— Ты все-таки приехала, Птичка, — не спрашивает, самодовольно утверждает. Сдержал обещание, пробил фамилию, раз птичкой дразнит.

Бежать! Первая здравая мысль, которая, увы, приходит с большим опозданием. Впереди вода, позади — беда.

— Жаль, что я не птица, улетела бы, — только думаю, но получается, что произношу вслух. В критических ситуациях мой речевой аппарат сам решает, когда ему включиться. Вечно ляпну что-нибудь, а потом приду в себя и удивляюсь, как могла такое сморозить.

— Я ждал тебя, Софи-Соня, — урчит он своим кошачьим голосом.

Сердце выныривает из небытия, но не может найти свое место и колошматит теперь по вискам.

Несмело поворачиваюсь и тут же забываю, как дышать. Он так близко и так чертовски хорош в своей белоснежной рубашке, что лучше бы мне его не видеть.