Начало моего пути

08.03.19

"My first poem"

Your eyes look like the sun

You hair like the ocean wave

I want to have fun

I love your behave

I want to kiss your lips

I want to make you laugh

I'll make your face of leaves

So that is my love

Театр… Звучит красиво

Говоря это, внутри как-то щекотливо.

Но, театр вешь серьёзная.

Театр – как что-то грандиозное!

Что вы чувствуете, думая о театре?

О событии на сцене? Каком-то кадре?

Вообще, для каждого это своё.

Для кого-то даже житьё.

Для меня лично, жизнью всей стал.

Все моменты с театром, как сериал.

Вроде смешно, забавно, но до ужаса драматично

Потом, после спектакля, гордости безгранично.

Театр – это не просто так.

Сразу не рождается театральный мастак.

Этому учатся долгие годы, тренируются.

А когда научатся, на сцене красуются.

06.05.19

"Никогда не задумывались…"

Никогда не задумывались, почему гении умирают рано?

И через несколько лет ты видишь их лица на лице телеэкрана.

Но гении уходят не навечно, они оставили частичку себя в нас.

И народ со всех стран будет помнить о них посейчас.

Взять, к примеру, того же Пушкина. Стихи писал прекрасные.

Ночи, проведённые им за столом, были не напрасные.

Но смерть была до ужаса глупа, что даже хочется плакать.

При всём при этом, нельзя об этом попросту вякать.

А что же Есенин? Сергей был хорош. Жаль, что был…

Было всё хорошо, писал стихи, по течению жизни плыл.

Но что-то пошло не так у него и в самой стране.

И Сергей повесился, оставшись с самим собой наедине…

Так вот… Ранняя смерть гениев ни с чем не связана.

Вся жизнь гениев в их творениях рассказана.

Жаль, что творений мало, так как жизнь их коротка.

Но продолжить их творчество кто-то сможет наверняка…

18.05.19

Над головами птицы,

А слева она.

В голове небылиц вереницы.

Я буду с ней дотемна.

Хочу взять за руку -

Отходит она от меня.

Я принял её за буку.

Какая-то фигня.

А что будет потом?

Смех её только звучит.

Чувствую себя дураком.

Она куда-то спешит.

Но вдруг плачет она,

Я почувствовал вину.

Думал, что уже мне хана.

Я в её глаза загляну.

Они наполнены печалью.

Грустью и страданиями,

Глубокой моралью.

И главное – вечными умираниями.

Но потом она успокоилась ,

Захотела домой.

По дороге она легко улыбалась.

Эх… Прогулка была непростой.

Пришли. Над нами птицы.

А предо мною она.

В голове ушли границы

Она мне точно нужна.

20.05.19

Не хочу быть космонавтом, но увидеть космос хочу.

Не люблю ботанику, но обожаю разные цветы.

Если понадоблюсь – я мигом к тебе прилечу.

Мне не нравятся остальные. Мне нравишься ты…

Профессия физика тоже такая себе перспектива,

Так как не люблю я магниты и электричество.

А как же поэт? В их жизни очень мало позитива.

Быть никем, это как средневековое язычество.

Быть самим собой. Не быть ни на кого похожим…

Вот оно то самое призвание единственное моё.

05.07.19

I

Пора бы признать, что я бездарен.

Не могу я больше писать стишки

Вот Пушкин был легендарен

Слова были его как молотки.

Я утратил свой талант к писанию.

Здесь я не приду к процветанию.

Но что-то же могу я делать хорошо.

Например, пальцы стирать в порошок.

Любить могу я только одну

Ту, что не предаст в трудный час

Ту, что полюбит навсегда, но за раз

Ту, что похожа на луну.

И я полюбил, навсегда и за раз

Не за глаза, а душу, цвета топаз

06.07.19

II

Бездарность моя вынуждает меня

Заниматься стихописанием

Бесит за словами вечная беготня

И писать подсознанием.

А вот у неё не такая простая душа.

Эта душа, меня рассудка лиша,

Заставляет писать беспечно стихи

Но уста мои всё также тихи.

Душа её благоухает летним садом.

Розы, гортензии, тюльпаны

Прекрасные ароматы

Не любил бы их, был бы гадом.

Не любить их – её не любить

А ведь её надо боготворить.

12.07.19

III

И вновь уехала она в колхоз.

Гулять, играть и чай гонять.

Пасти овец и стадо коз.

И меня вечерами вспоминать.

А я то ведь сижу скучаю,

Сходить с ума я начинаю.

Но сделать ничего нельзя.

Если только нож в себя вонзя

Я не засну спокойным сном,

Который мне пожелала она.

Но сидеть я буду с ней допоздна,

И пройду километры пешком.

Как сильно бы не текла из раны кровь

Хочу быть с ней. Это любовь…

19.11.19

IV

Вернулась она давненошно уже.

В город, к людям, к друзьям.

А я, словно чей-то протеже,

Посвещаю прозы родным степям.

И её забыть я не смею никак.

Как бы я мог поступить вот так,

Когда я её люблю сердечно

И это чувсто во мне не излечат.

С ней провожу мною несчётные

Лунные вечера на дряхлой скамейке

Возле озера, где полюбил навеки,

Где поцелуй становился безысходнее,

Где объятия были, как костёр у рук,

Где я освободился от многих мук.

20.11.19

V

Где я понял, что существую,

Как настоящий человек – с душой.

И время я тратил не впустую

И что, наконец, я обрёл покой.

Бродить и страдать оттого,

Что будто бы этого нет всего.

Не верить ни во что более, кроме

Своих убеждений в своём же томе.

Но я поверил и в себя, и в любовь

И сердце заиграло души музыкой

И я сам, и ужасный характер мой

Увидел смысл в жизни вновь.

Словно и не был я когда-то плохим

Словно… И не был я когда-то… Им.

21.11.19

VI

Мой непокорный соловей,

Поёшь ты песню на ветке.

С утра будишь всех зверей.

Жаль, что делаешь это редко.

Мой подруга прекрасных черт

Однажды возразила мне:"Нет!"

Я таким отказом оскорбясь,

Рыдал, домой возвратясь.

Съедало меня всего изнутри.

Словно, червь во мне сидит

И оставил во мне кучу обид.

Прошу, любовь во мне обостри,

Чтобы я мог прийти и сказать:

"Я больше не буду тебя отпускать!"

24.11.19

VII

К чему все эти сантименты?