Есть лю­ди, ко­торые жи­вут лег­ко, не нап­ря­га­ют­ся. Идут по вер­хам. А по­том уми­ра­ют, так ни­чего и не по­няв. У них обыч­ное сер­дце. Чис­тое. Не в хо­рошем пла­не, а в том пла­не, что они жи­ли всю жизнь и не тру­дились что-ли­бо по­нять. Не спра­шива­ли се­бя, за­чем они жи­вут. Не спра­шива­ли се­бя, что им нра­вит­ся. Веч­но шли на по­воду у чь­их-то сте­ре­оти­пов. Бо­ялись, что кто-то им ска­жет, что они се­бя неп­ра­виль­но ве­дут. А твои ге­рои не та­кие. Они пос­то­ян­но че­го-то ищут. Они ко­па­ют глу­боко, по­тому что зна­ют — толь­ко там мож­но най­ти то, что они ищут. Им все рав­но, что о них ска­жет кто-то дру­гой. На ощупь оно при­ят­ное для всех, ес­ли не вни­кать. Ес­ли вни­кать, то оно по­роч­ное и чер­ное. А ес­ли пос­мотреть глуб­же, то мож­но по­нять, за­чем они это де­ла­ют.