— Мо­жет, вам ко­фе? — я мед­ленно под­нял гла­за на на­рушив­шую ти­шину сек­ре­тар­шу, при­давил ее бук­валь­но взгля­дом. Нет, она, ко­неч­но, не ви­нова­та в том, что си­жу я в этой при­ем­ной уже боль­ше по­луча­са, от­сту­кивая паль­ца­ми дробь на ко­лене, и со­вер­шенно не по­нимая, за­чем я здесь. В мо­ем пло­хом нас­тро­ении она то­же не ви­нова­та. Это все зи­ма, ме­тель, с тру­дом вы­копан­ная из под сне­га ма­шина, не­чище­ные ули­цы и… по­терян­ная два ме­сяца на­зад ра­бота. И бе­гот­ня в по­ис­ках но­вой. А где же ее взять? Не так час­то в ма­лень­ком го­роде воз­ни­ка­ют ва­кан­сии глав­ных ин­же­неров боль­ших пред­при­ятий. А те­перь вот еще и к мэ­ру выз­ва­ли. За­чем? Не­понят­но. Ма­рину­ют в при­ем­ной. И выш­ко­лен­ная сек­ре­тар­ша, хло­пая ог­ромны­ми гла­зами, спра­шива­ет, не хо­чу ли я ко­фе. Раз­ве что мышь­яку ту­да ки­нешь, ми­лая…