Тимур распахивает дверь в мою комнату резко, входит стремительно, совершенно не беспокоясь одета я или нет.

— Собирайся, — рявкает, а я забираюсь на кровать, отползаю подальше.

— Не поеду. Не заставишь!

— Элла, это приказ твоего отца. Он не обсуждается.

— Я не хочу слушать его приказы!

— Придётся.

Тимур упирается коленом в кровать, на которой я лежу. Наклоняется, а мне больше некуда отступать. Я в ловушке: за спиной стена, впереди Тимур, и вот-вот моему хрупкому детскому сопротивлению сломают хребет.

— Поцелуй меня, тогда поеду, — говорю и зажмуриваюсь.