— Пойдём на экскурсию?

— Не хочу, — бросает он, даже не взглянув.

— Стас, ты же обещал…

— Я же сказал, что не хочу! — рявкает он, отчего я вздрагиваю. — Мне это не интересно.

— Ну и ладно, сама пойду! — я вспыхиваю и, вскочив с кресла, шагаю к выходу.

— Деньги хоть есть, чтобы идти куда-то? — с издёвкой спрашивает Стас.

— Есть, не волнуйся, — фыркаю я. — Я не настолько нищая.

Взяв маленькую белую сумочку с тонким длинным ремешком, я с силой захлопываю дверь. Совсем обалдел, теперь упрекает меня своими деньгами! Из него точно все черти вылезли.

Через несколько минут к отелю подъезжает автобус для участников экскурсии. Когда все садятся в него, гид — невысокая пухленькая женщина лет сорока — начинает рассказывать о городе, пока водитель везёт нас к нужному месту. Изо всех сил пытаюсь сосредоточиться на рассказе, но мыслями вновь и вновь ухожу к ссоре со Стасом. С грустью я рассматриваю проплывающий в окне морской пейзаж, постепенно сменяющийся лесным.

Вслед за толпой выхожу из автобуса и слушаю приятный голос женщины, вещавшей об истории создания замка. Все послушно взбираются вверх по тропинке, чтобы рассмотреть достопримечательность вблизи. На пол пути меня замучила жажда, и я понимаю, что забыла купить бутылку воды. Всё из-за грёбаного Стаса.

В сумке раздаётся рингтон телефона. На экране высвечивается «Мама».

— Дочь, привет, — бодро произносит она. — Как вы там? Отдыхаете?

— Ага, я на экскурсии, — я вяло рассматриваю зубчатые колонны средневекового замка.

— Одна? А где Стасик?

— Стасик не захотел идти, — притворно воркую я. — Мы поссорились.

— Как⁈ Что случилось?

— Не важно, — я уже жалею о своих словах.

— Эх, молодёжь, эмоции бурлят, наверное, вот и срываетесь. Вы же на отдых приехали, не нужно ссориться! Ну ладно, ничего страшного, ещё помиритесь… Вы там предохраняйтесь, хорошо? Стас хоть и обеспеченный, но вам обоим ещё нужно крепко устроиться в жизни…

Господи, обожаю советы от мамы.

— Не волнуйся, предохраняться не приходится, — усмехаюсь я.

— В смысле?

— Я его до сих пор к себе не подпускаю.

И какой чёрт меня дёрнул на такие откровенности перед мамой?

— Какой ужас! — весело смеётся она. — Замучила бедного парня… Пора бы уже подпустить его к себе.

Мне хочется выкинуть телефон в море.

— Лучше бы меня пожалела, чем Стаса. Мне вообще-то тоже нелегко.

Вдруг кто-то толкает меня в спину, и я врезаюсь в парня, идущего впереди. Он удивлённо оборачивается.

— Ой, извините, пожалуйста, — тут же смягчаюсь я, и незнакомец молча продолжает путь.

— Лика, да забудь ты уже тот случай с отцом! — якобы успокаивающе восклицает мама. — Он же в итоге с тобой ничего не сделал. Я пришла тогда вовремя, помнишь? Всё хорошо обошлось, больше ничего не бойся. Отца давно нет в нашей жизни, поэтому пора уже выкинуть все страхи из головы.

Да, это ведь так легко… Мама говорит об этом так просто, словно не она с диким криком отнимала меня из лап отца и со скандалом потом разводилась с ним. А спустя несколько лет она вышла замуж за другого мужчину и родила от него наимилейшего сыночка. Я не против, мама действительно обрела счастье, но мне кажется, что после нового замужества я как-то отошла на второй план. Поэтому, мне лишний раз не хочется посвящать её в свои проблемы. Пусть возится со своим шестилетним разбалованным ребёнком.

— Я не хочу с тобой говорить по телефону на эту тему, — вполголоса произношу я, зачем-то посмотрев по сторонам.

— Мама, мама, иди сюда! — раздаётся в трубке детский голос.

— Ладно, дочь, я пойду, — приторно-сладким тоном отвечает она. — А то Егорка уже ведёт меня куда-то.

— Хорошо, пока.

После разговора чувствую себя ещё паршивее. Ну какого хрена она не воспринимает мои эмоции и проблемы всерьёз? Из-за этого становится тоскливо и по-детски обидно, хоть мне и двадцать пять лет. Не могу вырвать глупую обиду с корнем.

В слова экскурсовода я вникаю уже плохо. Запоминаю только то, что замок называется «Воробьиный приют», хотя это весьма странное название для величественного средневекового здания. Я задумчиво делаю несколько фотографий достопримечательности, оглядываюсь вокруг и любуюсь видом, открывшимся с высоты холма. Через полчаса экскурсия заканчивается, все фотографируются на фоне замка и садятся в автобус.

Когда мы возвращаемся к отелю, время переваливает за полдень. Я обедаю в ресторане, хотя аппетита нет, и поднимаюсь на лифте на свой этаж. Подношу к двери ключ-карту и, опустив ручку, вхожу в номер. До моих ушей доносится чей-то женский стон, шуршание простыни и ещё какие-то очень странные звуки.

— А-а-ах, как хорошо! — раздаётся сдавленный незнакомый голос.

Я замираю и напряжённо сглатываю. Что там происходит⁈

Как ошпаренная, я выбегаю из прихожей в комнату. Картина маслом: Стас вальяжно лежит на кровати, а на нём сидит какая-то брюнетка, эротично выгнувшись в пояснице. Оба абсолютно голые.

О боже, мои глаза… Выколите мои глаза. Выколите их так же, как только что мне ударили под дых предательством.

Я хочу стереть себе память.

Живот скручивает от нарастающего гнева. Кажется, обед просится наружу.

Эти двое замечают меня. Стас ошарашено вскидывает брови и инстинктивно отстраняется от девушки, а та, обернувшись, визжит и судорожно пытается прикрыться хоть чем-нибудь.

— Ты так всё делаешь ради меня, да? Всё это время заботишься? — безумным взглядом смотрю я прямо в лицо Стасу. Не представляю, как телефон в моей руке ещё не раскрошился на части.

— Лика… — беспомощно отзывается он, но я прерываю.

— Не дождался меня, да? Тварь!

Схватив подушку с кресла, я со всей дури кидаю её в Стаса и вылетаю прочь. Немного прихожу в себя только на первом этаже, подойдя к кулеру и набрав воды в пластиковый стакан. Залпом осушиваю его и судорожно думаю, что мне делать дальше. Уехать домой, или продолжить отдыхать на курорте на всю катушку? Одно я знаю точно: этот кобель так просто не отделается!

3

Я быстро прохожу от отеля к пляжу и начинаю нервно шагать по берегу. Сволочь. Как он мог изменить мне с какой-то девкой⁈ Неужели ему настолько хотелось совокупиться, и не важно, с кем? Спермотоксикозник хренов.

Как я сразу не увидела его гнилую душонку? Повелась на ангельское личико, галантные манеры и деньги…

Дура. Какая же я дура.

Со злости пинаю ногой песок и шагаю дальше. Мысленно я представляю, как расчленяю грёбаного подонка и вешаю его конечности на местные курортные деревья. Но в реальности нужно придумать план мести безопаснее.

Взгляд натыкается на столик с сувенирами, за которым сидит пожилой торговец. Остановившись, я рассматриваю всякие брелочки, магнитики, браслеты, бусы, и вдруг вижу длинную биту с вытесненным на ней названием города. Смешно, что у этого дядечки даже такое есть.

В голове что-то щёлкает. А когда щёлкает, значит, ко мне пришла безумная идея.

— Я куплю у вас биту, — решительно говорю я и протягиваю руку к сумочке, которая должна висеть на плече. Но её нет. Наверное, забыла в номере. Хотя, почему-то мне кажется, что я её вообще не снимала с плеча.

Странно. Ладно, потом проверю, где она.

— Можно вам на карту перевести?

— Конечно, — добродушно улыбается старичок и протягивает табличку с номером телефона.

Быстренько перевожу деньги в приложении и с азартом забираю презент. Изо всех сил я стараюсь не держать в руках сувенир слишком угрожающе, но пару раз ловлю недоумённые и испуганные взгляды прохожих. Один мальчик даже интересуется, откуда я взяла такую классную биту, но мать отводит его с таким выражением лица, словно говорит: «Давай уйдём подальше от этой сумасшедшей, сынок».

Дойдя до парковки, я взглядом цепляюсь за синий Ниссан Кашкай. Не уехал никуда, гад. Но это к лучшему. Сейчас сделаю ему пакость, и он ещё долго никуда не уедет. Будет оплачивать ремонт своей дорогой машинки.

Наплевав на камеры, которые наверняка висят повсюду, я со всей силы замахиваюсь битой, и лобовое стекло разбивается вдребезги. Оставляю вмятины на капоте. Бью по фарам, боковым зеркалам, по дверям. Визжит сигнализация, но я продолжаю бить автомобиль со всех сторон, при этом злобно пыхчу. Сквозь пелену гнева я не обращаю ни на кого внимания, на первом месте только одно — выпустить всю злобу и негодование наружу.