А как звучит Весна?!
Весна для меня всегда ассоциируется с каким-то мажорным концертом для фортепиано, скрипки, виолончели и флейты… Концертом, немного печальным, немного задумчивым, но с восторженным и светлым финалом. И для весны этого квартета вполне достаточно…
Чего не скажешь о Лете…
Для Лета не должно быть слова – Хватит!.. Лета должно быть много! Очень много! Много, как только возможно! И! Всё же! Ещё больше!
И вот, разрывая пасторальную весеннюю ручьистую звонкость, на наши головы единым аккордом обрушиваются звуки Летнего оркестра, с великим множеством инструментов и обильной аранжировкой. Звучит настоящая, заполняющая собой весь окружающий мир Летняя Симфония. Всеобъемлющая и всепоглощающая. Когда, кажется, что каждая молекула воздуха в окружающем пространстве вибрирует вместе с музыкой! Музыка заполняет собой ВСЁ! Или лучше сказать – ВСЁ становится Музыкой!
Но вот, затихает Летняя какофония.
Промозглый, порывистый, ветер гоняет по опустевшему, после концерта зрительному залу цветастую мишуру не доигранных летних ноток!.. Наступает… Мучительное похмелье… Звон в голове, оставшийся после оглушительного Летнего музыкального буйства, нестерпим. Он накатывает на нас неотвратимыми импульсами!
Но эти импульсы становятся реже!
Ещё реже!
Ещё!
Всё!..
Похмельные страдания ушли. Облегчённый вдох! Выдох! Короткая пауза! И вот за дирижёрский пульт неторопливо, но уверенно и неотвратимо, как трёхпалый ленивец, вскарабкалась, отвратительно изгибаясь, бледная сморщенная Осень. С вывернутыми артритными суставами и торчащими в разные стороны, как обрубки крыльев, лопатками! Она взяла своими холодными, корявыми, обескровленными пальцами дирижёрскую палочку, покрытую пожелтевшим мхом. Медленный, тяжёлый взмах! И на нас полилась осенняя музыка… Вернее не полилась, а потекла. Потекла. Медленно… Как густая, заиленная болотная жижа. И нас, как в эту болотную жижу, начал засасывать в себя холодный, вязкий, тягучий и нескончаемый Блюз… Блюз Осеннего Сна.
Уходит
уставшее лето,
Закрыв
за собою
дверь
На задвижку дождя.
И, словно…
Бабочки в клетке,
Мечутся
звуки
блюза
Осеннего сна.
Блюз
осеннего сна -
Монотонная
Грусть дождей.
Торопливые
Летние сны
Вдогонку за летом
Спешат,
Оставив сухие глаза
И сырую постель.
Сон…
Нам нужен сон,
Ведь только во сне
Мы сможем уйти от дождя.
Дождь
больше не будет дождём,
Когда жизнь
отразится
в кривом зеркале сна.
Эй!
Ты куда спешишь?
Ты
почему не спишь?
Ляг в постель и закрой глаза
И во сне
попытайся постичь
философию сна.
Надолго ли
этот дождь?
Быть может, на год,
А быть может,
всего лишь на день.
Пароходы
уходят к Солнцу,
На земле оставляя лишь дым
И круги на воде.
Горький
коктейль страданий
Сделает чище кровь.
Мысленный хаос
пройдёт,
когда кончится дождь,
Но дождь не проходит,
И всё начинается вновь.
Плоскость
становится сферой,
Форма
стала
объектом
воображения,
Плотность
Теряет тело,
И если
Закрыта
дверь,
То ломаются стены.
Эй!
Ты опять не спишь?
Я же просил тебя спать!
Если ты не уснёшь,
то ты можешь
сойти с ума.
И тоже
будешь
петь блюз
осеннего сна.
Пароходы
Входят в пике
С последними
звуками
блюза,
Падают
вниз,
и что-то
звенит
в голове.
Ведь сон – это жизнь,
ПреломлЁнная в призме иллюзий.
ПреломлЁнная в призме иллюзий.
в призме иллюзий…
Иллюзий
Иллюзий
Иллюзий
Иллюзий
Иллюзий
Иллюзий
Иллюзий…
Ещё вчера
Ещё вчера мы полоскали ноги в озере,
Ещё вчера казалось: лето на века.
Сегодня –
первый снег
ласкает
землю…
И елозят
свинцовые по небу облака.
Вот так и мы,
Зажатые в тисках погоды жизненной:
Вчера – тепло от встреч,
сегодня – расставаний лёд.
И от того, что мы ещё вчера считали истиной,
Сегодня слякотью нелепости несёт.
Ещё вчера песком Надежды посыпали мы дороги,
Под солнцем Веры смело шли вперёд –
Сегодня застилает путь туман тревоги
И изморось неверия гнетёт.
Ещё вчера смеялись над прогнозами:
Нас веселили зависти ветра.
Ещё вчера мы полоскали ноги в озере,
Ещё вчера
Ещё вчера…
Пустые вёдра
Осень – старая сука безродная –
Поскользнувшись, на землю упала.
Ткнулась в грязь беспородною мордою,
Вёдра с красками расплескала.
Распласталась на брюхе ободранном,
Брызнув в морось унылые слёзы.
И качали холодными бёдрами
Оголённых стволов...., Берёзы…
Скоро снежною безнадёгою
Запорошит осеннюю суку.
Что останется? Лишь немногое:
Встреч калитка, замОк разлуки,
Печь натопленная воспоминаний,
Дом мечты у дороги млечной,
Незакрытый сарай страданий
И души опустевший скворечник…
Одиночество
Гитара с одной струной
Висит на стене холодной,
В одиноком шкафу пиджак
Сохнет на плечиках сломанных.
На кровати, тихо поющей,
Одинокий сидит человек
И стержнем от сломанной ручки
О своём одиночестве пишет.
В окошко с одним стеклом
Залетел одинокий ветер,
Он подсел на кровать к человеку,
По спине погладил согнувшейся
И запел заунывную песню
Об одинокой жизни
На Земле – одинокой планете…
Оенняя зарисовка
Я словно пешеход неторопливый
Иду… Бреду… И каждой встрече рад.
Бреду, гремя ключами от квартиры,
В которой сроду деньги не лежат.
А в голове бесцельно, суетливо
Словесный вновь кипит эксперимент.
А я бреду, бреду один, бреду уныло,
