Да скучно оно, дома-то сидеть. Уж я-то это хорошо знаю — ведь я писатель. Пишу потихоньку, фантастику антинаучную, фэнтези, фнфики разные, то есть, фан фикшен — есть нынче такое направление в современном творчестве. В целом, на жизнь хватает.
Бой-таки я проиграл, да… Да ещё как проиграл: нокаутом. Не заметил угрозу слева и получил ногой в голову. Точнее, что именно ногой, и, что именно слева, я узнать смог потом, когда запись на телефоне смотрел, сброшенную мне товарищем по секции, который мой бой сверху, с балкона на свою мобилку снимал. Потом, позже…
А пока: обеспокоенное лицо рефери, два медика из дежурящего экипажа «скорой помощи», сующие под нос ватку с нашатырём, задающие простые, но… несколько глупые вопросы и показывающие пальцы, а главное: ждущие на свои вопросы внятных ответов. Но, какие могут быть ответы, тем более, внятные, когда у тебя в зубах капа? Шлем-то сняли, а капу я ещё не вытаскивал, неудобно это делать боксерскими перчатками…
Ладно, живой — уже хорошо. А то, с этими сверхреалистичными галлюцинациями, пойманными после влетания чужой ноги в мою голову, я уж и впрямь на какое-то время подумал, что всё: отпрыгался, завершил своё нынешнее земное путешествие и уже начал новое, попаданческое… Нет, ну а что вы хотите? Издержки профессии. Когда двадцать лет придумываешь и пишешь истории о попаданцах отсюда туда, оттуда сюда, оттуда туда и так далее во всех мыслимых комбинациях, волей-неволей начинаешь немножко верить в саму возможность подобного развития событий и для себя…
Так, что я, слава Творцу, остался жив. А глюки, это просто глюки. Лучше надо за защитой слева следить! Знаю же за собой такой недостаток, не раз мне его уже показывали, наставляя фингалы под левый глаз в спаррингах… под левый… хм. В этот раз нога как раз под правый прилетела. Слева-то я отбил удар. Получается, это что-то новенькое в моей «бойцовской» карьере.
Но, жив — и ладно. Этому факту я безусловно рад.
Да и отруб оказался совсем незначительным. Объективно, не более секунды: это четко на видео было видно. Словил, упал и почти сразу сел. Лежать-то и не лежал совсем. Так что, глюки тем более странные: там-то я в потолок в темноте не меньше минуты таращился по ощущениям. Хотя? А чего я вообще хочу от галлюцинаций? Голову надо будет поберечь недельку-другую, а то ведь сотрясения они такие, опасны не столько сами по себе, сколько своими возможными осложнениями.
Хорошо, что мой бой был уже практически последним. Точнее, предпоследним. Мой противник ещё с одним «синим поясом» сошёлся, отделал его, как Бог черепаху, но без нокаутов, правда, и всё: общее построение, награждение, и можно идти переодеваться. А потом домой.
Очень вовремя: а то, как-то даже на полу сидеть не очень комфортно. В ушах звон, в глазах «засветка», координация прихрамывает и все время кажется, что вот-вот голова кружиться начнет. В таком состоянии и самочувствии, единственное, чего хочется, так это побыстрее домой добраться, да завалиться полежать. Желательно, с постепенным плавным переходом ко сну.
Ехать домой на автобусе я не решился. Глупо, наверное, но побоялся, что голова-таки закружится и я внутри большой дурно пахнущей тарахтящей машины грохнусь. Или на пол, или в обморок. Не хотелось ни того, ни другого. А вот о том, что я буду делать, если грохнусь на улице, где-нибудь на проезжей части, как-то не подумалось…
Но, слава Творцу, придумавшему и написавшему этот мир… что? Я, как писатель, и в полном соответствии с Библией, с её «по образу и подобию», верю в то, что вся окружающая нас действительность так же придумана и описана другим Писателем, Писателем с большой буквы!
А, как инженер (есть у меня в биографии и такая отметка), в то, что мир спроектирован Инженером. Инженером-Писателем.
Он же, наверное, ещё и Дизайнер, Художник, Оформитель, Проектировщик, Композитор, Звукорежиссёр и много ещё тому подобного… но точно не Менеджер, не Продавец, не Маркетолог, не Чиновник и не ОМОНовец. Но, ладно, что-то я сильно отвлёкся, но мне простительно, я только что по черепу заработал. Да и вообще: писатель, а значит — болтун. Ну, по крайней мере, в своём внутреннем диалоге.
До дома я дошёл без происшествий. Поднялся на свой этаж по лестнице, открыл своим ключом свою дверь. А дома… Дома хорошо. Жена, дети, любимый диван, обожаемый душ…
Я, вообще-то из тех, кого с полным правом можно называть счастливыми людьми. И это будет правдой. Да: я — счастливый человек. Так что, пусть я и фантазирую иногда о том, что бы было, и что бы делал, если бы «попал» куда-то в другой, отличный от этого мир, но, на самом деле, вообще не спешу и не рвусь «туда». Мне и здесь хорошо. У меня и здесь ещё есть, чем заняться. А фантазии… так это часть профессии, куда писателю без них? Писатель с бедной фантазией — хреновый писатель.
Остаток дня пролетел уже незаметно. Быстро, колготно, в чем-то весело, но незаметно. Казалось бы, только вот вошёл в дверь, а вот уже принял душ и ложусь спать. Но это, наверное, и хорошо? Это и называют счастьем? Когда время не ползёт, а летит, и жизнь живётся, а не терпится и не страдается…
Я медленно смежил веки и провалился в сон в теплых объятиях любимой, самой родной и близкой женщины — в объятьях жены.
* * *
Глава 2
* * *
Сперва я почувствовал запах. Тот самый запах из сна. Правда, водки в нем стало больше. А вот сыр с мясом слегка подпритухли. В том смысле, что интенсивность запахов сыра и жареного мяса немного уменьшилась, а не то, что уже начался заметный процесс протухания. Сыр — он так быстро не тухнет! Он это делает медленно, качественно и основательно…
Эти три составляющие запаха были основными и самыми сильными, но, к сожалению, далеко не единственными. Остальные опознавались сложней. И были куда менее приятными, чем пицца с водярой.
Я открыл глаза и с кряхтением сел. Голова отозвалась на это тупой болью. Желудок позывами к тошноте. Во рту стоял мерзостный вкус.
«Плохо!» — стало первой четко сформулированной моей мыслью. Головная боль и тошнота после удара в голову — это плохо! Это уже симптомы серьёзного сотрясения мозга. А с сотрясением лучше не шутить! Коварная это штука.
И я бы, наверное, лучше аккуратненько принял бы прежнее, лежачее положение, если бы не одно «но» — настойчивые позывы организма к тому, чтобы переместиться поближе… к Белому Другу. Очень настойчивые. Причём, сразу с трёх направлений в мозг шёл сигнал о такой необходимости. В таких обстоятельствах с организмом лучше не спорить — чревато.
Пришлось подниматься. И тихонечко-тихонечко, полуприсядом-полураком двигаться в направлении, которое я почему-то хорошо помнил.
Путешествие до заветной маленькой комнатки прошло без происшествий. Дополз, освободился, полегчало. Даже встать и разогнуться после этого получилось. Голова стала болеть гораздо меньше. Позывы к тошноте прекратились. Пустыня гадящих кошек, в которую был злой волей преобразован мой рот, была залита водой из-под крана в ванной, к которому я присосался, как умирающий от жажды… хотя, почему «как»? Я натурально и был таким «умирающим». До.
После стало полегче. Оторвавшись от крана, я умылся холодной водой, вытер лицо затхло воняющим вечность не стиранным полотенцем и вернулся в комнату, чтобы посвежевшим взглядом оценить масштаб катастрофы.
И… это был бомжатник! Самый настоящий, почти классический. Даже бутылка водки нашлась опрокинутая и пустая, вокруг которой темнело на ковре большое мокрое пятно. Видимо, именно от него так сильно водярой и воняло.
Правда, из общего стиля выбивалась работающая плазма почти во всю стену размером, с подключенной к ней игровой консолью, по виду, очень не дешёвой модели. Возможно, что даже какой-нибудь «последней» — я в таких девайсах не очень разбирался, больше специализируясь на полноценных компьютерах: персоналках, ноутбуках, серверах, даже промышленные образцы пару раз видеть приходилось и немножечко «щупать». А вот по игровым суррогатам я спецом никогда не являлся. Знаю только, что, по стоимости, они хорошим производительным компам практически не уступают. А некоторые модели и превосходят. Особенно «свежие» и распиаренные.
