– Страшный? – тут же заинтересовалась жена.

Стараясь свести всё к шутке, Александр Валентинович состроил уморительно-испуганную гримасу.

– Аж жуть.

– Расскажи! – мгновенно позабыв о недавних треволнениях, потребовала она.

Господи, какая же ты – ещё в сущности девчонка, подумал Бруснин, в который раз поражаясь детской непосредственности супруги и её способности к резкой смене настроения. Однако заниматься пересказом своего и впрямь страшноватого сновидения ему не хотелось.

– Как-нибудь в другой раз, – пообещал он и, дабы избежать дальнейших приставаний и расспросов, напомнил. – Завтра трудный день. Перелёт… Так что, давай-ка лучше спать, зайка.

Сработало. Она покорно улеглась на подушку, а он поцеловал её в щечку и погасил светильник, вновь погрузив комнату в предутренний полумрак.

Непродолжительные майские каникулы в Черногории закончились, и жизнь быстро вернулась в привычную будничную колею. А значит, опять началась работа, работа, работа… Шло время, и то дурацкое ночное видение стало понемногу стираться из памяти. Подумаешь, приснилась какая-то ерунда, да и бог бы с ней. Однако в последний день июня эта тема нежданно-негаданно аукнулась.

Накануне в театре состоялось закрытие сезона. Давали «Маскарад». Всё-таки две тысячи четырнадцатый год для Михаила Юрьевича юбилейный. Как-никак двухсотлетие со дня рождения. Главреж решил, что постановка лермонтовской драмы в качестве завершающего штриха – ход беспроигрышный. И не прогадал. Всё прошло как нельзя лучше. По окончании действа публика рукоплескала.

На тридцатое была запланирована пресс-конференция, посвящённая окончанию театрального сезона. Отвертеться от этого мероприятия Александр Валентинович никак не мог – положение обязывало, всё-таки Народный артист. Так что, хоть никаких других неотложных дел в театре у и не было, пришлось приехать и честно отсидеть сорок минут в обществе коллег и журналистов, делясь творческими планами.

По окончании пресс-конференции, когда зал начал стремительно пустеть, худрук Юлий Маркович перехватил его на полпути к выходу.

– Саша, не убегай, пожалуйста. Есть разговор.

И жестом пригласил Бруснина следовать за собой в кабинет. Там они расположились на диване возле журнального столика.

– Я по поводу твоей сказки… – начал руководитель театра.

– Неужто кто проявил интерес? – воодушевился Бруснин.

Как-то, ещё в январе, сидючи на заснеженной даче, он неожиданно легко написал пьесу-сказку в стихах. О чём? О любви и доброте, о верности и предательстве. В общем, было в ней всё, чему положено быть в сказке. Подвигло актёра на сочинительство вполне искренне желание, вернуть к жизни подзабытый Ершовский стиль… Хотя… Ну да, да! И гордыня, конечно же тоже, чего уж лукавить! В глубине души надеялся перещеголять классика русской литературы с его «Коньком-горбунком». Впрочем, об этом он предпочитал не вспоминать, потому как получилось, хоть и недурственно, но до установленной им же самим планки явно не дотягивало.

Мечталось, конечно, о постановке на сцене родного театра. Пошёл к худруку. Тот, ознакомившись с тестом, похвалил, не скупясь на комплименты, но в итоге мягко и необидно, как он умел, отказал. Мол, в репертуар не вписывается. Мы – театр академический. Наш удел – классика. Дескать, по мере возможности попробую заинтересовать ТЮЗы, а там как карта ляжет. А теперь вот вернулся к тому довольно давнему разговору.

– Проявить-то проявил… А сложится ли с постановкой, не знаю… – художественный руководитель театра с сомнением покачал головой. – Осилят ли? Там ведь у тебя бал, драконы летают и всё такое… Для областного театра бюджет может оказаться неподъёмным…

– Юлий Маркович, не томите, – поторопил его Бруснин и, пытаясь скрыть вспыхнувший огонёк надежды, свёл всё к шутейному. – У меня, между прочим, давление.

– Давление у него! – хмыкнул худрук, усмехнувшись. – Да у тебя здоровья, как у танка! Вот у меня давление, так давление…

Это было сущей правдой. Старик уверенно приближался к восьмидесятилетнему юбилею, и болячек у него хватало. Впрочем, на зависть сверстникам, держался он бодрячком и вкалывал на благо театра с ничуть не меньшим энтузиазмом, чем в молоды годы.

– У меня вчера был Алик Авходеев, директор Волгоградского ТЮЗа, – сжалился наконец Юлий Маркович над терзавшимся неопределённостью Брусниным. – Приезжал, правда, по другому вопросу, но и о твоей пьесе речь тоже зашла. Я месяц назад ему её переслал… В общем, он заинтересовался, – с этими словами худрук протянул актёру визитку. – Вот. Позвони.

Бруснин взял карточку.

– Непременно позвоню.

Он хотел, было, поблагодарить да и откланяться, но слова застряли в горле, когда взгляд упёрся в лежавшую на журнальном столике газету.

– А это что за пресса, Юлий Маркович? – спросил он, указав на столешницу.

– Газета, что ли? Так, Алик оставил, – пожал плечами худрук.

– Можно позаимствовать?

– Бери, коли надо.

Бруснин взял газету и, наспех попрощавшись, торопливо вышел.

– Всё бы шло само собой, да в море вышел китобой… – бормотал он, быстро шагая по коридору в направлении своей гримёрки.

Войдя к себе и закрыв дверь, плюхнулся в кресло и принялся внимательно изучать передовицу. Так… «Волгоградская правда». Номер от двадцать девятого июня сего года… Вчерашняя… Помним и скорбим, – гласил крупный заголовок на первой полосе. Глаза быстро пробежали небольшой текст. «Завтра в центре города, на площади Павших Бойцов состоится траурный митинг, посвящённый жертвам терактов, совершённых двадцать девятого и тридцатого декабря прошлого года. Полгода отделяет нас от тех страшных событий…» Далее следовали подобающие случаю слова сочувствия родным и близким тридцати четырёх погибших. Всё оставшееся место занимали фотографии тех, кто пал от рук террористов.

Тут-то, собственно, и находилось то, что привело Бруснина в смятение, когда он, беседуя с худруком, случайно бросил взгляд на эту газету. В верхнем ряду на втором слева фото был изображён мужчина, разительно похожий на одного из двух заложников… Ну тех, из сна… И чем больше Александр Валентинович всматривался в лицо этого человека, тем больше уверялся в мысли, что не ошибся.

Он набирал Изотову уже в чётвёртый раз. Все предыдущие попытки закончились безрезультатно: механический женский голос трижды предлагал перезвонить позже, сообщив предварительно, что телефон вызываемого абонента выключен или находится вне зоны действия сети. Ничего не поделаешь, дозвониться в начале трудовой недели до действующего генерала, а тем более, генерала ФСБ, – задача не самая простая, даже если пытаешься связаться с ним не по служебному, а по личному телефону. Это Александр Валентинович прекрасно понимал, и потому стоически ждал, когда абонент станет доступным. Его долготерпение было вознаграждено – соединение наконец-то установилось.

– Здорово, Сашка, – впопыхах, отозвался знакомый хрипловатый баритон, отдалённо напоминающий неповторимый голос Луи Армстронга. – У меня запара. Совещание за совещанием. Могу тебе уделить пять минут. Так что, говори шустрее.

– Привет, Олег, – поздоровался Бруснин, сразу предупредив. – Пятиминутка меня не устроит.

Видимо, что-то в интонации артиста насторожило генерала.

– Что-нибудь серьёзное? – спросил он.

– Для меня, да, – просто сказал Бруснин.

– Тогда я сам перезвоню через… четверть часа. Пока.

Столь запанибратскому стилю общения двух солидных мужчин имелось простое объяснение. Дело в том, что познакомились они лет этак тридцать тому назад, когда Бруснин ещё не был признанным мэтром театрального искусства и по большей части выходил на сцену с сакраментальной репликой: «Кушать подано!», а нынешний генерал Олег Изотов, был начинающим чекистом, делающим первые шаги в профессии. Молодые парни случайно пересеклись на какой-то тусе, набухались и подружились, как теперь выясняется, на десятилетия. Причём, никакие жизненные перипетии не смогли их развести. Эх, молодость! Сколько всего было…