Морозным воздухом пропитан этот город,
И дышит ветром он на жителей своих.
Я, пряча в шарф своё больное горло,
Иду по улице, держа в кармашке стих.
Санкт-Петербург. Декабрь. Вечер тёмный.
На улице моей до чёртиков черно.
В небесной кузнице отлитый и растёртый
Песок бельмом летит на тёмное пано.
Нога не хочет больше делать шага.
Глаза застыли, глядя на фонарь.
Сквозь свет его на землю опадает
Крупа, чья родина – холодный дальний край.
Мороз сильнее обжигает пальцы,
И ветер задувает всё быстрей.
А я стою, идти и не пытаюсь,
Ведь мысль завертелась в голове.
Все мы – снежинки, хрупкий рой кристаллов,
Потоком ветра унесëнных в мир.
Но опускаясь медленно, настанет
Момент падения, для нас – последний миг.
Но присмотритесь, все мы уникальны.
Особенный узор на каждом есть.
Таких как мы, нет больше и не станет!
Пять лет пройдёт, тринадцать, двадцать шесть…
Да, упадём. И да, увы, расстаем.
Но раз пока что ветер не утих,
То надо жить! Простейшее заданье!
Но быть собой. И раз всё так – лети!
