Не просто спорить с высотой,
Еще труднее быть непримиримым.
Но жизнь не зря зовут борьбой,
И рано нам трубить отбой – бой, бой…
Какой-то бывалый дед с эбонитовой палкой и седыми глазами, не моргая, очень внимательно слушал песнь Зина-Иды. В его очах мгновенно промчались воспоминания ужасающе тяжелых лет: хлеб с мизерной толикой мокрого сахара, обоймы с пятью грязными патронами, косые кладбищенские кресты, расцветающие красные кумачи, порванные сапоги, кем-то грызлые сухари, разбитые водочные сургучи, пьяные женщины с румяными лицами и черные пластины с речами еврейского товарища Троцкого. В его голове промчались горки воображения, книги пустых страниц, ересь пламенных речей…, постоянные махания руками, бородки нижних челюстей и громкие крики оваций и одобрения того, чего на самом деле нет, никогда не было и быть не могло. Магия слов для умалишенных-опустошенных…, для тех самых – литерных, быстро проезжающих совсем мимо…, без остановки.
Орлята учатся летать…!
То прямо в бездну, в пламень алый,
То камнем падая на скалы,
И начиная жизнь опять,
Орлята учатся летать.
Орлята учатся летать…!
Зина-Ида продолжала петь изо всех возмущенных ею же кармических сил. Никогда не знавшая сарказма Антона Павловича Чехова в его произведениях… и не ориентирующаяся в стадном потоке возбужденных голодных мужчин, она пела про каких-то никому неизвестных орлят, которых никогда не видела даже в зоопарке… Зинаида сидела в полном одиночестве на заполненном людьми морском катере БУР-34, мимолетно мечтая о длительном знакомстве с крепким тренером этой команды или его нагло-тренированными подопечными… Она громко пела, не вслушиваясь и не осознавая смысла улетающих в море слов. Она ужасно желала неповторимой светлой любви без бутылочного пива в мужских руках… Любви с предварительными кружевными разговорами на лавочке под шелковыми ивами…, позволяющими понять такой непонятный внутренний мир собеседника, одновременно разглядывая молодость подчиненных в облегающих плавках на пляже. Она желала этого до ужаса старых закатов и предсказуемости личных желаний, до соленого мира заплаканных глазниц…, до слезных завываний чайника о её кухонном одиночестве, до пустоты в квадратных метрах старой квартиры. Она желала кого-то лично себе, желала так сильно, как голодный паук желает личную, еще не растерзанную, горячую, шашлычную муху без капли росы…
А тем временем где-то в толпе многочисленных пассажиров находился солидный седой мужчина в белых шортах все той же таинственной фирмы «Wrangler», белых «мокасинах» и белой прозрачной майке «лапше» с непонятной надписью «Cincinnati» в районе волосатой груди. Он внимательно наблюдал за происходящим на катере и быстро размышлял. В то время это был уже хорошо известный художник Шлиповский. Нужно сразу же отметить, что исключительно все художники видят этот мир совсем не так, как его видят не художники, а, например, мойщики окон, тарелок, тротуаров или мозгов. Он был человек совсем необычный, из ряда вон выходящий, и с самого детства не принимающий проклятые миллионные стереотипы бытия, серости, клише и штампа…
Шлиповский быстро снял информацию о физических данных красавицы Вики Каптилович и, шмыгнув носом, отвернулся. Таких красоток разного возраста в своей жизни он повидал не мало и не находил в них самого главного (ВБС) – Внутреннего Божьего Света. Он стал внимательно наблюдать за поющей женщиной в белой блузе и черной юбке с хорошо прорисованными солнцем голыми коленками без чулок. Его мозг внезапно сделал электрический импульс воображения и включил память раннее увиденного. Разглядывая лицо поющей, Шлиповский сделал внезапное открытие: её нос со всех сторон был идеально скопирован с лица Лукреции Борджиа.
«…о, Господи, какая удача…! Вот это модель!» – взорвался внутренний голос в его грудной клетке.
Кончики её оттопыренных острых эльфийских ушей смешно выглядывали из-под волос и напоминали микроантенны, её шея была умопомрачительно прекрасна в своем проявлении вздутия двух вен, глаза холодной анаконды без окантовки были ужасно уместны во время песни о том, как птичьи орлята учатся летать, но еще не умеют, потому что молоды, глупы и малонадежны. Именно анаконда могла проглотить этих орлят еще до того времени, когда они все-таки научатся летать, как их мама и папа…
Шлиповский пожирал глазами старшую пионервожатую какого-то там пионерского лагеря и возжелал срочно сделать эскизные зарисовки на бумаге, чтобы затем, вернувшись к себе в большой город в мастерскую, увековечить в большой картине не её, а плохо замаскированный образ её одиночества. Он даже название картине уже придумал – «Вам-Пир. Солнечное чаепитие». Он внимательно рассматривал гео-линии и архитектуру её коленей, просчитывал кривую гармонию пальцев на ногах, их алогичное уродливое искривление во многих местах, скромную заботу о ногтях, сильно выраженное ахиллесово сухожилие, острые бугорки щиколоток, изношенность дешевых босоножек без каблуков с потёртыми ремешками, скромность положения стоп и множество других, незаметных для простого глаза деталей…
Он был художником, видевшим микромир, который совершенно не интересен миллионам мимо проходящих… А зря!
Его интересовало все до мельчайших намёков генетики, потому что именно в деталях он черпал истину существования человека и этим заряжался, получая огромную толику энергии и желания творить. Подробно рассмотрев Зинаиду как внезапный объект вдохновения, в его голове открылись не двери, а позолоченные ворота: изо всех изгибов полезли мысли телесной близости, применения мягкой силы, шепот словесных перепалок и скороговорок, прозрачно-разорванные облака запаха её шейного пота, глубокие проникновения в глазные яблоки, крепкие объятия, голодные языково-зубные поцелуи и остальная конвульсивная борьба наслаждений и каких-то там притяжений…
Шлиповский, как жираф, медленно жевал вкусную конфету и уносился в дикий мир собственного эрогенного воображения, а желание рисовать эту странную и совсем некрасивую женщину усиливалось с каждой минутой и секундой. В его воображении сразу с двух рук пролистывались разноцветные мазки на ее лицо, ноги, форму головы, незаметные полоски губ, поворот спины и смешные заостренные уши. Его руки гудели от желания рисовать…, они шевелились, как щупальца кальмара Гумбольдта. Шлиповский открыл блокнот и быстро сделал пятнадцать ракурсных зарисовок.
«…когда это стареющее корыто подойдет к берегу, и чертова орущая банда пионеров выскочит на берег, я с ней познакомлюсь и договорюсь об эскизном сеансе у меня в гостиничном номере … Какая удача встретить натуру с таким глиняным, безразличным, некрасивым лицом; картина убьет наповал весь «художественный совет» моих завистников…, это точно…, я везучий…, везу целый воз драгоценных мыслей… Будет им и экспрессия, и зачехленность теплых цветов, и намеки вуайеризма, и отголоски гротеска и майские оттенки женских желаний… Фу, бля! Гребаные демагоги, пустомели и пшеничные корешки…» – размышлял Шлиповский.
Он мгновенно вспомнил стихи из уютного коммунального детства, которые ему читала покойная бабушка Ида:
Куда ты едешь внучек, Муня?
В Дрэмбэлэ – Бэмбэлэ, бабушка Груня!
Что на возу у тебя, внучек Муня?
Куча червонцев, бабушка Груня!
Мудрая улыбка дорогой бабушки промчалась по лицу Шлиповского. Он всегда ощущал её присутствие в его жизни. Так везет, между прочим, не всем…, потому что ангельские бабушки с того света любят не всех своих внуков, а только избранных, чистосердечных, душевных, чисто-светлых…
Внезапно в громкоговорителе, похожем на давно не крашенный колокол, что-то хрюкнуло, треснуло, заскрипело и грубый хриплый голос старого служаки объявил:
– Това….щи, подходим в причалу…, хр-хр-хр-хр…, острова Джар…ач, всем оставаться на местах, пока матросы не поставят трап, всем оставаться на ме….ах. Во время швартовки, старшие из лагеря…, следите за вашими шустрыми детьми. Без моей команды судно не покидать! Это приказ! Всем ждать коман….ы, хр-хр-хр-хр…ш-ш-ш-ш…
