— Вера, ты серьёзно?

— А что? Мы с ним взрослые люди.

— С моим мужем? В моей кровати?!

— А ты что, думала, он святой?

Она даже не отвела глаз. А он — спокойно натягивает брюки, будто ничего не случилось.

— Девочки, не начинайте, — бросает. — Мы же семья.

Семья. Смешно.

Нагулявшись, теперь он звонит, пишет, стоит под дверью. Говорит, что ошибся. Что «сорвало крышу». Но поздно. Я больше не ведусь на его “прости”.