— Ээ… А он живой, получается? — с некоторым удивлением уточняю, переводя тему. Почему-то не хочется говорить, что я одарённый.

— Ну, не совсем…наверное. Но когда я с ним — «Тур» живой. — уверенно продолжает. — Я ж — он. Но вообще, это ненадолго. Мне еще года четыре в больничке посушиться, и смогу в воздух уйти.

— В смысле? — вот тут не понимаю уже я.

— Ну в смысле! Пилотом диска, у имперцев. — кивает на как раз пролетающий над нами диск. — Там, тля, пилотом может стать только пилот мобиля, да еще и дело на него должно быть чики-пуки, ну или маг. Не, магом-то зае…сь, конечно, но мне масть не легла. Предки магами не были — шансов ноль, — парень за рулем даже не напрягается. Машина словно летит, а у него нет даже тени усилий. Видимо управление на реакции тела завязано. — Меня из-за этого отец в больничку и пристроил, когда стало понятно, что я пилот. Место, грит, тебя дурака украсит. Ну, а мне что? Пилотский контракт есть, бабки платят, дело шьют правильное — чего еще желать? Только небо.

Уже тут на труповозке год почти накатал. Там старый рыдван совсем, но уже с выходами для нас-пилотов. В больничке раньше служил такой, пока по старости не ушел. Теперь вот «Тура» под меня взяли. Хотели аппарат побольше, но пока нет на рынке. Штучный товар. Хорошо хоть этот оторвали. С ним на срочки смогу выходить. Дядю, хм, — косится на меня. — герра Шмидта смогу возить. Я тебе ничего не говорил.

Киваю. Ну, а чего не понять, племяшка, да еще с интересным навыком — все правильно Отто сделал. Кстати.

— А как ты понял, что ты именно пилот?