Взял в руку ПМ, покривлялся перед зеркалом. Еще бы чемодан в руку, малолетнюю Натали Портман в другую и вылитый Леон-профессионал, бля. Насчет чемодана идея здравая. В кармане или за поясом ПМ особо не потаскаешь. Не хотелось бы удивлять народ внезапно выпавшим пестиком. Через пару дней их БТРами на улицах уже не удивишь, но пока надо соблюдать осторожность. Взял сумку через плечо. В нее пару пакетов — как говорил классик, мародер без мешка говно, а не мародер — следом пистоль и запасной магазин. Паспорт, разрешение и охотничий билет до кучи. Все, готов к труду и обороне.
Хорошо бы все-таки зацепиться за какую компашку выживателей… или выживальщиков, интересно, как правильно, если чертов Ворд подчеркивает даже свою транскрипцию на русском? Пока ехал на троллейбусе в банк, позвонил лидеру группы знакомых пейнтболистов. Или пейнтбольщиков. Тоже не знаю, как правильно. Главное, что ребята организованные и толковые. Представился. Все-таки приятно, когда тебя помнят люди, с которыми всего две игры сыграл в прошлом сезоне. Поинтересовался, что думает собеседник по поводу происходящего. Капитан команды 'Черти полосатые' не думал. Он действовал. Ребята уже собрались с чады и домочадцы, составили организованную транспортную колонну и, включив проблесковые маячки и фары, двинулись из города в известном им одним направлении. Стволы, продукты, ГСМ, теплые вещи, палатки все такое прочее, ребята, конечно же, запасли. Обратной мысли даже не возникало. Сходу выложил, что у меня есть ценная информация и кое-какие запасы 'для новых условий жизни'. Не убедил. Отбой связи. Да и ладно, 'Черти' попутного ветра вам в спину.
Чтобы не нарваться в банке на проблемы, пистолет решил оставить в конторе. В бывшем 'родном' офисе царила противоречивая атмосфера — пожар еще не начался, но 'проститутки' его уже радостно предвкушали. Никто толком не работал, все обсуждали последние новости, но и домой не расходились. Многие уже замахнули по полсотни граммов, 'раз такое дело'. Странные люди, ей богу. У многих ведь дети, пожилые родители. И холодильники пустые. Привыкли ланчеваться по ресторанам и суши-барам, да кофий хлестать малыми тазиками. Поздоровался со всеми, принял посильное участие в обсуждении темы номер один.
'Зомби? Да вы что?! Ужас какой! Кто-то должен за это ответить!. Офис учит лицемерить и притворно сопереживать. Вот щас встану на табуреточку и зачитаю, как все утро геройски 'воевал' с ментами и бандюками, хоронил Старого и мародерил его хату. И даже настоящий живой труп видел, как вас всех. Потенциальных живых мертвецов. А они все станут мне сочувствовать и сопереживать. Аж два раза.
Вместо бредового выступления молча запер сумку с оружием в тумбочке и рванул в банк снимать накопления. В банке все прошло гладко. Разве что пришлось выстоять очередь больше обычного. Маски на лицах девиц-операторов отражали вселенскую скорбь гномов, вынужденных собственноручно по капризу коварного чародея вернуть все сокровища назад в толщу скальных пород. Удивленно переглядывались, искренне негодуя, чего это народ за денюжкой повалил? Вовремя я свой вклад закрыл. Через час-другой управляющий сам отделение закроет 'по техническим причинам', чтобы прекратить отток капитала. В голове крутилась мыслишка, про то, как хорошо быть здоровым и богатым. И живым.
На выходе столкнулся с группой сезонных рабочих из очень средней Азии. У двоих руки замотаны окровавленными тряпками. А у одного еще и голова обвязана бинтом. Отпрянул как от чумных и они это заметили. Да, ребята, вам бы в больничку, а не в банк. Надеюсь, у охранника не ублюдочный резинострел, а боевой пекаль и он умеет им пользоваться. В офис рванул бегом, душевно матерясь, пока хватало дыхания. А что я мог сделать? Вернуться в зал и объявить: граждане, внимание, зомби-тревога! Почему бы и нет? Спас бы этих куриц и толпу сограждан. Даже не спас бы, а всего лишь дал им маленький шанс на спасение. Но у них там охранник или даже два, а я у себя один-одинешенек.
Вот и офис. Машин на парковке маловато. Все шишки уже срулили по домам. Знакомый охранник на вахте сострил: за тобой что, черти гнались? Хриплое дыхание, пот градом, да и в глазах моих он уловил повод для шутки, не иначе…
— Оружие держи под рукой, Тёма. Все очень серьезно. — это я уже прохрипел с лестницы. — В крови и с укусами никого не пускай! Даже на порог!
Пронесся как в мультяшный кролик — у охранника на башке даже кепи подпрыгнула. И лицо-то как сразу у парня вытянулось. Самого, наверное, колбасит с утра, вот он шутками снимает напряжение.
Потом выпил стакан воды из кулера, налил еще и уже чинно-благородно проследовал на свое рабочее место. Почты много. Читал выборочно. От Андрюхи еще письмо. Даже не письмо, а серия фоток. Ба, знакомые все лица. Вот пара ходячих жмуриков. Их с пьяными гопниками не спутаешь, если глаза на месте. Вот убитый выстрелом в голову мертвец. Почему мертвец? А кто потащит не вполне свежий труп из морга, чтобы прострелить ему голову на пожухлом газоне с бычками? Вот несколько трупов вповалку, а на заднем фоне ноги в камуфляже и ботинках. Армия в городе? Дела плохи. Когда у нас армия последний раз 'брала' столицу? Когда покойный Борис Николаевич по Парламенту из танков стрелял? Фотки не лучшего качества, явно с телефона, но атмосферу, царящую в первопрестольной передавали превосходно.
Отправил письмо Андрея в рассылку по всему контакт-листу, в том числе и коллегам, всем скопом всунувшим головы в телеящик. Наблюдая галерею задниц, набросал такой текст:
Зомби уже здесь, в Омске. Зомби — это живые мертвецы. Их укус делает тебя таким же. Их можно убить, разрушив мозг. От них можно сбежать. Всем желаю удачи. Прощай, человек, твое время уходит, наступает эпоха мертвых.
Ладно, хватит пафосных речей, вернемся к прозе жизни. Сумку со стволом и документами через плечо. Телефон. Городской. Работает. Под рукой рекламный буклет чистой воды 'Загородный источник'. В голове загорается лампочка. Так-так. Водички-то ты запас на три-четыре дня. Но это для хознужд, а супчик на минералке варить собираешься? Да еще и помпа в подарок — шикарные условия, соглашайся скорей стать жертвой рекламы!
