– Так вот кто убил Кеннеди!!! – Я взял в руки бокал с темным пивом и сделал легкий, но судорожный глоток.

Интересно получается! А ведь никто бы никогда и не подумал... Никто бы никогда и не подумал... но это действительно так!

– Зачем ты его убил? – спросил я, глядя в зеркало. Тишина...

– Я сдам тебя в полицию. Балбес, ты хоть понимаешь, что тебя уже ищут? Что? Какая разница, что это было почти тысячу лет назад? Такое не забывается. Нам срочно нужно отсюда бежать. Молчишь? Проклятое отражение! Прикончил Кеннеди, а мне теперь за тебя отвечать.

Я громко падаю на пол. Мне нужна помощь психиатра. Я не убивал Кеннеди. Это просто наваждение. Внезапное помутнение разума. Неспособность в течение нескольких макросекунд руководить своими поступками. Неспособность осознавать собственные действия.

На самом деле это Кеннеди убил меня.

Я вскакиваю, хватаю со стола молоток и начинаю кататься по полу, ожидая преследования. Но Кеннеди затих. Возможно, мне все-таки удалость его задеть. Я осторожно выползаю из-за угла кровати. Кеннеди здесь нет. Его здесь и не было.

Со стены задумчиво смотрит портрет Зигмунда Фрейда.