Тихо. Волшебно. Сказочно.

Макс продолжает молчать. Глушит двигатель, выбирается из машины и уверенно двигается к краю склона. Садится на траву и неподвижно застывает.

Делаю то же самое, потому что невозможно находиться в салоне, когда вокруг такая красота.

Сажусь в метре от парня и вдыхаю насыщенный запах цветущих трав. В голове немного проясняется, тяжёлые мысли о Ване отходят на второй план.

— Здесь красиво, — нарушаю тишину, бросая взгляд на застывший профиль Макса. — Часто сюда девушек привозишь?

— Обычно я приезжаю сюда один, — парень срывает травинку и зажимает её в зубах.

Смотрит на меня задумчиво, заставляя краснеть.

— Опять врёшь, — осуждающе качаю головой. — Место подходит для свиданий. Никого нет. Полное уединение.

— Вот именно — полное уединение. Чтобы побыть одному и привести мозги в порядок, когда всё катится к чертям.

Высоцкий перекидывает травинку из одного уголка рта в другой. И меня это очень отвлекает.

Не могу сосредоточиться на разговоре, пялясь на его губы.

— Раз это только твоё место, зачем я здесь?

— На этот вопрос я пока затрудняюсь ответить, — хмурится. — Как и на остальные, касающиеся тебя.

— То есть ты ещё сам в себе не разобрался, но уже активно лезешь в мою жизнь? — злюсь. — Рассорил меня с любимым человеком…

— Ты не любишь Митронина, — уверенно заявляет. — Между вами привычка. Максимум — дружба, но не любовь.

— Что ты знаешь о любви? — вскипаю, соскочив на ноги. — Судя по твоим похождениям, ты в неё даже не веришь!..

— Верю, — отвечает ровным тоном и выплёвывает травинку на землю. — Но не хочу её.

Удивлённая внезапным откровением Макса, открываю рот и не знаю, что сказать.

В голове сразу рождается куча вопросов, но задать их не решаюсь. Высоцкий словно отгораживается от меня невидимой стеной, от которой веет холодом.

— Твоя машина готова, — сухо сообщает парень, глядя в засветившийся экран телефона. — Можно забирать.

Поднявшись, он возвращается за руль и неотрывно наблюдает за мной, пока я устраиваюсь рядом.

Едем молча. Тишину разбавляет лишь музыка.

Всю дорогу прокручиваю в голове слова Макса и с трудом сдерживаюсь, чтобы не потребовать от него объяснений.

— Хочешь что-то спросить? — замечает он мою нервозность, когда въезжаем в город.

— Да, — с готовностью киваю, но в последний момент трушу. — Есть вода? Пить хочу.

— На заднем сиденье.

Машинально поворачиваю голову назад, окидывая взглядом салон. И, заметив за водительским креслом деревянную биту, сглатываю.

Что-то мне подсказывает, что она предназначена не для игры в бейсбол…

— Нашла? — вопрос заставляет вздрогнуть.

— Что?

— Воду.

— А… нет. Я передумала.

Высоцкий бросает на меня подозрительный взгляд, но оставляет моё странное поведение без комментариев.

Паркует машину возле автосервиса, где нас уже ждёт Кирилл.

— Тонкая работа, — довольно сообщает механик, когда я осматриваю бампер. — Ни единого намёка на повреждение.

И правда, работа сделана настолько хорошо, что не придраться. За это нужно сказать спасибо бойцу.

Он меня выручил — это факт.

— Никаких следов! — не могу сдержать восхищения — Она как новенькая!

Смотрю на Макса с улыбкой до ушей. Он в ответ тоже улыбается, общаясь с Кириллом.

И вроде тягостное напряжение между нами рассеивается. Высоцкий скидывает свою броню. И я с нетерпением жду момента, когда смогу поблагодарить его за помощь.

Но внезапно возле сервиса останавливается черный тонированный седан, который сразу привлекает внимание бойца и меняет его до неузнаваемости.

За секунду черты лица Высоцкого хищно заостряются, желваки приходят в движение, ладони сжимаются в кулаки.

Сосредоточенный. Агрессивный. Злой.

Он воинственно набычивается, проецируя угрозу и внушая страх.

— Вика, садись в машину и уезжай, — слышу отрывистую команду и беспрекословно подчиняюсь, падая за руль.

У меня даже мысли не возникает спорить с таким Максом.

— Позвонить нашим? — тем временем спрашивает у него Кирилл.

— Сами порешаем, — холодно режет Высоцкий. — Почему ты до сих пор здесь?! — рявкает мне.

Дрожащими пальцами поворачиваю ключ в замке зажигания, завожу двигатель и срываюсь с места.

Но, не удержавшись, смотрю в зеркало заднего вида и прежде, чем завернуть за угол, ловлю в нём отражение Макса, который достаёт биту с заднего сиденья своего внедорожника.

Глава 8

Удивительно, что я умудряюсь добраться до дома, не попав в очередное ДТП. Ведь всю дорогу меня трясёт как в лихорадке, а горло стягивает тугой спазм.

Перед глазами снова и снова всплывает сцена возле автосервиса: бандитская машина, взбешенный Макс, его пугающий диалог с Кириллом и злополучная бита… Это всё будто из фильма про лихие девяностые, которые любит смотреть мой отец.

Расскажи мне кто-нибудь, что такое может происходить в современном мире — не поверила бы.

Двадцать первый век на дворе! Расцвет цивилизованного мира. А на улицах нашего города происходит настоящий беспредел!

Куда смотрят правоохранительные органы?

И куда смотрела я, связываясь с Высоцким?!

«Отморозок и гопота, путающийся со всяким сбродом. Бандит. Беспредельщик. Быдло…» — стучит в голове голос Вани.

Когда Митронин говорил это, я даже не стала зацикливаться. Думала, он специально нагоняет жути, чтобы напугать меня.

А оказалось — всё правда!

Я боюсь жестокости и насилия. Меня ни в каком видене привлекает бандитская романтика. И я ни за что в жизни не хочу сталкиваться с такими вещами.

Если подпольные бои ещё можно оправдать с большой натяжкой, то разбои и нападения на людей — выше моего понимания и принятия.

А ведь я была с Максом за городом. Один на один. В безлюдном лесу! О чем я думала?!

Боец мог сделать со мной всё, что угодно! У него наверняка и уголовная статья имеется. Или даже не одна!..

Так, стоп!

Кажется, я слишком себя накрутила.

Надо выдохнуть. Успокоиться. Попытаться мыслить без эмоций.

А лучше — забыть обо всём и жить дальше. Радоваться, что вовремя увидела истинное лицо Высоцкого и не успела стать жертвой его дьявольских чар.

Он и так уже принёс кучу проблем в мою жизнь.

Хватит!

Больше ни при каких обстоятельствах не позволю ему приблизиться ко мне и тем более — прикоснуться. Это изначально было огромной ошибкой, которую нельзя допустить снова.

Стараюсь дышать ровно.

Заезжаю во двор и долго сижу в машине, не решаясь подняться домой.

Там папа. И он сразу заметит моё взбудораженное состояние. Будет допрашивать, а я сейчас не способна притворяться и делать вид, что всё хорошо.

Желая с кем-нибудь поделиться, звоню Милане и в красках описываю события последних нескольких часов.

— …А ведь я говорила, что он может быть кем угодно, — напоминает подруга.

— Да, — вздыхаю, соглашаясь. — И ты была права.

— Но, с другой стороны, этот Макс постоянно выручает тебя. И когда вы были за городом, он не позволил себе ничего ужасного. Ты уверена, что справедлива к нему?

— Мил, серьёзно? Ты его защищаешь?

— Нет, просто делаю выводы из твоих же слов. И потом, что именно тебя напугало? Что он достал биту? Может, это для того, чтобы просто пригрозить. Или…

— Даже если просто пригрозить, считаешь, это нормально? — недовольно интересуюсь. — Я нет.

— Я тоже нет, но всё выглядит неоднозначно и…

— Ладно, плевать, — устало прерываю. — Спасибо, что выслушала. Давай сменим тему, иначе ещё больше загружусь.

— Слу-ушай, — тянет подруга, внезапно оживая. — Я знаю, что тебе надо сделать! Поехали со мной сегодня в Бутаки с ночевкой? У Ярика там мини-вечеринка намечается!

Ярик — это двухметровый шкаф, с которым Милана дружит с самого детства. Именно дружит, без шуток.

Я много раз становилась свидетельницей общения этих двоих. Шуточки и подколы между ними — обычное дело. Никакого романтического подтекста и близко нет.