Мне кажется, я ничего не понимаю
Ни в быте, ни в любви, ни в кабаке.
Зато спокойно ночью засыпаю:
О чем под этим небом думать мне?
Живу, как малый спутник на орбите
Огромного большого пузыря,
Великолепного в своем людском зените,
В котором нету места для меня.
Пытался я иголкой острой мысли
Его бетонный кокон проколоть,
Но очень скоро голова повисла,
Стращая взбудораженную плоть.
Порой не знаю сам – зачем мне это?
Возможно, любопытство бередит
Фантомом счастья острый глаз поэта
И заставляет как-то дальше жить.
Возможно, там внутри есть атмосфера,
Что угли раздувает добела,
И, может быть, отсутствуют пределы
В порывах чувств и легкости ума.
Возможно, в колее бездонных будней
Лежит благословение для души:
Чем горше дней строка и безрассудней,
Тем одухотворенней барыши.
Возможно, там не душно и не тесно,
И я бы смог, нырнув, потоки слов унять.
Но, если быть с собою абсолютно честным -
Они лишь помогают ночью спать.
