– Понятно.

– Клозетта. Это.... – прошептала я. – Повезет нам, или не повезет… Выживем мы или не выживем… Я хочу, чтоб ты знала. Ты – действительно псайкер. В смысле, если будешь развивать задатки, то им станешь. И я… меня… Зовут на самом деле не просто Тилька. Я Тилька Пергюнт.

– Это что-то меняет? Собралась умирать?

– Конечно нет! Но так… на всякий случай.

Тут с востока раздалось тарахтение. Тарахтение в воздухе. Оно быстро приближалось.

– Вертолет?! – спросила Клозетта, радостно зеленея.

– Дрон!!!

– Дрон!!!

– Дрон-дрон-дрон!!!

– Ура!!!

Из дневника оркнессы Зи, 14 лет от роду, бывшей ученицы 9-го класса А школы Верхних Чудовищ.

13 декагона 3026 года.

Ночь. Кромешный мрак. Мы все уже на крыше. У каждой остался лишь один магазин. Это вроде бы много… а на самом деле жутко мало. Всего 70 патронов, причем дешевых, картонных. С громким смачным щелчком я вставляю эту длинную прямую линейку снизу в свой шторм-болтер. Клац!

Все комнаты нижних этажей забиты трупами врагов. Эти уроды совались в каждое второе окно, пытались ворваться туда. Во придурки!!! Не обучаемые! Даже на своих ошибках!

А мы – валили их в лоб пулями, пока наши черные союзники – удерживали жвалами. Без нас они продержались бы на день меньше, а может и на сутки. Это было.... вау! как было! Ощущение силы в руках и почти безграничных возможностей, твоего орк-шторм-болтера. И муравьи для меня больше не уродливые шестиногие монстры. Это наши друзья, большие черные друзья. Гладкие, ничем не болеющие, смоченные с головы до ног едкой муравьиной кислотой…

Клозетта может и псайкер. Будущий псайкер. Но я тоже научилась находить общий язык с муравьями, понимать их шевеления усиков, гладить их покровы и подбадривать их психику.

Но всему, даже очень хорошему, рано или поздно приходит конец. Я устала, я беспредельно устала. Нам на смену летят другие орки, со свежими запасами патронов, и бензина для огнеметов. И ракет для подствольников. И еще черт знает что еще у них с собой. Это уже обычные линейные части, с хорошо прокачанным вооружением. А может и Десант? И мы увидим Саму…

– Зи! Что стоишь столбом?! – кричит Тилька, засовывая в кобуру еще дымящийся пистолет. Волосы ее растрепаны, на голове потный клубок из сальной и чуть вьющейся гривы. Бывшая городская оркнесса, из интеллигентов, самый что ни наесть элитный район, Сити. Подумать только!

– Делай факелы! Что стоишь? – подмигивает мне Клозетта.

– Ыыи роняет на бетон пластиковые бутылки с жидкостью для розжига, найденные в каком-то шкафчике. Они катятся по крыше.

– Живем!! – орет она и корчит дикую и смешную гримассу.

– Спокойно, спокойно! – кричит Тилька. – Осталось минут десять мучиться! Обеспечим освещение посадочной площадки!

Уйауйа – хватает одну из палок, наматывает на нее тряпку и ловит пинком ноги бутылку с парафином. Его рожа забрызгана кровью, причем совсем не зеленой. Но победная улыбка – до ушей.

– Скуси патрон! – рычит он кажущуюся ему жутко остроумной шутку и срывает зубами крышечку у бутылки. Струя парафина – вжих! – обоссала тряпку на палке.

Я тоже подбираю еще одну бутыль. И вдруг… Мне кажется? Или я это и вправду слышу? В воздухе что-то тонко звенит. Звенит в темноте. Рядом с нами летающие твари? Сердце ухает в пятки. Еще одно испытание наших нервов? Еще одна проблема?

– В воздухе осы? – крикнула я, открывая свою бутыль. – Или мне только кажется?

– Сейчас глянем! – отозвалась Котелок и включила на своем шторм-болтере фонарь, повела его лучом вокруг....

А там....

– Горка! Морка! – побледнела Тилька. – Может я и грешила в жизни… но не более других…

Мое сознание потухло от ужаса. Но через секунду снова включилось, резким толчком. Не время умирать! И крылатых тварей вокруг дома кружит от силы десяток, ну может два, или три… А это ничто, по сравнению с тем, что внизу, но без крыльев.

Огромный черный муравей, вышедший вслед за нами на крышу на подломанных в трех местах ногах, гневно и угрожающе растопырил свои жвалы, глядя на нового, уже летучего врага. Но это животное. При всей моей нынешней любви к этим гладким хитиновым тварям, с очень нежными и любопытными усиками, постоянно ощупывающими окружающий мир, они тупей любой лягушки. А мы – ОРКИ. Мы – УМНЫЕ. Древняя культура Ирчи, как-никак. А ей много, много тысяч лет. И я вскинула к плечу свой орк-шторм-болтер. Последний магазин. И первым кончится теперь именно у меня.

– Ну? Кто из вас хотел жить вечно? – громко заявила я остальным членам взвода.

Лицо Ыыи вытянулось, сжалось, раздулось, сплющилось… и сменило еще с десяток гримас, многие из которых я так и не поняла, что это. Глаза Клозетты – загадочно блеснули.

– Как бы… ну… вообще-то Я!

Тилька – судорожно выдернула свой Орел из кобуры. У нее тоже всего один последний магазин? Или все-таки два? В магазине Орла ведь всего 7 патронов. Так что…

Ближайшая ко мне крылатая тварь – как в кошмарном сне – начала быстро расти в размерах, разворачиваясь в воздухе вертикально: для удара жалом. Мой ствол – выплюнул пулю ей в глаз за секунду до этого, до ее смертельного удара. И оно, окончательно потеряв разум, начала заваливаться в бок, все еще зудя крыльями.

Шварк! Шварк! Еще раз шварк!

Этот бой протекал в кромешной тьме и в бледных отсветах лучей фонариков. Если в мире вправду существует ад, то он, видимо, выглядит именно так. Мрак, ужас, холод, пронизывающий до костей ветер, боль в плече, вспышки последних выстрелов по чуть заметным во тьме тварям, я в ужасе отсупаю, отступаю, отступаю… и упираюсь попой в какое-то небольшое одноэтажное строение на крыше, типа будка, 5 на 5 метров.

– Уффф! Хотя бы с тыла не ударят! – изрекаю я и включаю фонарик на болтере.

На видимой мне половине крыши творится настоящий кошмар, на грани общей паники и даже истерики. Нас атакуют одновременно от силы 5-6 насекомых. Но и нас всего шестеро. И не все их видят в темноте, откуда летят… Пришлось открыть огонь и мне, тратить свои бесценные патроны.

А сколько патронов у остальных? И у кого первого кончатся?

Я плюю на ладони и начинаю наматывать на палку носовой платок. Его – стянуть снаружи веревочкой, вот так, да… Затем – брызгаю на узел парафина из бутылки. Факел, вроде бы, готов. Достаю большую походную зажигалку, длиной с пол-предплечья. Вспышка огня. Теперь я тоже мишень для ос, или летучих муравьев, ясно видимая, не спрячешься. Демоны варпа их дери!!! Факел – в левую руку, за пистолетную рукоять болтера – правой… Ну и как теперь стрелять? Как попадать? Нну лладно, как-нибудь попробуем… Орк-шторм-болтер это же просто удлиненный и сильно улучшенный пистолет, со складным прикладом, SMG называется.

А! Ну вот, и оно. Патроны начали кончаться, у тех кто палил слишком часто.

Ыыи с зажатой в руке толовой шашкой и горящим фитилем… Бежит мимо меня с выпученными от истерики глазами. Пинок ногой ей в руку… Шашка улетает к черту с крыши… Вспышка в воздухе…

– Зачем?! – орет мне Ыыи, гневно растопыривая свои зеленые уши.

– Еще не время умирать!!!

– Через минуту – будет время!

– Ну так подождем эту минуту!

Клозетта визжит как сирена:

– Ирчи!! Огонь по врагам Ыыи! У нее кончились патроны!

А вот и Тилька, бледная как мел, выбрасывает вниз из пистолета свой последний магазин. Он прозрачный, пластиковый, дешевый, падает на бетон и разбивается вдребезги…

– Ну все! А сейчас – время! – шепчут ее губы.

– Подожди! – кричит пробегающий мимо нее Уйауйа и прикрывает ее телом, от еще одной осы черного цвета. Удар жалом. Прямо в его болтер. Но тот – не смят и, развернувшись, выбрасывает пулю, прямо в морду мирмико-шершня. С такого расстояния промахнуться уже невозможно.

Трах!

Насекомое – падет, предсмертно жужжа, спиною на крышу. Тилька – улыбается, затем снова бледнеет, затем зеленеет, хмурит брови… и ошалело рассматривает свой пылающий факел, ну который у нее в руках. Нда. Проблема. Оружия теперь у нее – ноль, а факел – привлекает внимание всех тварей, каких только можно. Ну-ну… Если и она сейчас с катушек съедет…