— Ты наш папа? — меня с интересом рассматривают две малышки.

— Да, — киваю.

— Мама говорила, что наш папа козел, — выдает одна. — Ты на козла не похож, — задумчиво обходит вокруг. Задирает мое пальто.

— Ты что творишь?! — одергиваю его обратно. На улице минус двадцать! Кто вообще додумался в такой мороз гулять?

— Где твой хвост? — спрашивает требовательно.

— Покажи рога! У козлов рога есть! Где твои? — вторая малышка залезает на лавку, подпрыгивает. Хочет снять с меня шапку. Не девочки, а самая настоящая шпана!

— Мать ваша где? — не выдерживаю напора.

— Не знаем, — переглядываются. — Она замуж за дядю Полита собралась, вот мы и сбежали. Не хотим с ним жить. Он нам не нравится!