— За что?

— За глупость и эгоизм.

Молчим. Простила. Но время ещё нужно, чтобы реальность воспринимать адекватно. Идем по парку. Каждый пребывает в своих мыслях.

— Есть фотографии Эллы?

— Есть. Показать?

— Позже.

— Ты — её копия.

— Хорошо, что не твоя, — останавливается. От удивления брови ползут наверх. — Прости, гены такое дело. Не хочу прическу египетской кошки.

— Зараза.

— Ага. У тебя теперь два варианта позорной клички для меня. Зараза Тимуровна и Зараза Владимировна.

— Будешь Димкиной Заразой.

Хм, так и есть. Я Димкина. Довольно пью вкусный кофе. Мысленно ставлю ему еще один плюсик.

— Ты был бы хорошим отцом.

— Рит…

— Точнее, ты хороший отец. Всегда рядом со мной был и шалости мои прощал, — останавливаюсь. — И мне жаль, что так вышло. Наверное, тогда ты поступил правильно, но это ложь не оправдывает. Можно было раньше правду сказать.

— Прости, — обнимает. Мои глаза тут же слезами наполняются. Зажмуриваюсь. — С Тимуром поговори. Не спит ночами. Не заслужил он.

— Когда уберет свои глаза от нашего дома, тогда и поговорю, а так нет, — отстраняюсь, сминаю стаканчик.

— Рита…

—Доченька, пупсик, ягодка моя, — кривляюсь. —Или, Ритка, фу! Нельзя!

— Зараза! — предупреждающе.

— Трофимова! — пародирую. — О! — осеняет меня. — А мне можно сделать ещё один паспорт и загранник? На твою фамилию?

— Зачем?

— Я буду шпионом, — прищуриваюсь, осматривая местность, — ту-ду-ду, ту-ду-ду, пам-пам-пам-пам, пам-пам-пам-пам-пам-пам…

— Боже… — прикрывает лицо ладонью.

Да, папочка, это гены!

40. Обещать

POV Дмитрий Шумов

— Я думал ты в спорт подашься, — Майор зевает, повиснув на канаты у ринга. — Аристарх тихо взывает.

Привычка дело такое. Болезненно переносится нехватка его командного голоса, но у меня теперь один «батя». Бесит, но стоит выше всех других авторитетов. Я лоханулся. Он спас. Игнорировать этот факт означает плюнуть ему в лицо. Я не могу.

И да. Батя меня сегодня опять вздрючил. При пацанах. Рожа горит. Пот ручьем. Тёмыч угарает. Сажусь на край ринга. В клубе у Янкевича легче дышится, чем в зале у Аристарха. Тот в случае провинности отправлял домой и грозил пнуть из команды. У Олега, стоит признать, более эффективные методы. Гасит на ринге так, что хочешь сам сбежать. Только проблема в том, что этот не отпустит, пока до тебя не дойдет, где косяк. До меня дошло, но дрючить ещё долго будет.

— Я тоже в отказную пошел. Без тебя там делать нечего, — опять зевает, заземляясь рядом.

Пожимаю плечами. Не лезу в его решения. Бокс — для него не самое важное. Для меня теперь тоже. Помогает быть в форме и выплеснуть агрессию. Главным делом стал тюнинг тачек. Сегодня утром с Арни подписали документы. Все официально. Он расширяет свое дело, и я в команде его спецов. Легкие от радости разрывает.

— Я вот думаю, — скашивает взгляд в сторону кабинета Янкевича. Дверь открыта. Олег разговаривает около нее с Бесом. — У бати твоего жена есть?

— Нет вроде. Не женат.

— И бабы рядом не видно, — задумчиво чешет затылок. — Антоха рассказывал, что он тут многим помогает. Вот таким бедолагам, как ты, — хлопает по плечу.

— Иди ты…

— Это типо благородно и круто, — прищуривается. — И сапожник без сапог.

— К чему клонишь?

— Помощь бате нужна.

— Какая? Нормально у него вроде все.

Тоже смотрю на Янкевича. Курит много, а так не страдает. И не слышно о напрягах по работе.

— С жизнью личной, — снова рвет рот зевком.

— Не думаю, что Олег оценит твое рвение.

— Я осторожно. Даже знаю, с кем его скрестить, — потирает руки с довольным выражением лица.

— И с кем?

— С Олесей.

— Штах?

— Больной. Ты же сам знаешь, как она кусается.

Спрыгиваю с ринга. Идет за мной в раздевалку. Олеся к себе никого не подпускает. Пацаны пробовали. Тренерский состав тоже с цветами ходил. Везде мимо.

— Парочка будет что надо, — хмурится, видимо, генерируя идеи знакомства. — Поспособствуешь?

— Чтобы он опять меня при всех «натянул»? — хмыкаю. — Нет.

Батя имеет право помогать нам встать на путь истинный, а мы лезть в его жизнь не должны.

Хотя хотелось бы его видеть семейным человеком. Вечно в клубе и делах. Не порядок.

Пока я смываю с себя пот душе, Тёмыч возится со своим новостным чатом. Вместе вываливаемся из клуба. Погода отпадная. Солнце вовсю палит, и мне хочется к Заразе под бок. Прощаемся с Майором. Он пригласил на гонки. Ахметова не смогла толком посмотреть в прошлый раз. Будем наверстывать. Завожу тачку, но уехать не успеваю. Джип блокирует мне дорогу.

От дежавю в крови подскакивает уровень адреналина. Тачка Трофимова. Открываю дверь, настраиваясь на пиздец, но вместо Владимира со стороны водителя появляется сам Ахметов. Глядя мне в глаза открывает заднюю дверь. Тонкая щиколотка, небольшой каблук. Мама…

Скриплю зубами, пока вся не материализуется передо мной полностью. Не подхожу. Переговариваются о чем-то.

Сжимаю кулаки на автомате. Мама идет ко мне. Тимур Тагирович грозно смотрит на нее, потом на меня. Ненавидит.

— Дима, — вздыхает. Упираюсь задницей в капот своей красотки. Прищуриваюсь, думая, зачем они явились. — Обещай, что будешь держать себя в руках.

— Не могу.

— Сынок…

— Ты мне все данные задачки не озвучиваешь. Как я могу обещать?

Оглядывается на Ахметова. Снова убивает прямым в глаза. Видно, что волнуется, но выглядит на сотку. Новые вещи. Прическа. Маникюр. Дорого…

— Ты с ним теперь?

В грудной клетке будто шар с ядом лопается. Мягкие ткани затапливает жгучим концентратом. Поверить не могу!

— Дима, я живу с Тимуром, — нервно убирает прядь волос за ухо, отводит взгляд поверх моего плеча. — Квартира пустует. Живите там с Ритой. Свое же. Зачем по чужим мотаться?

— Ты за этим приехала? Отвалить с барского плеча?

— Боже! Нет, конечно! — шумно выдыхает. Снова скашивает взгляд на своего благоверного, которого показательно боялась.

Дурдом какой-то!

— Зачем?

— Надеюсь, когда-нибудь мы поговорим нормально, а сейчас, — отворачивается, кивает Ахметову, — вот.

Тимур Тагирович ныряет в салон джипа и появляется в поле моего зрения не один. Глохну, слепну, взрываюсь на хер!

— Дима-а-а! — Ава спрыгивает с рук Ахметова и несется ко мне.

Успеваю опуститься на корточки, чтобы поймать её. Крепко прижимаю к себе. Глаза жжет. Она всхлипывает.

— Я скучала… — сжимает меня маленькими ручками. Чувствую, как колотится её сердце, а мое вот заглохло от переизбытка эмоций.

— Я тоже, — выжимаю из себя.

Перевожу взгляд на мать, потом на Ахметова, который подходит ближе. Убить его хочу, пока есть такая возможность. Мама вроде улыбается, но в глазах нет радости.

— Час на встречу под моим присмотром, — озвучивает условия Тимур, — если на нейтральной территории. Дольше, если придешь в мой дом гостем.

Хочется послать его, но Ава смотрит на меня глазами, полными надежды. Прикусываю язык.

Лучше так, чем никак.

Эпилог

POV Дмитрий Шумов

— Как тебе? — Рита стягивает респиратор. В руке аэрограф. На комбинезоне пятна краски, как дымка. На лице широкая улыбка. Ярче, чем солнце блистает. На моей девятке большая ромашка. Кривая. Косая.

Пиздец, если честно…

Мой внутренний голос шепчет, что нужно напиться.

Срочно.

Ахметова посягнула на самое святое, и я не мог противиться. Думал, может все-таки проснется в ней талант.

Ошибся.

— Отлично, — улыбаюсь.

Скулы сводит.

Столько тренировались на бесхозных автомобильных частях, и все зря.

Убирает в сторону инструмент, подходит ко мне и обнимает. Приподнимаясь на носочки, трется носом о мой. Взгляд хитрый-хитрый. Только подаюсь вперед, чтобы опорочить ее сладкие губки, и она резко отстраняется. Улыбка сплывает вниз.