А если действительно Ольга бесплодна? Да, может, Огнев тогда не любил ее, но за эти годы могло же всё измениться? Разве нет? 

А если он отнимет у меня Дину, когда узнает правду, которую я так упорно от него скрываю?.. Господи, я же сойду с ума! 

– Больше трех, – зачем-то вру я, избегая встречаться с ним глазами.  

– Вик, – он обхватывает мой подбородок рукой, поднимает вверх. Смотрит в упор, будто пытается что-то увидеть в зрачках. – Чья она? 

Мы стоим посреди улицы. Я – укутанная в пальто, он – в одной рубашке. Я трясусь от холода, а ему, видимо, плевать.  

– Моя! – цежу сквозь стиснутые зубы, не могу сдержать себя. Теплые слезы катятся по щекам вниз. – Отпусти!  

Он так внимательно смотрит на меня, еще больше прижимаясь, что становится не по себе. Между нами расстояние дыхания.  

Как бы я хотела забыть тебя, Демьян Огнев. Вычеркнуть из памяти. Но так и не смогла... 

– Скажи мне, Вика... – его губы так близко... Горячее дыхание обжигает кожу, заставляет еще сильнее дрожать. От его вопроса. От страха. – Ты так безумно влюбилась, что сразу же вышла замуж. Не позвонила мне. А сейчас снова врываешься в мою жизнь и снова убегаешь, не давая нам ни малейшего шанса, Вика-а-а... 

О чем он? Какой замуж? Это он побежал и женился на ней! Он не искал меня! А сейчас говорит так, будто я во всем виновата.  

– Ч-что? – одурманенная его близостью, не могу вымолвить ни слова. – Не понимаю тебя... 

– Держись от моего брата как можно дальше. Для твоего же блага, Вика. Не нужно доверять кому попало.  

– С последней мыслью, пожалуй, соглашусь! – голос дрожит, губы тоже. – Мне пора.  

– Вика! – сжимает плечи, не давая шанса отстраниться. – Ты себя странно ведешь, но мы еще поговорим, – заявляет Огнев, рассматривая мое лицо.  

– Я такая. Всегда такой была! Всё, что осталось в прошлом, забыто. У тебя есть семья, вот и иди к ним. Оставь нас в покое!  

– Нет, Вика. Я всё разузнаю, поэтому советую сказать правду. Иначе... Дина... 

Глава 9

Демьян. 

Смотрю на Вику в упор и понять пытаюсь, где правда. В глазах? Или же в словах?  

Да, только черт знает! 

Малышка так похожа на меня, что даже сомневаться не хочу. Не могу! 

Она отводит взгляд и не хочет признаваться. Не умеет лгать. По ее реакции понимаю я всё. Но она не станет говорить. Не станет подтверждать мои предположения. Ни слова. Не скажет.  

Одна ночь. Одна случайная ночь, после которой только черт знает, что произошло и почему мы так потерялись. Построили себе новую жизнь. Я с женщиной, видеть которую не хочу. Она... А что она? Что я про нее знаю?  

Ничего. Абсолютно.  

«Больше трех», – говорит она, но я не верю! Нет, по датам не сходится. Лжет. И при этом не смотрит мне в глаза. Дина младше.  

– Вика... – шепчу, борясь с внутренней болью. Вспышка ярости бьет в затылок, разливается по всему телу. Хочется требовать... Нет, умолять. Чтобы она всё рассказала. С того дня, с которого всё началось. – Я всё разузнаю, поэтому советую сказать правду. Иначе... 

Хочу сказать, что всё будет для нас хорошо, пусть только откроется мне. Доверится. Но одна мысль о том, что у меня была дочь и я не видел ее несколько лет, убивает. Злость кипит в венах, а Вику обвинять не хочется. Я не знаю, почему она ушла, не сказав мне ни слова. Почему скрыла беременность.  

Но в то же время...  

«Больше трех», – звенит в ушах.  

– Дина... – не могу произнести эти три слова: «Дина моя дочь?», потому что если это правда, то я убью всех! И жену свою, и ее сестру, и брата родного, будь он неладен.  

– Уходи, Демьян, – шепчет она так же, как я. Пытается отстраниться, но я не даю возможности.  

Голову кружит сладковатый аромат ее парфюма. Губы манят. Так и хочется прильнуть к ним. Потеряться. Нырнуть головой в тот мир, где почувствую только удовольствие от ее близости. Я как голодный зверь смотрю на нее.  

Да, у меня давно не было женщин, но я никогда не целовал продажных, как бы красивы они ни были. Не подпускал близко к себе.  

А Вика...  

Она же другая. Чистая. Безумно тянет к ней, как магнит к противоположному полюсу. Хочется ее себе. Всю. Без остатка.  

– Почему ты не позвонила? – я не узнаю свой голос. Хриплый. Еле слышен.  

Она такая маленькая, хрупкая. Крышу сносит от ее взгляда, такого... невинного, что ли... 

Я в ту ночь давал ей свой номер. Просил хотя бы написать сообщение. Но тишина. Почти четыре года. 

Четыре. Невыносимых. Года.  

– А ты... Почему... Не нашел? – Вика проводит языком по своим пересохшим губам, отчего кажется еще привлекательней. Еле выдавливает из себя слова.  

– Потому что у меня были проблемы, – честно признаюсь, но вижу в глазах девушки недоверие. Она прищуривается, смотрит так внимательно, словно на лице читает что-то.  

– Проблемы закончились еще тогда, когда ты женился?! – это не вопрос. Это утверждение. В ее голосе обида. В глазах разочарование. Ее губы дрожат, еще чуть-чуть, и она расплачется.  

– Ты... 

– Уходи, Демьян. Прошу тебя. Я больше не хочу с тобой иметь ничего общего.