Дэвид Брокман, писатель года, вынул лист из пишущей машинки, скомкал его и бросил, не глядя, в корзину для бумаг. Не то, все не то... Раздался звонок в дверь. Кого еще принесла нелегкая?
На пороге стоял молодой человек, одетый с иголочки и улыбающийся во все тридцать два зуба:
- Здравствуйте. Я - Люк Патерсон. Мы с вами договаривались об интервью.
- Да, помню. Проходите... - Дэвид вяло махнул рукой, и они вместе прошли в гостиную. - Выпьете чего-нибудь?
- Не откажусь.
Беседа шла по накатанной дорожке. Когда-то Брокмана удивляло, почему журналисты всегда задают одни и те же вопросы. Что это: скудость ума или воображения? Или они действительно лишь исполняют волю толпы, которая во все века хотела одного и того же - хлеба и зрелищ... А потом он стал замечать, что и сам говорит штампами, когда-то придуманными и заученными фразами. Похоже, это всех устраивало. Да и с какой стати ему быть откровенным с чужими и недалекими людьми?
Однако в этот раз все было как-то иначе. Каждый раз, бросая взгляд на собеседника, Дэвид не мог избавиться от странного ощущения. "Дежа вю" - "Уже было". Но когда? Он не мог вспомнить. Словно старый-старый сон, давно растаявший в глубинах памяти, но вновь оживающий и томящий душу.
- Вы у меня раньше не брали интервью? - вдруг спросил он.
- Да вроде нет.
- Извините, вспомнилось что-то...
- Неужели?
- Так, ничего страшного. Что вы еще хотели узнать?
- Есть одна подробность вашей биографии, которая будет небезынтересна нашим читателям. Правда ли, что тринадцать лет назад вы пытались покончить жизнь самоубийством?
Дэвид вздрогнул, сжал губы, но взял себя в руки. Какой смысл отрицать то, что можно проверить?
