Когда братья её были совсем близко, паночка вдруг очнулась. Я испугался, что она криком выдаст нас, и зажал ей рот мощной дланью.

Так держал я её, пока братья, покружив возле леса, не промчались дальше. Когда же я отнял руку, паночка уже не дышала…

Ну, и что вы скажете теперь, пан Збышек? Не хочется ли вам взять меня за седую…

— Бросьте, пан Забарский, Я тоже в молодости любил одну паночку и не мог на ней жениться из-за бедности… В-общем, я поджёг дом, чтобы спасти её из огня…

— Ну, ну…

— Пламя было настолько сильное… Я даже не смог приблизиться к дому…

— Бедный, бедный пан Збышек!

— Бросьте, пан Забарский, Налейте мне лучше ещё пива.

Теперь я знаю, что было.

Я родился в 90-м году, В 4-й год революции. Я знал, что должен быть смысл, и я искал этот смысл. Шли годы, я старел, блуждая по пустынным улицам. Я был болен и слаб, и меня решили убить.

Мне стреляли в спину, но я продолжал идти. Я понял: я должен был дойти до столба. И я дошёл до столба, хотя пули прошивали моё тело насквозь, и в глазах было темно. Я дошёл до столба и, обхватив его, медленно сполз на землю. И теперь я знаю, что будет. Я рожусь в 90-м году, В 4-й год революции…

— Эй, стажёр, курить будешь? — позвал механик.

— Нет, спасибо, я не курю.

— Странный ты какой-то: не пьёшь, не куришь, молчишь, как не родной.

— Ну и молодец, — сказал пилот. — Значит, воля есть.

— А мой-то, зараза, и пьёт и курит, как сволочь. Школу не успел закончить — уже дома не ночует, мать расстраивает, — вздохнул механик.

Где-то внизу, в полной темноте, замигал вдруг тусклый, еле заметный огонёк и тут же исчез.

— Люди, — почему-то шёпотом сказал стажёр.

— Горное селение, — объяснил пилот.

— Я вот как раз думал, — продолжал стажёр, всё так же задумчиво глядя вниз, — как всё-таки мало заселена наша планета! Летим уже целый час — и ни одного огонька!

— Дубина, мы же над морем летели! — удивился механик.

— Сам дубина, — сказал пилот. — Давно уже летим вдоль побережья.

— Какая разница? Тут ведь одни скалы. Кто тут будет жить? Ни дорог, ничего.

— Так и скажи, — пилот обернулся к стажёру. — На самом деле, в горах есть небольшие деревни. Горцы живут, как тысячу лет назад. Многие даже без электричества.

— Совсем дикие, — подтвердил механик. — У них там до сих пор кровная месть.

Они помолчали.

— Горы здесь красивые, — сказал механик. — Днем, то есть.

— Зато город ночью даже лучше, — сказал пилот.

— О, да! — согласился механик. — Город — сказка!

— А скоро он? — спросил стажёр.

— Сейчас уже будет. Ещё минут пять.

Вскоре впереди показались огни. Они густели, спускаясь со склонов: город располагался в долине.

— Возьми пониже, — попросил механик.

Стали видны освещённые ленты дорог и едущие по ним машины.

— Большой город! — сказал стажёр.

— Три миллиона жителей, — сказал механик. — А вон, видишь, — порт.

— А что это за крестики?

— Церкви. Они сверху всегда такие. Здесь много церквей. А вон — главная площадь.

— Я даже вижу людей…

— Субботний вечер. Все гуляют.

— Ну всё, пора, — сказал пилот.

— Набираем высоту? — спросил стажёр.

— Конечно, стажёр, ты должен знать: три тысячи метров, как минимум, если не хочешь облучиться. И целься ближе к порту.

Так мы накроем целиком всю долину — по вечерам ветер здесь дует с моря.