— Что я могу увидеть и услышать?

— Себя настоящую. Часто мы можем бояться встречи с собой.

— Разве?

— Конечно. Не всегда хватает храбрости посмотреть в правду. Не все, что увидишь, может понравиться. А ты смотри, не бойся. Тогда легче идти своим путем, не сбиваясь.

— Своим?

— Своим. Нет мечты одной для всех, счастья, радости и даже горя. У каждого свой путь. Выбрать его, значит услышать себя и поверить.

Кладу голову бабушке на колени, платье пахнет соленым морем. Слышу ее спокойное, иногда с чуть слышным хрипом дыхание. Своей ладонью она проводит мне по голове, перебирает прядь за прядью. Чувствую, как проваливаюсь в сон, борюсь с ним, не отрываю взгляда от моря. Но он побеждает.

На берегу моря правде

смотришь прямо в глаза

Тихие шаги за спиной. Оборачиваюсь. Пожилая женщина, присев на перевернутую лодку, смотрим на море. Черные волосы собраны в хвост, загорелое лицо покрыто морщинками, большие карие глаза и широкие брови. На ней длинное черное платье, на шее белый платок. В руках сетка с абрикосами.

— Не помешаю? — Обращается она ко мне немного хрипловатым голосом.

Отрицательно мотаю головой.

— Да, моря на всех хватит. Жаль, что случается так, что времени не хватает. Всю жизнь живу у моря, никогда нигде не была и не хочу. Здесь мой дом. Жалею только об одном, что в суете дней забывала о море. Сейчас каждый день прихожу на берег. Душе здесь спокойно и свободно.

Улыбаюсь ей в ответ, а она продолжает:

— Здесь, прям на этом месте, я впервые смогла посмотреть внутрь себя. Помню, как было страшно. Боялась встретиться с собой, боялась не справиться. Однажды я потеряла ребенка. Молодой была, врач говорила в больницу нужно, инфекция, а я не поехала, думала обойдется. Не обошлось. Когда все — таки поехала в больницу, было уже поздно. Забыть хотела, не вспоминать и не думать. Получилось. Но то, от чего мы стараемся убежать, все равно остается с нами.

Мне становится грустно от ее рассказа, смотрю на эту крепкую южную женщину, понимая, что какими бы сильными мы не были, нам нужен тот, кто выслушает, поймет, может быть даст совет, а может быть просто разделит нашу боль. Не всегда это люди, порой море лучший помощник. Захотелось обнять ту, чья хрупкость скрыта от глаз многих.

— Пришла как-то к морю, набралась мужества и все же посмотрела в себя. Больно было. Слезы текли, никогда так не плакала. Столько боли забрало море, растворило в соленой воде. Нелегко, но простила себя и жизнь перестала винить. Здесь, на берегу, правде смотришь прямо в глаза, море всегда помогает залечить ноющие раны.

Люди часто боятся нырнуть в глубину себя, потому что им страшно встретиться с правдой. Но нам всем нужна правда. С правдой бывает больнее, но в этой правде так много исцеления. Возможно, там за поворотом, встретившись с правдой лицом к лицу, у каждого появится шанс, у кого-то на новую жизнь, у кого-то на нового себя, а у кого-то на смелость признать свои ошибки. В этом признании много исцеления и красоты. Стоит только сделать шаг в сторону этого поворота. У этой смелой женщины получилось.

— Вот держи абрикосов. Они с моего сада. — Протягивает в большой ладони горсть абрикосов.

Киваю ей в знак благодарности, а она молча уходит. Оставляя меня наедине с морем и собой. Чувствую прикосновение руки на моем плече и отчетливо слышу голос бабушки:

— Доченька, просыпайся, пора на обед.

Сон. Это был снова сон. Слишком реальный в этот раз и без четырех серых стен холодной комнаты. Приходя в себя, думаю о том, что где-то совсем недалеко живет такая же смелая женщина. Обязательно живет, став чуть счастливее и свободнее.

— Бабуль, сон рассказал мне о море.

Она понимающе улыбается мне, продолжая гладить мое плечо. Делаю глубокий вдох. Смотрю глубоко-глубоко в себя. Море шепчет:

— Не бойся.

Не иди на поводу у своего страха

Вечером, плотно поужинав в местном кафе с радушным и душевным хозяином, мы отправляемся с бабушкой снова на море. Это наш последний закат, прощание с тем, что подарило нам особенные мгновения, наполненные радостью. Поздно ночью отправляется наш поезд, вещи уже собраны. Мы едем в Ласточкино гнездо. Бабушка говорит, что это прощание с морем запомнится мне навсегда. Верю.

Открываю окно нашего такси, жадно вдыхаю влажный морской воздух. Нет, я не буду прощаться с морем, я приду к нему еще много раз, лишь бы ждало, лишь бы не забывало.

— Дальше не поеду, идите пешком, дорога опасная, машина может не проехать, еще и перевернуться, с чем небеса не шутят. — Водитель останавливает машину около большого песчаного холма.

— Пройтись пешком после плотного ужина совсем не помешает. Пойдем дочка.

Бабушка повязывает на голову свой легкий платок, купленный на местном рынке. Он цвета моря. Говорит, это лучшая память о море.

— Я подожду вас здесь. — Улыбаясь, но довольно серьезным тоном говорит нам водитель.

— Мы не заставим вас долго ждать. — В очень кокетливой форме отвечает бабушка. Платок явно украшает ее и она это знает.

Мы медленно поднимаемся по крутому песчаному холму, справа от нас старое кладбище. Видно, что его еще посещают родственники умерших.

— Бабуль, почему здесь кладбище?

— А где же ему еще быть? В сторонке от города, самое место.

Пройдя еще метров сто, перед нами открывается невероятное зрелище. Крутые обрывы, а внизу бесконечная гладь голубого моря. Внизу стоят одинокие домики, отсюда, сверху, они кажутся совсем крошечными, игрушечными.

— Везет тому, кто там живет. Указываю бабушке на те несколько домов.

— Да, о жизни у моря можно только мечтать. Для кого-то такая мечта стала явью. Сколько не встречала здесь людей, и местных, и приезжих, все любят море, все нашли свое место и никуда больше не хотят.

— Это и мое место. Не хочу уезжать. Мечтаю жить у моря.

— Знаю, дочка. Пообещай себе исполнить свою мечту и не забыть о ней в суете дней. Настанет время, и она непременно сбудется.

— Не забуду. Так страшно смотреть вниз.

— Чего ты боишься?

— Боюсь упасть.

— И я боюсь. Каждый кто приходит сюда боится. Но здесь столько красоты, что она побеждает страх. Смотри как люди подходят близко-близко к краю. Не иди на поводу у своего страха, но будь осторожна и крылья не забывай расправлять.

— Чтобы сбылась мечта нужны крылья?

— Они нужны для всего, доченька. Не страшно сорваться и полетев, упасть. Крылья помогут подняться. Страшно остаться на месте, когда весь мир приглашает тебя к полету и исполнению твоих заветных желаний. Крылья — твоя вера и храбрость.

Закрываю глаза, представляю себя птицей.

— Хочу быть птицей.

— Лучше оставайся собой, а крылья всегда у тебя за спиной. Пойдем сделаем несколько фотографий на память.

— Бабуль, а фотографировать глазами можно?

Она смеется мне в ответ.

— Мы всё фотографируем глазами, доченька. Эти картинки всплывут в твоей памяти, когда захочется согреться воспоминаниями. Вставай здесь.

Бабушка достает из сумки фотоаппарат Nikon, а я начинаю позировать. Нежный розовый закат расплывается над морем. Еще мгновение и солнце исчезает, чтобы вновь подняться над миром и указать кому-то дорогу к морю.

Только в сердце хранятся

маршруты, ведущие к счастью

— Пока мы дети, мы умеет слушать свои чувства, а главное доверять им. Вырастая, становимся рациональными. Это многое портит. Хотя мы уверены в обратном. Доверяй сердцу, доченька, даже если разум против него. Только в сердце хранятся маршруты, ведущие к счастью. Пойдем, наша станция.

Выходим на пирон, вдыхаю прохладную свежесть августовского воздуха. Всю дорогу мыслями была с морем, не отпускала его. Или оно меня. Скучаю.

До дома идем пешком, в руках дорожная сумка. У бабушки чемодан. В августе особенное небо, звездное. Будто тысячи светлячков украсили черную бесконечность. Вижу падающую звезду. В голове появляются тысячи мыслей, среди них одна самая яркая. Вернуться к морю. Надеюсь, звезда, ты исполнишь мое желание.