– Стало быть, ты опять в жопе?

– Ты же знаешь, мода циклична. Будет и на нашей улице праздник.

– Живёшь где?

– Да в комунне небольшой, с ребятами.

В притоне, значит. Стало быть, ганджубасит пуще прежнего.

– И чем вы занимаетесь сотоварищи?

– Фригу ищем, небольшие акции устраиваем.

Это значит, что он шарится по помойкам крупных супермаркетов ночью, а днём призывает нас, неотесанных, сортировать мусор и заботиться о природе.

– А что за окном творится – ваших рук дело?

– Неет, это не наши.

– Чего они хотят, эти ребята в костюмах?

– Они не хотят, чтобы храм в этом месте строили.

– И что, ты их поддерживаешь?

– Не знаю. Я за голосование. Пусть народ решает.

Ага, народ твой уже решил раз. А потом ещё раз. И ещё много-много раз… Ах, Володя Высоцкий, опять буду сегодня твою песню напевать везде.

– Значит, всеми силами борешься с Вавилоном?

Это его термин, не я придумал.

– Ага. Я и паспорт свой сжёг.

– Чтооо?

– А зачем он мне?

Зачем он тебе, действительно.

– Ладно.. – Я надул щёки и выпустил воздух – значит, ты последний год живёшь по коммунизму да? И женщины у вас общие?

Брат посмотрел на меня, как всегда. Как на идиота.

– Я в коммуне недавно. Пару недель. До этого был в монастыре. Сначала хотел остаться. Но там познакомился с парой людей, и сейчас вижу, что и в миру можно жить так, как я хотел. Я уже год не курю, кстати.

Ого! Значит, не ганджубасит.

– Я ведь покончить с собой хотел сначала. Ты и сам, наверно, догадываешься почему.

Разумеется. Сначала он работу не мог найти себе, чтобы по душе…

– Зарплата везде одинаковая, это 25 тысяч…

– Ага, ты МНЕ это рассказываешь.

– Да тебе просто повезло.

– Да я просто больше тебя работал!

– А ты думаешь, я меньше тебя работал?

Опять он смотрит на меня так. Ликует.

– В нашем мире бабки сыпятся не к тому, кто больше работает, а к тому, кому фортуна укажет.

– И поэтому ты не работаешь?

– Ага.

– И паспорт свой сжёг?

– В том числе.

– А жену вернуть не хочешь?

Опа. Задели ягненочка нашего. Поник, смотрите-ка.

– Не хочу.

Да ладно.

– Это почему?

– Да потому что НЕ МОЯ это жена.

– Это как?

– Даже не знаю, как тебе обьяснить…

– А ты попробуй.

– Ну ладно.

Братец уставился на свою чашку.

– Всю свою жизнь я только брал. Сначала это были вещи, которые были твоими, потом компьютер…

Ого. Так, я на исповедь попал. Ну-ка, готовим попкорн.

– Пока мне не исполнилось 27…

Да-да. Лучше бы ты умер в 27, попал бы в клуб.

-… всё, что нужно было мне, оказывалось в моих руках…

– МОИ деньги, например.

– В том числе. А потом вокруг меня начали мистическим образом пропадать вещи.

– Это как?

– Буквально.

– То есть, как полтергейст, типа того?

– Ага.

Ну да, не курит. Может, просто перешёл на соли и спайсуху?

– Ладно, утомил ты меня. Так что там с женой? Не твоя она, значит?

– Не моя пока что.

– Пока что? Так ты всё-таки ещё надеешься разбогатеть своим музлом, и что жена на карачках приползёт к тебе?

– Мне не нравится, как ты говоришь об этом.

– Как??

– Шиворот-навыворот. Вообще да, я бы хотел этого. Но не потому, что хочу увидеть, как жена будет унижаться передо мной. Я просто люблю её. И детей люблю. И хочу их видеть. Я не виноват в том, что я плохой кормилец. А жена моя не виновата в том, что бросила меня. Я уверен, что она тоже меня любит. Но ЖИТЬ мы вместе не можем, увы.

– Не отрекаются любя, слышал такое?

– Что?

– Да жена твоя шлюха, вот что!

Братюня ухватил меня за шею и кааак **нет меня головой об стол! Смотрите-ка, а добро-то наше с кулаками!

Я уже заломил ему руки. Опа. Чашка упала. Хорошо, что не моя.

– Отпусти, гад!..

– А ты послушай меня…

– Ещё одно наставление?

– Ага.

– Я весь внимание!

Я отпустил.

– Все бабы шлюхи. И это нормально. И это хорошо.