Сигарета по кругу, горьковатый привкус во рту. Твои губы – мои губы, и дым, рваными струйками улетающий в небо.  Твои пальцы – мои пальцы… Рыжий огонек, медленно ползущий вверх.  Рука, нечаянно коснувшаяся подбородка... Почему он не ушел, как уходили все, кто был так нужен?  Почему ему не все равно? Почему?