Входить в поворот с пушкой на прицепе, да при скорости в тридцать вёрст в час я ещё не пробовал. Так, покрутился немного по арсенальному двору чтобы хоть чуть-чуть почувствовать вес прицепленного.

Это неожиданное приключение началось с того, что дед Кауко решил поучаствовать в конкурсе на лучший артиллерийский тягач для французской армии. Естественно, что водителем для участия в нём дед назначил меня. Чудной старик, право слово, то трясётся за меня, что я один гуляю по улицам Парижа, а то сам же отправляет на автогонку по неизвестному городу и пригородам.

На моё возмущение, что я не знаю города и французского языка, он меня успокоил.

— Местные вояки обещали выделить в сопровождающие офицера, знающего и английский и город.

Вот так я и оказал в кабине «Sisu-kuorma» в компании подполковника со знакомой фамилией. Правда, поначалу, военный начал возмущаться моим возрастом. Не знаю что ему втолковывал в течении получаса дед, уведя того в дом, но француз перестал смотреть на меня волком и признал в качестве водителя. А может, старик ему просто взятку дал. С него станется.

— Здесь налево, — подсказал офицер, когда впереди замаячил просвет, и заодно вернул меня на французскую землю из воспоминаний. — А затем два льё вдоль Сены до моста «Сен-Дени».

Вот же выпендрёжник. Нет чтобы сказать — через десять километров. Нет, вставил это своё устаревшее льё (lieue). Я аккуратно вписался в поворот, отслеживая поведение орудия. Но всё обошлось.

— Понял. Значит, через примерно две лиги я сверну на мост, — решил я поиграть в ту же игру и, раз мы общались на английском, перешёл на их старые меры.

— Лига? — наконец оторвавшись от созерцания отражения в боковом зеркале, удивлённо на меня уставился подполковник.

— Ну да. Лига. В ней три мили или 24 фарлонга. Четыре тысячи восемьсот двадцать восемь метров. А в вашем льё на триста восемьдесят метров меньше. Верно?

— Осторожно! — вдруг заорал офицер и ткнул пальцем вперёд.

— Мать твою за ногу!