Ночь затихла,

Лишь луна

В небе факелом горит.

С Книгой Божьей

У окна

Тень любимая сидит…

Может сердце

Отогреть

Духа Божьего Любовь!

Тело начало

Стареть,

Лишь молитва греет кровь!

Жаждет сердце

Отмолить

Наших непутёвых чад!

Господи,

Молю, прости!

Сам уже грехам не рад!

Нет в стихах простоты

Нет в стихах простоты,

Простота нам даётся от Бога,

В час, в который душа

Научается жить и любить…

И по горному склону

Проложена к Богу дорога…

В повседневных делах

Так легко от неё отступить.

А потом возвращаться

По кручам и скалам непросто…

Ледники покрывают

Просторы озябшей души..

И от тяжести жизни,

Уныния, да и от роста

Мы в хрустальные замки

Мечтаний и грёз убежим.

Нет в стихах простоты,

Когда душу ломают, просеяв…

Вытрясая столетий

Налипший и слипшийся сор…

И опять к ней спешишь,

Оттолкнувшись от славы и денег,

Чтоб пред Богом омыть

Убивающей злобы позор!

Так тяжело любить, молиться

Так тяжело любить, молиться

И всех родными называть…

Давным давно зима стучится

И тянет в небытья кровать…

Вот человек приходит в горе,

Чтоб скорбь с тобою разделить…

И ты его листаешь чувства,

Чтоб снова ближний начал жить!

И тысячи преображённых

В любви и радости живут…

Но наши кто решит проблемы,

Кто понесёт молитвы труд?

Так боль чужая сердце ранит,

И сокрушает детский крик…

С таким трудом идёт молитва,

Что заплетается язык!

Но только так, а не иначе

Ты Крест Господень понесёшь…

И затупив у смерти жало,

В Небесный Иерусалим войдёшь!

Родные мои – одиночки-поэты

Родные мои – одиночки-поэты…

В стихах описавшие ваши рассветы…

Мечте посвятившие ваши искания…

Чертоги души вам дороже признания!

Вы только Лучи Несозданного Света,

В строках гениальных есть память об этом!

Неуютно ремесло поэта

Неуютно ремесло поэта:-

Ночь стихов для сердца адский труд!

Добываешь в муках блёстки света:-

Твою муку песней назовут!

***

А если вас мечта не согревала

Напитком юности из радости фиала.

И вы не познали прекрасного на свете,

Чему внимаем мы восторженно, как дети.

Тогда вам даже чуда будет мало,

Вас и любовь, увидев, не узнала.

Вырождение

Всё меньше усердных монахов,

Всё больше учёных отцов,

Наш разум всем тайнам внимает,

Да только творить не готов.

Забыты и подвиг, и бденье,

И чёток мучительный круг,

Но есть древних книг постиженье,

Да праздный, ленивый досуг.

От древнего имени – инок,

Остался один антураж,

И сердце из камня и льдинок,

И схимы привычный муляж.

Мы жадно все книги глотаем,

Включив телефон, интернет,

Мы знаем все тонкости таинств,

Но святости больше в нас нет.

Уж сломаны крылья империй,

И зло тёмный век отжило.

А солнце нам дарит, поверьте,

Последнего лета тепло.

Мы дремлем всю жизнь, возглашая:-

Мол молится инок за нас…

Нас Бог на молитву венчает

Всех вместе, и здесь, и сейчас!