— Ээ… А он живой, получается? — с некоторым удивлением уточняю, переводя тему. Почему-то не хочется говорить, что я одарённый.
— Ну, не совсем…наверное. Но когда я с ним — «Тур» живой. — уверенно продолжает. — Я ж — он. Но вообще, это ненадолго. Мне еще года четыре в больничке посушиться, и смогу в воздух уйти.
— В смысле? — вот тут не понимаю уже я.
— Ну в смысле! Пилотом диска, у имперцев. — кивает на как раз пролетающий над нами диск. — Там, тля, пилотом может стать только пилот мобиля, да еще и дело на него должно быть чики-пуки, ну или маг. Не, магом-то зае…сь, конечно, но мне масть не легла. Предки магами не были — шансов ноль, — парень за рулем даже не напрягается. Машина словно летит, а у него нет даже тени усилий. Видимо управление на реакции тела завязано. — Меня из-за этого отец в больничку и пристроил, когда стало понятно, что я пилот. Место, грит, тебя дурака украсит. Ну, а мне что? Пилотский контракт есть, бабки платят, дело шьют правильное — чего еще желать? Только небо.
Уже тут на труповозке год почти накатал. Там старый рыдван совсем, но уже с выходами для нас-пилотов. В больничке раньше служил такой, пока по старости не ушел. Теперь вот «Тура» под меня взяли. Хотели аппарат побольше, но пока нет на рынке. Штучный товар. Хорошо хоть этот оторвали. С ним на срочки смогу выходить. Дядю, хм, — косится на меня. — герра Шмидта смогу возить. Я тебе ничего не говорил.
Киваю. Ну, а чего не понять, племяшка, да еще с интересным навыком — все правильно Отто сделал. Кстати.
— А как ты понял, что ты именно пилот? — интересуюсь. Этот обычный вроде вопрос будто вгоняет парня в легкую панику. Но можно попытать его и дальше, временем меня никто не ограничивает. Пусть расскажет.
— Понял… ну как все обычно понимают… Сел за руль обычки, и сразу понял! — немного сердится. — Ну ты как понимаешь, что тебе отлить нужно? Вот то-то и оно. Сам поймешь, если сядешь за руль, или не поймешь. Ага, выезжаем. Держись!
Мы почти вылетаем на большую дорогу, и Клаус уверенно встает на самую середину общей трассы. И спустя буквально пару минут я понимаю, что он говорил про обычников.
На трассе и так уже высокую скорость Клаус увеличивает раза в два. И я уже не понимаю — мы быстро едем, или низко летим. Даже немного прищуриваюсь от удовольствия.
— А пилотов среди людей много?
— Таких как я? — Клаус горделиво прищуривается — Не, чисто таких мало. Может, не так как магов, но все равно. Это ж уметь надо! Чувствовать аппарат! Это мало кто может.
Другие мобили встречаем тоже, но слишком быстро мы их пролетаем. Впечатления особого они не производят. Никаких зализанных форм, никаких ярких цветов. Только функциональность. Черный и серый. Но и на них взгляд остановиться не успевает.
— А, видал, да? — парень тоже в восторге. — Мало тут места. Душа развернуться не успевает.
— Почему? — смотрю на пилота.
— Так приехали уже. Счас с ними, тля, будем толкаться, — с легким презрением, кивком указывает на очередной обычный мобиль.
— А далеко от города госпиталь? — тоже важный вопрос, на который можно получить быстрый ответ.
— Не, больничка вообще-то в городе стоит. Но я другой дорогой не хотел лететь. Там скорости нет — тащишься со всеми. Не, так быстрее.
Лес быстро сменяется полями, и по краям дороги вырастают домики. Впрочем, мы пока летим очень быстро, и я не успеваю на них обратить внимание — скорость пока отвлекает от всего. Разве что кроме дирижаблей. Эти левиафаны вроде бы неторопливо разворачиваются где-то за лесом, чтобы неторопливо уйти еще дальше за горизонт. На них обращаешь внимание даже несмотря на скорость.
Как только домиков становится много, Клаус постепенно замедляется, и мы въезжаем в городок.
Городок действительно небольшой. И просматривается насквозь. Как раз напротив видно столпотворение грузовых мобилей в порту. Между домами вижу нос опустившегося под погрузку дирижабля, и еще один в воздухе висит, видимо в очереди. Вдалеке, кстати, вроде бы сюда направляется еще один корабль, так что воздушное движение тут очень даже интенсивное.
Немного влево — раскидываются несколько улиц жилых домов. Но они прямые, и просматриваются почти насквозь. Потому и понятно, что городок невелик.
Домики все больше до пяти этажей, а чаще и меньше. Узкие, вроде бы еще и глубокие. Мостовая одета в камень, и это говорит о неплохих доходах города. Да и вообще тут, как вижу, вполне благополучный чистенький городок.
— Мы со стороны порта выехали, — поясняет Клаус. Потом оживляется. — Слушай, тут как раз есть одна гравийная куча. Может отсюда начнем?
— Давай, — на самом деле мне нужно точно не сюда. Я направление чувствую отлично и нам в сторону центра. Но посмотреть на порт я не против.
— Тогда пару минут. Дотащимся. — чуть мнется, — и я бы тут к одному пацанчику бы забежал, перетер бы, раз уж все равно мы здесь. Не против?
— Да нет, забегай, если это не повлияет на время.
— Не, — у Клауса резко поднимается настроение. — Там пару слов затереть, и нормас.
Пожимаю плечами. Мобиль доезжает до ограды летного поля, и я понимаю, что с размерами я поторопился.
Городок-то да, невелик. А вот порт дирижаблей и стоящие рядом склады, как бы не с этот городок размером. А может и больше. Да и под разгрузку на поле принайтованы шесть кораблей, а не один, как мне показалось. Просто пакгаузы закрывали мне обзор.
Небольшие машинки на полтонны-тонну веса возят грузы со складов и обратно. Народ суетится. У стен одного из складов ругаются люди, пока, вроде, без драки. Это видно, но не слышно. От ограды и до ближайшего корабля метров сто пятьдесят. А до складов еще сотня.
Справа от поля ровными рядами стоят пакгаузы из темно-красного кирпича. И их довольно много — десяток виден только в первом ряду. На каждом сверху название — всякие общества, тресты, товарищества. Поближе к полю склады побогаче, подальше — позапущенней, но все вместе они практически образуют еще один город.
И недалеко, если я правильно помню, забили настоящего Максима Рысева. Хм…
Выходим из мобиля недалеко от входа на поле.
У входа небольшая парковка, судя по всему, для мобилей на погрузку или разгрузку, потому что легковых машин, кроме нашей, я не вижу. Парковка не особо большая, но я думаю это потому, что машины проверяют на въезд в огороженную зону очень быстро. Реально, подходят к мобилю два человека в форме, один задает вопросы, другой проводит рукой по машине, и мобиль едет дальше. Или не едет, такие тоже есть, стоят в стороне, ждут действий служивых.
Клаус следит за моим взглядом.
— Это таможня. Нам на поле, тля, надо? — уточняет. Машет рукой — Твой гравий вон там. — В полусотне метров как раз вижу горы гравия, угля, вроде даже песка.
— Нет, не думаю, — с сомнением качаю головой. Для поддержки легенды продолжаю, — Я бы к горке сходил. Тут опасно?
— Да не, тля, днем тут наряд в караулке. Вообще похрену дым. Вот ночью я б сюда не заходил. — усмехается. — Я как смена на труповозке, флаги сюда снимать чуть ли не каждую ночь езжу.
— Флаги? В смысле?
— Ну когда городовой, тля, труп находит, он амулетом своим вешает знак. Он заметный издалека, проще ориентироваться, да и на флаг похож. У них там отчетность, тля. Да и у нас — своя. Ну ты понял. Вот… Мы приезжаем, фоткаем место, забираем трупешник, и снимаем флаг. Значит отработали.
— Понятно.
— Ну конечно! — пожимает плечами. — Все просто. Слыш, с тобой идти до горок?
— Да нет. Я туда и обратно.
— Нормас, я тогда с пацанами быстро перетру? Лады? — парень кивает на нескольких человек рядом со входом на поле.
— Да без проблем. — киваю. На всякий случай накидываю на себя капюшон накидки и неспеша иду в сторону насыпей.
До горок я добираюсь за пару минут. Немного хожу рядом. Но больше, конечно — смотрю на дирижабли. Вот диски меня не особо впечатляют — десантные капсулы, похоже, не отличаются по функционалу и скорости.
Просто еще один диск я успеваю рассмотреть когда он заходит на посадку на поле. Нет иллюминаторов — нет ощущения скорости. Неинтересно. А вот дирижабли…
