— Ты мне тут не топи концы. Не топи, козел. Я тебя выведу на чистую воду. Ты мне счас все доложишь. Расскажешь и покажешь…
Иван настроен был серьезно. Крепко держал скользкого Грома за ворот курточки. Дышал в лицо шестерки. Густыми, сладкими парами неразбавленного напрочь забивал жалкий душок портвейна.
— Ты, сука, знаешь, для примера, где я сейчас был? Тебе сказать, паскуда, кто мне руку пожимал? Убить на месте?
Потомок. Игорь Ким не будет спрашивать. Задавать ненужные вопросы. Взвешивать все за и против. Он ненавязчиво соткется из воздуха. Возникнет завтра утречком. Зайдет без помпы. Проскользнет. Решительно ступеньки одолеет. Своим собственным ключом откроет ванькину дверь. Распахнет триста двенадцатую. Без разговоров. Грубо, по-хозяйски сдернет с кровати Закса. Подымет, даст устояться бухому, красноглазому Госстраху. Поймает вертикаль невидимым отвесом и влепит. Сначала ногой в пах, а после встретит кулаком лобешник. Вернет на место опавшую было башку приятеля. Не даст разбить несчастную об пол.
Такой финал у шутки. Два капитана подсиропили старлею. Блинов и Арский подкузьмили Вите Макунько. А не надо противопоставлять себя товарищам. Большому, спаянному коллективу Областного управления. Скромнее надо быть, и люди тебе подскажут, подправят, подсобят. А так лишь ухмылялись.
Виктор Михайлович прохаживался. В своем скромном кабинете скрипел паркетом, покуда Закс рожал. Иван корпел за приставным столом. Чеканил. Чертежным шрифтом выводил чистосердечное признание. Маркшейдер.
А на другом конце ковровой дорожки, в кабинете побольше и почище улыбались. Практически не шевелились. Расслаблено сидели друг перед другом и перемигивались. Играли бровями и губами. Синфазно. Блинов прикусит нижнюю, а Арский оттопырит верхнюю. Смешно. И, главное, ни звука. Напротив туалета шарик порхает по бумаге, а возле лестницы на том же этаже словно следят за ним. Каждое слово отмечают сокращением какой-нибудь лицевой мышцы. Приветствуют и радуются. Фантастическая, неразрывная связь. Только непродуктивная. В оперативном плане.
Что не могло не возмутить полковника Плотникова. Он, если сердится, кромсает маленькими ножницами листы бумаги. Вызвал для доклада Блинова и Арского, наделал бороды и бахромы. А когда очередь дошла до Вити Макунько, одна труха и пепел сыпались.
Детский сад! Под трибунал их, что ли, всех? На исправленье в Шерегеш!
Полковник Плотников отсутствовал всего лишь три недели. Частично, даже не в полной мере использовал свое законное и неотъемлемое право на отдых. Вернулся и прямо с летного поля на службу. Без умысла. Без всякой задней мысли. Исключительно для закрепления терапевтического эффекта. Хотел на фоне малокровного туберкулезника, портрета в рамке, продемонстрировать здоровье. Загар. Карпатский, горнолыжный, неподдельный. А он облез, сошел весь разом. Буквально испарился, когда пошли подробности. Детали. Череда фактов и имен.
Блинов и Арский, конечно, провинились. Зазнались, заигрались. Типичное головокруженье от успехов. И это как-то можно объяснить. Понять. Но просто уму непостижимы, ни в какие ворота не лезут ретивость и тупость молодого Макунько. Хоть отправляй анализы сдавать.
Да, Прохор сделал свое дело. Попал в десяточку. Снял птичку. Тот, на кого надежды возлагал, не подвел… вернее… в общем…
— Согласен, в таких случаях заранее соломку не подстелешь. С этим все ясно. Никто не знает, где и на чем объект сорвется… поскользнется… увязнет коготком… — Сергей Сергеевич Плотников готов был войти в положение. Входил, пытался, пробовал, но в голове не укладывалось. Нет, и все. Третий раз генерал невидимого фронта спрашивал Блинова, ответа ждал от Арского:
— Но вы-то почему курирующего не поставили в известность? Пусть и постфактум. Задним числом. Он что, болван, второе дело, параллельное открыл?
Открыл и начал копать. Шахтер. Герой труда. Ударник. И ведь отрыл. Чуть было из-под земли не достал человека, подстроившего, организовавшего незабываемое чудо. Превращенье вогнутости в выпуклость, миопии вечности в гиперметропию сегодняшнего дня. Немного пошаманил, поколдовал, и, оп, унылая близорукость обернулась яростной дальнозоркостью. Пустые гипсовые бельма наполнились живой флуоресцентной синевой. Искрой заиграли. Стали большими, дядивовиными глазками.
Все-таки вышел на человека. Товарищ Макунько. Начав с неправильной посылки, отталкиваясь от неверных предположений, пользуясь ложными указаниями, попал. Виктор Михайлович вычислил Игоря Кима. Чуть было не достал командира студенческой дружины, вожака ударного отряда комсомола. Игорька, имевшего, как всякий дух и бес, десяток разных прозвищ и имен. Красивых, словно часы "Ракета".
Но Прохор, Проша использовалось только в секретной переписке. За толстыми стенами зеленого дома на площади Советов. Все прочие свободно ходили, употреблялись в среде друзей, знакомых и сокурсников. Словно георгиевские ленты, значки ГТО, украшали грудь кавалера. Что, в общем-то, неудивительно. Игорь Эдуардович любил свою родословную. Наизусть заставлял учить всех, кто под пиво с ним принимал, или так, чистой, без закуски.
— Ну и кем ты ему будешь, Ким?
— Племянником, родным племянником, не веришь, что ли? Доказать?
Только в нашей Сибири, благословенной житнице быстрых умом Платонов и Невтонов, где чучхе и Пхеньян, там обязательно чучмек и Чингисхан. Отсюда всё. И нелюбимые Игорем Эдуардовичем кликухи — Потомок, Родственник. И та, что нравилась, классное погоняло — Хан. Коротко и уважительно. Всегда отзывался.
И отличался находчивостью. Неизменный творческий подход к делу, плюс исключительное упорство в достижении цели. Железо. Кость. Именно поэтому, ему, Игорю Эдуардовичу Киму и предложили дожать Вадима Шевелева. Сделать пустобреха и шалопая, пасынка Сергея Константиновича Шевелева. Мучителя Толстого, Достоевского, Степана Разина. Нашей всемирной знаменитости, писателя и правдоискателя. Человека с бородой.
И Прохор справился. Заданье выполнил. И перевыполнил.
Уже трижды за последние две недели Сергей Константинович сам, добровольно приходил в ненавистный ему угловой дом на площади. Входил и выходил. На длинные трели трансатлантических звонков не реагировал, конверты с французской маркой не вскрывал. Остерегался. Прославленный творец романов, повестей, рассказов, пьес добивался свидания. Великий человек готов был час и два своей бесценной жизни потратить на капитана. Обыкновенного следователя Антона Арского. А тот и десяти минут своей ненужной Богу, пустой и бесполезной не мог уделить. Ждал распоряжений и ЦУ. Не торопился обзавестись книжкой с автографом. Даже о самом последнем, немецком томике Сергея Константиновича не мечтал. Только об опарышах к воскресной зорьке.
Зато наш первый секретарь, отец родной, хозяин всего огромного, богатого людьми и недрами края, очень любил читать. Борис Тимофеевич Владыко даже очки специальные держал. Кремлевские, с наборными линзами. Любое предложение мог разобрать. Но не хотел. Тоже не рвался. Не стремился заполучить новенькое мюнхенское издание. Не спешил поставить на полочку полный, без сокращений, вариант лучшего, главного романа Шевелева. Шедевр номер один, царь-книгу, "Шестопаловский балакирь". Все прочие Борис Тимофеевич Владыко ценил. Имел. И местные, и московские. Целый рядок разнокалиберных, и у каждой на титульном листе размашистой рукой автора выведено «Уважаемому». А эту, заграничную, ему показали в ЦК, полистать дали, и баста. На ночь в гостиницу не попросил. В спецхране не заказывал. И так понятно. По рожам щелкоперов из идеологического отдела. Видно. Обрадовались. Теперь при каждом удобном и неудобном случае будут вспоминать эту обложку с мертвым солдатом. Век не забудут, как два года назад через их головы, за спинами, пробил, буквально выдрал Шевякову орден "Дружбы Народов". Многоугольник к пятидесятилетию.
Дармоеды! Жижа столичная! А он, Борис Тимофеевич, если честно, и теперь не стыдился своей настойчивости. В правильности и нужности своих задумок не сомневался, потому что знал. Твердо верил. Не могут, не способны здешние и тамошние хитрецы, картавое отродье, изрыть и источить сердцевину кедра-великана. Не возьмешь кержака. Мышиной возней, комариным писком не испортишь могучий сибирский ствол и корень.
