— Простите, мистер Снегг.

— Ну уж нет. Мечтал о литературоведении? Забудь, Франк! Пойдешь на космобиологию.

— Но мистер…

— Не обсуждается, Франк! Консультировался я насчет твоей писульки с магистром соответствующих наук, к слову, тоже землянином. Пересказал в общих чертах, ему читать-то некогда. Сам понимаешь, мастер редкий, востребованный… Он сказал, задумка интересная, однако бесперспективная. Мир нелепый и наивный, в финале надо бы пружину крученую, чтоб хлестнуло прям, и напрягает твое стремление вставить в текст невставлямое. Как-то так… Кстати, насчет женщин, в смысле девушек. Вместо тыкания в планшет и нюхания лаванды, сходил бы в виртопарк или космозоо. Пообщался бы со сверстницами, развеял мысли навязчивые. А то читать невозможно, через абзац — она, она, она… Не будь, Франк, как муравьи!

— Термиты же, мистер Снегг. Глину месят. Есть виды, где рабочие мужского пола.

— Умник нашелся. Расскажешь это мадам Хук, как ей полегчает… Передай бабушке, теперь мадам Хук — твой куратор… Свободен!