирен твой дар, Синь и песня в речах, Необъемлемый шар!.. 5 Закинь его в небо, Поставь на столпы! Там лунного хлеба Златятся снопы. Там голод и жажда В корнях не поют, Но зреет однаждный Свет ангельских юрт. Там с вызвоном блюда Прохлада куста, И рыжий Иуда Но звон поцелуя Деньгой не гремит, Тропа перед скит. Бродя по лугам, Все русское племя Сзывает к столам. И, славя отвагу И гордый твой дух, Обносит их круг. 19-20 июня 1917
Константиново Октоих* Гласом моим пожру Тя, Господи*. Ц. О. 1 О родина, счастливый И неисходный час! Нет лучше, нет красивей Твоих коровьих глаз. Тебе, твоим туманам И овцам на полях, Несу, как сноп овсяный, Я солнце на руках. Чтоб жаждущие бденья Извечьем напились. Плечьми трясем мы небо, Руками зыбим мрак И в тощий колос хлеба Вдыхаем звездный злак. О Русь, о степь и ветры, И ты, мой отчий дом! На золотой повети Гнездится вешний гром. Овсом мы кормим бурю, Молитвой поим дол, И пашню голубую Нам пашет разум-вол. И ни единый камень, Через пращу и лук, Не подобьет над нами Подъятье Божьих рук. 2 Мария! — Поют небеса.— На нивы златые Пролей волоса. Омой наши лица Рукою земли. С-за гор вереницей В них души усопших И память веков. О горе, кто ропщет, Не снявши оков! Кричащему в мраке И бьющему лбом Под тайные знаки Мы врат не сомкнем. Но сгибни, кто вышел И узрел лишь миг! Мы облачной крышей Придавим слепых». 3 О Боже, Боже, Ты ль Качаешь землю в снах? Созвездий светит пыль На наших волосах. Через туман и ров, Спадают шишки слов. Поют они о днях Иных земель и вод, Где на тугих ветвях Кусал их лунный рот. И шепчут про кусты Непроходимых рощ, Где пляшет, сняв порты, Златоколенный дождь. |
