Золотой томик поэзии IV Современники Марьям Аверина-Каюмова Энгельс Огонь Капризно и причудливо вокруг ложатся тени, И ласково струится дыхание тепла. И книга нераскрытая застынет на коленях, Пока дрова в камине не выгорят дотла. Люблю смотреть, как вспыхивает первое горенье. Так робко, осторожно… Зовут его? Зовут? В гостеприимном воздухе огонь лизнёт поленья И вспыхнет, окрылённый, даря душе уют. Хрустящим легкотресканьем дрова партнёра встретят И примут, накаляясь, шипя, его игру. И па задорно дерзкими они свой час отметят, К полуночи искристо приветив кочергу. Забытые желания моих далёких предков Со дна души поднимет великий дух огня. В мистерию войти его нам удаётся редко… Я чувствую, как время проходит сквозь меня. Вышивало утро… Вышивало утро с ангельским терпеньем Очертанья волжских берегов. Создавало утро новое творенье — Шум листвы и запахи лугов. Теплоход отплывший выделяло рьяно В тихой голубеющей дали С сочетаньем нежным Волги и тумана, С островками дымчатой земли. И совсем немножко нитью-невидимкой — Одинокость женскую и грусть. Там, на пароходе, за туманной дымкой, Шёпот его тихий: «Не вернусь!» Торопилось утро, нитками рисуя (Не могло оставить на потом). День картину принял, в ней – меня… живую… И его – пятном на голубом… Аида Акулова Братск «Осень? Пропала даром. Мне и моей зазнобе…» Осень? Пропала даром. Мне и моей зазнобе Нет никаких поблажек. Не предвещали боги. Вёсны внутри нирваны мы отмечаем тихо, Чтобы осколки счастья не разбудили лихо Звоном своим весёлым, тем, что творит живое, Делает его лучше и собирает снова, Склеивает из осколков, часть от своих даруя. Лето приходит вместо раннего поцелуя. Солнце сжигает горе. А вместе с ним и радость. Мы выживаем в зиму с тем, что от них осталось. «Небо – окно в мир…» Небо – окно в мир. Грехи – через сито. Можешь идти вперёд. Бог твой есть эликсир Жизни, что не уйдёт. Небо – окно во тьму, Полную божьих глаз, Звёзды мы их зовём. Боги живут в нас. У каждого – свой Бог. Свой свет и своя тьма. Можешь смотреть в даль, Она не сведёт с ума. Можешь, но не идёшь. И страшно смотреть. Знай: Бог твой всегда распят Если в душе февраль. Алена Ананчева
Самара Счастье Счастья хочется. Счастье скроется, Счастье спрячется в мелочах, И не в злате оно зароется, А в широких твоих плечах… Счастья хочется. Счастье прячется. Счастье кроется в мелочах… В звёздах, солнышке отражается И в бездонных твоих очах… Счастье кроется, счастье прячется, Счастье множится в мелочах, То как лучик оно появится, То прольётся в скупых слезах. Не гони его, не брани его, А как птицу за хвост лови. Счастье рядышком, тронет краешком, Снова душу твою оживит… Интуиция Ты женщина и друг, но не прошу совета, Я знаю, как пройти по сложному пути, Могу я среди тьмы и мрака луч рассвета В потёмках отыскать и истину найти. Могу вам указать тот путь иль провести дорогой — Неведомой тропой, невидимой другим, И точно знаю я – судьба мне указала строго: Верна сия тропа, не будет путь иным. Ты приоткрыла мне завесу чьей-то тайны. Ты рассказала мне, что будет с ними впредь, Вот только обо мне всегда молчишь упрямо, Судьбы удары вновь приходится терпеть… Ты мне расскажешь всё: хорошее, плохое, «Пусть будет всё не так…» – я молча помолюсь, Быть может, в этот раз… всё будет по-другому, И ошибёшься ТЫ, я тоже ошибусь… Но снова ТЫ права, как ни было бы горько, Приходится признать: не изменить судьбы, И снова я молюсь: «За что мне это только?!» Мой крест, мой ад… и счастье – это ТЫ. Евгения Анненкова Тула «Ещё не ткут узор метели…» (Из цикла «Городские пейзажи») Ещё не ткут узор метели, Аллеи ленточкой бегут, И, растопырив ветки, ели Покой глубокий берегут. Окутан тайнописью дыма, Дождливым облаком тревог, Манящий так необъяснимо, Прозрачной осени итог. Тепла медлительного лепет Пронзительно теряет стать, Грустит о чём-то белый лебедь, Смотря на выцветшую гладь. Зачем печалится природа, Где проступает полутон? В изломе жеста небосвода Парк к тишине приговорён. И лист, спустившись за ответом, Манерой тонкого луча, Блеснул в полёте жёлтым светом, Коснувшись твоего плеча. |
