Все было точно так же, как и в моем внутреннем мире, лишь с тем исключением, что здесь все... ожило. Именно так. Волшебные портреты дремали, бубня что-то во сне. Приборы вертелись и шипели, выпуская струйки дыма. И феникс... когда я зашел — феникс показал маленькую головку из кучки пепла. Его тихое курлыканье заставило меня броситься к нему и дотронуться.

Осторожно прикоснувшись к его клюву, я едва сдержал слезы.

— Живой. Фоукс, ты жив...

На душе стало светло, хотелось петь и плясать от радости и возбуждения, но Фоукс вдруг весьма ощутимо укусил меня.

— Какого?

Одернув руку, я недовольно посмотрел на своего фамильяра... и понял, что ошибся. Это не мой фамильяр. Это лишь навеянный морок, иллюзия. Верно. Ностальгия по тем временам прошла. У меня больше не может быть доступа к тому миру.

— Здравствуй, мальчик мой, — от неожиданности я уж хотел запустить Аваду, но сдержался. Резко обернувшись, увидел другого себя, сидящего в моем кресле за рабочим столом; в пурпурной мантии со звездами, в бороде колокольчики, а из-под очков-половинок на меня взирают такие знакомые глаза.

— Кто ты, Мордред побери, такой? — не самый тактичный вопрос в данной ситуации, но сдержаться я был не в силах.

— Если я скажу, что я — твое альтер-эго — ты мне поверишь? — хитро прищурился он.

Черт, такая же мимика и движения. Точно такие же интонации. Все указывает на то, что предо мной Альбус Дамблдор, но ведь этого не может быть. Потому что Альбус Дамблдор — это я!

— Нет. — Говорю. — Это совершенно точно невозможно. Я занял тело Генри Эриксона и точно знаю, что теперь я — это я. Никаких тульп в моем сознании нет и быть не может из-за окклюменции.

Старик пожал плечами. Его мимика изменилась, теперь его лицо первратилось в холодную маску безразличия. Его губы зашептали:

— Ну, в этом ты прав. Я действительно не Альбус Дамблдор.

— Тогда кто ты?

Его внешность поплыла, будто агент вселился в его тело, вот только вместо агента на месте «альтер-эго» сидел другой старик. И эту личность я знал. Хоть и никогда ранее не встречал. Лишь воспоминания Оракула и Смита позволили мне узнать его.

— Архитектор?

— Как тебе угодно, — индифферентно сказал он. Белый костюм, белоснежные волосы и бородка. Он именно такой, каким его запечатлели Оракул и остальные.

— Что ты имеешь в виду?

— Меня называли богом, демиургом, создателем, всеотцом, архитектором. Имен много — суть одна...

Пока он говорил, я втихую попробовал ощутить внутри себя магию, но... тщетно. Я ее не ощущал.

— Можешь не пытаться колдовать здесь, — вдруг сказал он, заметив мои манипуляции. — Магия здесь тебе не доступна.

— Здесь? — уцепился я за ключевое слово.

— Можешь считать это изолятором. Или карантином. Или корзиной, где вредоносная программа не сможет навредить системе.

— Я не понимаю. — Признался я. Еще пару минут назад я умирал на поле боя в постапокалиптическом мире, а сейчас стою напротив того, кого искал в Матрице.

Архитектор почесал бородку:

— Удивительно, что с твоими когнитивными способностями ты так и не смог дойти до столь простой истины.

— Какой истины? — спросил я. Даже не пытался строить из себя дурачка. В голову стучалась мысль, но я словно боялся ее принять. Словно какой-то блок мешал мне узреть правду.

— Что Матрица — гораздо сложнее и шире, чем ты можешь себе представить.

В моем мозгу будто что-то щелкнуло. Все сразу встало на свои места. И от осознания этого факта мне поплохело.

Стало настолько дурно, что ноги подкосились, а к горлу подошел тяжелый ком. Поразительно, что эти физические проявления, присущие любому человеку, настолько точно передают состояние моего виртуального тела. Да, именно виртуального. Я понял, о чем говорил Архитектор.

Плюхнувшись в кресло возле стола, начал массировать виски. Сиплым голосом я произнес:

— Это тоже иллюзия?

— Смотря что подразумевать под словом «это», — хмыкнул Архитектор.

— Все это... — обвел я рукой кабинет. — Зион, реальный мир... все это на самом деле — нереально?

— А что есть реальность?

Я закатил глаза, начиная раздражаться. Возможно, благодаря этому вопросу мне и удалось взять себя в руки. Медленно выдохнув и просчитав до трех, я произнес:

— Я пришел к тебе на философский диспут? Не могу поверить, что у Архитектора дефицит общения.

— В одном ты прав, существа вроде меня действительно нередко страдают от одиночества.

— Разве это возможно для искуственного интеллекта?

— А кто сказал, что я искуственный интеллект?

Манера отвечать вопросом на вопрос напомнила мне гоблинов в Гринготсе. Те коротышки умели быть раздражающими и гордились этим, правда, они в большей степени раздражали крючкотворством и скрытыми пунктами в контрактах, но, вынужден признать, даже несмотря на бытие окклюментом, держать себя в руках перед этим стариком становилось все труднее.

— Так кто же ты? — спросил я, сложив руки на груди.

— Можешь называть меня администратором. Ты хотел знать, находишься ли в иллюзии. Для ответа на этот вопрос мне следует пояснить особенности мироздания, в котором ты находишься. Итак, что же такое Матрица? Матрица — это система виртуальных миров, связанных между собой по различным принципам...

— Как я попал в нее? — перебил его я. — Ведь до этого мой мир был миром магии и волшебства. И лишь после смерти я очутился в этом аду.

Архитектор махнул рукой и на столике появились две кружки ароматного горячего чая, на блюдце появились лимонные дольки. Он предложил мне угощения — я тактично отказался.

— «Попал» — не совсем корректное слово, — сцепил он пальцы в замок. — Здесь уместнее использовать именно термин «перерождение», или «перемещение». Ты никуда не попадал. Ты изначально пребывал в Матрице. Просто не знал об этом. Твой программный код, именуемый душой, был отправлен в результате твоих личных манипуляций, связанных с взаимодействием с системными лазейками, в другой кластер Матрицы. Чтобы тебе было понятно, назовем твой прошлый мир Кластер-0. А мир Зиона — Кластер-1 с двумя уровнями погружения в иллюзию.

— Но если я обе жизни был в Матрице, то где находится мое реальное тело? И если все кругом — Матрица, значит ли это, что машины поработили человечество, не дав никакой возможности выбраться в реальный мир? Получается, любые попытки выйти — никуда не приведут. Какой в этом вообще смысл?