Данила как-то говорил, что в детстве он пытался представить себе — как это, когда ты умрешь. Ты умираешь, и тебя больше нет. Просто нет, и все. Совсем.

Нет, он ошибся. Он был не прав. Смерть страшнее: ты есть, а вот вокруг тебя — никого, абсолютная пустота. Ты есть, а ничего нет. Это смерть…

Мне стало так жутко, так больно, так невыносимо тяжело на душе… Впрочем, даже не на душе. Я вдруг почувствовал, что моей души не стало. Остался только крик, только застрявший где-то глубоко внутри крик…

Неужели это действительно все? Конец?.. Или нет, это только начало?.. Ужасающее начало вечного ужаса. Сколько это будет продолжаться? Вечность?..

Перед моим отъездом Андрей говорил про одиночество: человек не может быть один и он нуждается в одиночестве.

Я сбежал, потому что нуждался в одиночестве. Но теперь я ощущаю его и понимаю, что просто не могу быть один. Не могу! Он был прав. Прав! Почему я не послушал его?!

Абсолютное Ничто. Это не-вы-но-си-мо!!! Смерть…

— Все чего-то ходит… Все ищет чего-то… — недовольный, ворчливый старушечий голос прозвучал для меня как величайшее обретение, как голос самого Господа Бога.

Я обернулся и, потрясенный, застыл в полной растерянности.

Старуха, та самая, с автобусной остановки, в которой я узнал свою смерть… Она ходила в нескольких метрах от меня, слегка ссутулившись, и разбрасывала вокруг странно поблескивающий в темноте порошок.

— Не спится? — ехидно пошутила она, продолжая деловито «сеять» в моем искусственном сне свой магический порошок. — Все бы уже закончил, да и делу конец. А то все играется, играется…

— О чем вы говорите? — прошептал я. — Что закончил?..

— У всякого есть свое дело, — равнодушно заметила старуха. — Вот свое и закончи.

Мне почему-то показалось, что старуха намекает на мою смерть.

— Умереть? — спросил я. — Я должен умереть?

Старуха уставилась на меня как на душевнобольного.

— Умереть? — повторила она и презрительно скривилась. — А ты знаешь, что такое смерть?

Мне стало дурно. Казалось, хуже уже быть не может. Не может… А стало хуже. Господи, сколько же я могу это выдержать?.. Мысли, мысли… Слова… Слова…

Прежде я был уверен, что запутался, но теперь даже это определение не отвечало моему состоянию. Я не просто запутался или растерялся. Я потерял всякие ориентиры.

Я разрушен, погребен под руинами своих собственных мыслей, чувств, своего мировоззрения, психологии. Я превращен в толченую крошку.

Слова в моем мозгу утратили всякий смысл. Старуха спрашивает: знаю ли я, что такое смерть? Но я уже не знаю даже, что такое жизнь…

Лечь и умереть — вот единственное, что бы мне хотелось сейчас. Просто лечь и умереть, прекратить это. Этот ужасный, этот чудовищный кошмар! Но как?!

— Не знаешь, так спроси у него, — встав на цыпочки, старуха прошептала мне это в самое ухо.

Я опустил глаза и увидел, что она протягивает мне открытую морщинистую ладонь. А на ней, на этой страшной старушечьей ладони, лежат восковая фигурка, пучок волос, стянутых красной шерстяной нитью, свечной огарок и круглый амулет из темного камня, с отверстием и каким-то непонятным витиеватым рисунком.

У меня тут же возникло странное чувство — захотелось прикоснуться к этим предметам, прижать их к себе, но я не хотел брать их в руки. В памяти всплыли слова этой старухи, сказанные ею еще при первой нашей встрече на той злополучной остановке: «своим умом».

Но сейчас, как и тогда, я не мог понять, что это значит — «своим умом». Эти слова словно бы просто повисли передо мной в воздухе и ничего не говорили — будто набор неизвестных мне иероглифов. Просто буквы, просто слова, и всякое отсутствие мысли…

И я отмахнулся от них как от какого-то нелепого наваждения, потянул руку вперед, чтобы прикоснуться к предметам, которые лежали передо мной на старушечьей ладони. Протянул и даже не успел заметить, как они сами собой оказались в моей руке. Но я не хотел их брать… Я поднял глаза и увидел, что старуха снова стоит на значительном удалении от меня, продолжая раскидывать вокруг блестящий порошок. — А что вы делаете? — спросил я.

— Рассыпаю каменную крошку, — безучастно ответила она, не отрываясь от своего занятия.

— А зачем?

— Отпугиваю мертвецов, — тем же тоном сказала она.

— Много их здесь?

Старуха подняла на меня удивленные глаза, досадливо хмыкнула и показала взглядом куда-то в сторону. Я машинально посмотрел в том же направлении…

Вдали, наверное, метрах в двадцати-тридцати от меня в бледно-желтом световом пятне виднелась фигура сидящего на крошечной подставке человека. Он сидел ко мне боком или даже почти спиной, так что лица его я не видел. А перед ним возвышалась Тень — огромная, холодная, тяжелая.

— Теперь ты понимаешь, что сила не внутри, а вокруг? — спросила страшная черная Тень.

— Да, — монотонно сказал человек, глядя прямо перед собой на эту страшную неподвижную тень. — Сила не внутри, сила вокруг.

— Папа! — закричал я и бросился к этому человеку.

Это был мой отец! Наконец-то! Я нашел его! Он в моем сновидении, а значит, он жив! Господи, какое счастье! Какое счастье!

— Папа!

Но Поль не слышал меня. Я подбежал к нему, но он не увидел меня. Дрожа всем телом, я провел рукой перед его лицом, но он не заметил этого…

— Папа, — прошептал я, и слезы покатились из моих глаз. — Это же я, твой сын — Анхель… Слышишь меня, папа? Я так скучал, так скучал… Мне тебя так не хватало, папа. Я пришел к тебе, слышишь?

Я встретил его — родного человека, а он не слышит и не воспринимает меня, словно бы меня и нет вовсе. Внутри с пронзающей болью что-то натянулось, какая-то последняя жила…

— Ты хочешь получить власть над этой силой, которая вокруг тебя? — спросила Тень.

— Да, — ответил Поль и едва заметно кивнул головой. — Я хочу.

— Ты хочешь изменить мир? — сказала Тень, словно бы удостоверяясь в том, что она и так уже знала. — Тебе нужно чудо?

— Да, — подтвердил Поль. — Я хочу изменить мир. Я хочу, чтобы произошло чудо. Мне нужна эта сила.

— Но знаешь ли ты, что не так сложно завладеть силой, как удержать ее?.. — прогремела Тень.

— Я смогу, у меня получится, — ответил Поль.

— Но у тебя ничего нет для этого, — усомнилась Тень. — Ничего, кроме твоего желания, а этого мало. Желания — ветер. Они есть всегда, но они не ходят в том направлении, куда им указывают. Они идут лишь туда, где есть недостаток…

— Я чувствую этот недостаток, — сказал Поль, перебивая своего невидимого собеседника. — Поэтому я и пришел к тебе, чтобы ты дал мне то, что мне нужно, — силу изменить мир.

— Но когда я дам тебе эту силу, этот недостаток исчезнет и твои желания переменятся. Говорю тебе, одного желания — мало! — рассердилась Тень.

— Но ты же говоришь и другое — что желания будут всегда, — возразил на это Поль. — А если есть сила и есть желание, то ничего страшного не случится…

— Да, ничего страшного не случится, — тихо рассмеялась Тень. — Все страшное уже произошло.

— О чем ты? — спросил Поль.

— Ты ведь готов отказаться от всего ради своей цели, так? — понизив голос, заговорщицки спросила Тень.

— Да, я готов. Я уже говорил тебе, — уверенно ответил Поль. — Я готов отказаться от всего.

— Даже от Бога… — низкий, пульсирующий в пространстве голос Тени перешел в зловещий шепот.

— Если сила не внутри, а снаружи, то Бога нет, — спокойно ответил Поль. — Зачем ты спрашиваешь меня об этом? Я готов отдать тебе все — Бога, мою душу, мой ум. Назови свою цену…

— Мне не нужны ни твоя душа, ни твой ум, — безразлично оборвала его Тень. — Ума своего у тебя нет. Душа твоя тебе и так не принадлежит. У меня есть твоя жизнь. Этого вполне достаточно.

— Так чего же ты хочешь еще?

— Я хочу… — Тень замолчала, словно раздумывала над чем-то. — Я хочу, чтобы ты заложил жизнь своего сына.

— Жизнь моего сына? — удивился Поль. — Но у меня нет сына…