Тьма. В ней, словно умирающие звёзды, парят жёлтые лампы накаливания, которые только подчеркивают густоту мрака. Под ними прилавки: с зеленью и овощами, ткемали, вином и чесноком – почему-то, их слишком мало для такого большого помещения. Чуть поодаль женщины в черном что-то моют на кафельном полу – наверное, души грешников. Почему-то кажется, что лимб выглядит именно так. Но нет, это всего лишь Хопа в Батуми.

Я снова в Грузии – как и четыре года назад, хоть и немного при иных обстоятельствах. Все знают, что это за обстоятельства – я хочу вернуться домой, поэтому запечатываю себе рот. Забавно, всего пару месяцев назад, летом, когда я сидел в офисе и писал очередной никому не нужный текст, мне написал Никита:

– Привет. Помнишь мы в Тбилиси пили балдежный лимонад, который на наших глазах мешали. Вроде Лагидзе. Ты не помнишь, где это было? Может у тебя метка есть? – он был в отпуске.

– Шалом! У этой церкви жи. На горе. И ещё в одном месте.

– Церковь помню. А вот ещё одно место не могу найти.

Забив на текст, я погрузился в Гугл-карты: лимонадную нашёл довольно быстро – а потом полчаса гулял по виртуальному Тбилиси. Ностальгия всё сильнее сжимала сердце при виде знакомых переулков: это была тоска влюблённого, которому в руки вдруг попал Инстаграм (здесь и далее – Инстаграм принадлежит Meta, которая признана в РФ экстремистской и запрещена) той самой, до безумия желанной женщины – я не скучал так ни по одному месту. И вот, я вернулся. С желаниями нужно быть аккуратнее.

Голос немногочисленных бабушек, торгующих здесь овощами и зеленью, не находя выхода, бился о стены чёрной коробки. Выхожу из неё: пробираюсь по лабиринту из узких тёмных коридоров. Справа прилавки с огромными пачками Тайда и китайским ширпотребом, слева – развалы палёного Адидаса и Лакосты.

Мой «квантовый» отпуск длится уже почти месяц. Квантовый, потому что всё равно постоянно работаю на «удалёнке». Если честно, поездка ощущается, как ссылка. Позади остались любимая женщина, дом, родители, друзья, кошка и собака. Кто-то скажет: «Саша, да ты охренел! У тебя тут полный пансион, а ты лицо кривишь!» Возможно. Но для меня важнее «с кем», а не «где». Да и стылый, гнилой ветер питерских подворотен дороже тёплого морского бриза.

Безопасность? Давайте на чистоту, мне мало что грозило. Границу я прошёл легко – я заранее знал, что меня нет в списках невыездных. Страха не улететь не было. А вот страх не вернуться будет со мной, пока за спиной не закроются стеклянные двери Пулково. Не вернуться, не увидеть любимую, родителей и друзей.

Эмиграция – этот не то приговор, не то диагноз (пусть и не самый страшный) дамокловым мечом висит надо мною. Страх услышать его медленно тянет из меня все нервы – обнимает, топит в отчаянии. Свинцовым грузом ложится на грудь, отчего я часто и тяжело вздыхаю.

«Что будет дальше?» – сейчас это, конечно, самый насущный вопрос. Сознание плутает по закоулкам лабиринта вероятностей: ты пытаешься представить будущее – и пугают не столько картины мора, насилия и нужды, сколько неопределённость. То, что ответ на вопрос – молчание. Горькая тишина, которую труднее всего носить внутри себя, ведь она, словно изжога, разъедает тебя. Тишина, которая ни приносит ни правды, ни боли, ни облегчения, ни мук. А от того практически не переваривается и медленно отравляет тебя.

Наконец, свет в конце тоннеля. Душно, пыльно, воняет бензином – морской бриз не в силах пробраться сквозь коробки небоскрёбов. Окраина Батуми – местная Купчага, создаёт ощущение какой-то онлайн-РПГ: на каждом углу здесь происходит что-то странное. Справа, у облупленной хрущёвки, грузинские деды играют в домино – прямо под гроздьями винограда. Слева, на дороге, из-под бесколёсого Гелика торчат две ноги – кто-то ремонтирует машину прямо на дороге, а чуть дальше бородатый тип с золотыми зубами торгует чачей прямо из багажника своей Камри.

И всё это в декорациях когда-то цветных, сейчас облупившихся и затертых советских панелек, высотных домов, построенных непонятно кем и непонятно как – будто бы гигантские дети смешали свои конструкторы: Лего и металлические детали, кубики и черт-те что ещё в одну кучу. А местные растащили её и слепили из них свои жилища. Каждый строит, подстраивает и надстраивает из того, что есть.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.