Субботнее утро ворвалось в комнату где спал Данила громким звуком сирены, переходящем в напористый гитарный риф Стива Вая. Это будильник. Ещё свежие впечатления от уже начинающего забываться, хотя и только что виденного сна, прерванного педальным distortion виртуоза улетучивались, словно конденсационный след в прозрачном, голубом небе оставленный летящим к морю лайнером...