и чертежей моих гора

в цех отдадут свои веленья.

Люблю работу над собой,

над образом своих изделий,

за корпусом и за скобой,

такая масса сновидений.

А солнца лучик справедлив,

он водит ручку, карандашик

и создает души отлив

для вашей бабушки Наташи.

1998

На выставке

С машин стихи не начинаются,

поток машин – лихой пейзаж.

За окнами кабины маются,

какой-то странный антураж.

И по шоссе идет лавина

сквозь суету соседних шин,

посмотришь вверх, а там кабина,

так едет множество машин.

А вот на выставке парадно,

здесь антураж совсем иной,

здесь за свой труд весьма отрадно,

никто не спорит за спиной.

Здесь много пышного созвездия,

аппаратуры и шум их,

и звезд из зеркала – их бездна,

пленителен молчанья миг.

Мой путь потом на электричке,

вагон забит, стоит багаж.

Здесь поневоле все сестрички,

от выставки один мираж.

10 апреля 1998

Прохладное лето

Прохладное лето лесной полосы,

сквозь облачность редкое солнце,

но кто-то стоит у прибрежной лозы,

ногою касается донца.

А ветер тревожно бежит по спине,

по коже с приятной прохладой.

И кто-то мешает качаться блесне,

а может быть, так все и надо.

Прохладное лето лесной полосы

вдруг стало безветренно – жарким.

И сразу на лицах краснеют носы,

и всплески воды как подарки.

Прибрежные тропки пружинят легко,

трава прилегла под ногами,

а вот и мурлыка, да это лег кот

такая картина – веками.

А если немного глаза приподнять -

увидишь белеющий город.

Как просто века на тропинке обнять,

как ветру проникнуть нам в поры!

1998

Волны тумана

Лес блаженно источал

волны свежего тумана

и в объятья заключал

шеи точно талисманы.

Две семерки. Ясный день.

Чуть прохладно, но не очень.

В ясный день уснула лень,

и тумана светит проседь.

Я печалилась о Вас,

дорогой мой современник,

был в печали некий фарс,

или мысли о замене.

То ль Вас в гости пригласить,

то ли Вас оставить вовсе,

наши чувства не гасить

о туман совместной злости.

Жить нельзя мне без стихов,

жить нельзя без зимней вишни,

малое число грехов

одиночеством и вышло.

27 июля 1998

Казусы света

Скоро леса окунутся в росу,

сбросят свою молодую красу.

Кисти рябины и клюквы не рвать,

будут они еще зимушку спать.

В городе нет ни листвы, ни весны:

камни, асфальт, лишь плакаты красны.

Шапки одели – так, значит зима,

коль нет людей – не узнаешь сама,

что за погода у нас за окном?

Мало машин? Это знак перед сном.

Вот, что такое искусственный куст,

тот, что стоит у дверей нежно – густ.

Казусы света скрывает метро,

рядом с метро открывают бистро.

Все лаконично как каменный свод,

для пешехода полоски как брод.

Можно сказать, что бывают дожди,

или снежок говорит: «Подожди».

Кто-то прочтет, скажет: "Ну, из села!"

Нет, из столицы, где жизнь весела.

26 августа 1998

Зимняя горка

И что интересно, рождение сказки

всегда происходит в холодном снегу,

где с горки так резво слетают салазки,

что вновь их достать я уже не могу.

И что забавляет? Ребенок спокойно

съезжает на санках и в гору идет,

а взрослые могут на горке достойно

стоять и смотреть, сразу видно, кто ждет.

И в этом есть сила любых поколений,

проехать на санках, взрослея, нельзя.

И что удивляет? Идут повеления

от маленьких – взрослым, и едут, скользя.

Дома преспокойно мелькают огнями,

но в этих домах то пожар, то стрельба.

Ведь мирное время. Ой, люди! Что с вами?

Зачем так сурово? За жизнь все борьба.

И вот на горе, где резвились детишки,

остались лишь мы, да еще смельчаки.

А люди боятся? Где санки? Ледянки?

Все дома сидят, надевая очки.

1998

Сон не по карману

Что-то спать мне не дает,

что-то в воздухе чужое,

что-то перцем отдает,

что-то чудится большое.

Бывший что ли старый черт,

будто волк зубами щелк,

и закрыт любовный грот,

не медведь он ныне, волк.

Что-то где-то да ни так,

все ни так или ни эдак.

Одиночество пустяк?

Это что-то вроде бреда.

Ночь без сна и все на нет,

что-то где-то происходит,

я включаю верхний свет,

в голове же мысль приходит:

"Очень странно я живу,

что-то мне не по карману,

кем я в обществе слыву?

Не слыву, так слыть я стану".

1998

Снег и стих

Что-то новое в судьбе,

что-то снежное в пространстве,

все прекрасное в тебе

улетело в ритме странствий.

Просто, мило и легко

выбрать чувствам направление,

только это никого

не изменит в повеление.

Но отвесный снегопад

чувства чуточку отбелит.

В творчестве без чувства – спад,

цвет один – какой-то белый.

Чувств порой такая цепь,

не окинуть просто взглядом,

всех мужчин поставить в степь,

будет лес, возросший сразу.

Это шутка, только в ней

нет единого пленения,

нет снежинок, просто снег,

Стих для всех одно творение.

1998

Хит грозы

Затянуло небо, затянуло.

Разразилась жуткая гроза,

на уши подушку натянула,

чтоб не слышать грома, а глаза

открываться даже не хотели.

Что-то неестественное есть

в громовых раскатах и капели,

словно не гроза, а чья-то месть.

Да, сегодня небо затянула

серая без мыслей пелена.

На тебя нечаянно взглянула -

у тебя от страха уж слюна.

Что-то очень много было света,

ни гроза, а сцена, некий хит,

новые подарочки от лета.

А в твоих глазах таежный скит.

Может то светили ярко линзы?

Все возможно, думаю, что так.

А ты ел остатки свежей брынзы,

Для тебя гроза была – пустяк.

1998

Гвоздики на стыке

На столе гвоздики. На столе гвоздики.

Два стола стояли, а они на стыке.

Что еще случилось? Ничего и все же.

Я Вас не забыла. Вы с другими схожи.

На границе чувства, на границе веры,

мы еще похоже знаем чувствам меру.