Жил на свете человечек, который всю жизнь писал Самую Лучшую В Мире Книгу. Жил он впроголодь, ведь ему некогда было даже зарабатывать на жизнь; все его время занимала Книга. Себя человечек числил в писателях, но за всю жизнь не продал ни одного рассказа; ему некогда было их писать, ведь у него была Книга. Он зарос, неделями не мылся, а в парикмахерской не появлялся годами. Из-за того, что он нигде не работал и ничего не писал на продажу, ему приходилось жить на подаяние и питаться тем, что не всякая собака согласилась бы взять в пасть...