Здоровенный плечистый курьер нагло заходит в квартиру.

Я в шоке, пячусь назад и пытаюсь сообразить, куда сунула газовый баллончик.

И тогда он снимает кепку…

Через секунду я понимаю, что передо мной никакой не курьер.

Арам Григорян собственной персоной. Тот самый подонок, который семь лет назад сломал мою жизнь.

— Что ты здесь делаешь? — только и могу вымолвить.

— В глаза посмотреть пришел. И взять ДНК анализ у твоего сына.

Мое сердце пропускает пару ударов. Явился не запылился семь лет спустя, а теперь еще что-то требует.

— Я не разрешаю никакого анализа! — заявляю отчаянно. — Ты ему никто!

— Я не спрашивал твоего разрешения, — он цедит каждое слово.

Как назло, в прихожую выбегает Лешка и тараторит:

— Пиццу привезли? Пицца! Пицца!

Сынок тормозит в паре шагов от нас, удивленно разглядывает гостя, а тот его.

По вытянувшейся физиономии Арама я сразу вижу, что никакой тест ДНК ему уже не нужен. Ведь мой сынок — копия папа.

— Арам, уходи немедленно! — пытаюсь выгнать незваного гостя.

— Только вместе с сыном, — цедит он, буравя меня взглядом. — А ты пойдешь прицепом.

Жестокий и беспринципный тип, который женщин за людей не считает.

Не понимаю, как я могла тогда так безоглядно его любить…