– Доброе утро Верочка. – Ответил пожилой, седоволосый мужчина ей в след.
Спустя несколько минут Вера была на своём рабочем месте, в окружении ещё двух девушек, которым она рассказала о своём новом знакомом.
– Я сразу поняла, что у тебя свидание. – Выдала из себя темноволосая девушка с каре.
– Я бы не сказала, что это свидание. Мы просто вместе пообедаем. – Смущённо ответила Вера.
– И часто ты обедаешь с милыми незнакомцами? – Улыбаясь, спросила вторая подружка. Поправив свои длинные русые волосы.
– Лен, хватит. Ты не видишь? Наша Вера влюбилась. – Ехидненько ответила подружка.
– Вика. Ну, сколько можно? – Посмотрев на подругу, спросила Вера.
– Да, он мне интересен. Есть в нём, что то такое, загадочное что ли. – Попыталась продолжить девушка, так и не договорив.
– Во сколько вы договорились встретиться? – С неуемным любопытством перебила Вика.
– В двенадцать часов. – Кокетливо ответила Вера.
– Девочки хватит болтать. – Послышался строгий голос из стороны.
В кабинет вошёл их начальник. Это был полный мужчина лет сорока пяти, с небольшой лысиной, статный и в дорогом костюме.
Девушки разбежались по своим местам. Иногда пересматриваюсь и шушукаясь, они занялись своей работай. Периодически отпуская шутки в сторону Веры, которая не могла дождаться двенадцати часов. Сегодня время тянулось для неё медленнее обычного. Как это бывает, когда очень чего-то ждёшь.
Утро Мирона началось в пять часов утра. Его разбудил шум из квартиры этажом выше. Кто-то решил, что соседи не услышат гитару, если на ней играть тихо. Но в тишине панельного дома была слышна каждая нота. Это были подвыпившие студенты, которые явились под утро в свою берлогу. Мне кажется, о слышимости в панельных домах знает каждый горожанин. Через несколько минут после сольного выступления, студентам объяснили и о звукопоглощении стен и об архитектурных особенностях дома. Лекцию провёл сосед из квартиры напротив. Да провёл так, что слышал весь дом. И вряд ли после такой речи, насыщенной литературной силой русского мата, эти ребятам захочется, когда-либо сыграть на гитаре ночью в квартире.
– Концерт окончен. Занавес. – Произнёс Мирон вслух, вставая с кровати.
На столе лежала открытая упаковка от новенького телефона. Чуть дальше лежал и он сам.
– Пять утра. – Подняв мобильный и посмотрев время, добавил он.
Положив телефон обратно, он направился на кухню. Не включая свет, он поставил на газовую плиту чайник. В ожидании пока тот закипит, он размышлял о том, с чем и кем он успел столкнуться в городе. Его мысль перебил свист кипящего чайника. Заварив себе крепкий кофе, он вышел на балкон. Город спал. Не смотря на одну парочку, возвращавшуюся под утро из бара. И пары машин проезжающих мимо по проспекту.
– Здравствуй сосед. –внезапно из стороны послышался мужской голос.
Повернувшись направо, Мирон увидел седого старика. Через его седую бороду виднелись пожелтевшие от табака зубы, в которых была зажата сигарета.
– Доброе утро. – Спокойным голосом, поздоровался Мирон.
– Дядя Коля. – Протянув руку через перила балкона, представился старик.
– Мирон. – Ответил мужчина, пожав руку соседа.
– Покурим? – Протягивая сигарету, выпалил дядя Коля.
– Бери. Хороший табак. Мне сын из Колумбии присылает. – Добавил он, видя нерешительность нового соседа.
Мирон почувствовал, что для старика очень важно хоть с кем-то выкурить по одной. Решив не обижать соседа, он взял сигарету.
– Держи огню. – бодро предложил старик, протянув Мирону ловко зажжённую спичку.
– Благодарствую дядя Коля. – Затянувшись, сказал мужчина.
– Ну, Мирон, расскажи, давно в город приехал? – Растягивая сигарету, спросил дядя Коля.
– Вчера раним утром. – Ответил мужчина, делая затяжку.
– С чего вы взяли? – С любопытством, спросил Мирон.
– Так чуйка сынок. Вот чувствую я людей. Знаешь, вот посмотришь человеку в глаза и сразу понимаешь хороший человек. И мухи не обидит. Скорее спасет утопающего, да еще уйдет в закат не представившись. – Ответил дядя Коля.
– Вот ты например. Большой души человек. Сам не куришь, а старика не обидел, не отказал покурить за компанию.
– А как вы поняли, что я не курю? – Не скрывая удивления, снова спросил Мирон.
– Душа твоя без хитрости, малец. Никто не будет курить эту дрянь, которую и сигаретами назвать тяжело. Только мне подобные, у кого на другое и денег нет. – Ответил дядя Коля.
– Ты не обижайся на старика, не со зла я. От всей души. – Затянувшись, продолжал он.
– Раньше, ну я же говорил уже, сын мне присылал по письму в месяц. Писал старику обо всем, что происходит у него в жизни. Да зарубежного табаку в придачу положит. Знает, как люблю я хорошего табаку. Да вот уже как несколько лет, ни слова от него. Поссорились мы сильно. – затушив сигарету, добавил старик и грустно вздохнул.
Переведя тему разговора, они скурили ещё по одной. После чего ещё немного посидели в тишине.
– Приятно было познакомиться, дядя Коля. – Произнёс Мирон, затушив дотлевающую сигарету.
– Взаимно. – С улыбкой, ответил старик.
– Ты иди, я ещё немного посижу. – Добавил он.
– Интересный ты человек дядя Коля. – Напоследок произнёс мужчина.
Вернувшись в квартиру. Он помыл чашку от кофе. После чего зашёл в ванную.
Через двадцать минут, взбодрившись утренним душем, он был полон сил. Зайдя в комнату, он глазами отыскал телефон. Посмотрев на время, он засобирался. На часах было семь сорок. Закрыв дверь на ключ, он немного ускорился, куда-то торопясь.
Через пятнадцать минут пути, мужчина был у городской больницы скорой помощи. На пороге, стояло двое мужчин в белых халатах. Курили и активно обсуждали ночное дежурство. Один из них был невысокого роста, крупного телосложения, среди поседевших волос уже виднелась лысиной, на вид лет пятидесяти. Нос с небольшой горбинкой дополняли пышные серые усы, завивающиеся по краям. Это был Борис Семёнович Борков, заведующий отделением скорой помощи. Второй был высокий, с хорошо слаженной фигурой. Светловолосый, гладко выбритый мужчина с короткой стрижкой, не старше сорока. Дмитрий Павлович Дёмин, заведующий хирургическим отделением.
– Доброе утро. – Поприветствовал мужчина, посмотрев в сторону врачей.
– Доброе. – Ответили те, продолжив обсуждать ночное дежурство, особо не обращая внимания на пришедшего посетителя.
Войдя внутрь, окинул взглядом фойе, мужчина направился в сторону лестницы. Не успев подняться и на несколько ступенек, его окликнули.
– Мужчина, а вы куда? – Донёсся из стороны строгий женский голос.
Это была главная медицинская сестра. Девушка лет тридцати семи. Смотрела на Мирона голубые глаза с большими чёрными ресницами. Она была не высокого роста. Светлые волосы с лёгким оттенком меди, подколотые заколкой. Немного островатый нос в сочетании пухлыми губами. Про таких девушек как она говорят и коня на скоку остановит и в горящую избу войдёт. Отличный пример поистине русской девушки, сказал бы любой художник, встретившись с ней.
– Я к главврачу. – Ответил мужчина, обернувшись в сторону девушки.
– Наденьте бахилы и халат. Где ваша маска? У нас в верхней одежде нельзя. – С тем же строгим тоном продолжала девушка.
В этот момент у неё зазвонил телефон. Он отвлек женщину от странного посетителя и она махнув ему что бы тот шел куда собрался, подняла трубку.
– Да. Тяжёлые? Бегу. – Проговорила она в трубку, побежав в сторону отделения скорой помощи.
– Мужчина, халат и бахилы. – Убегая повторила она.
Мирон подошёл к регистратуре. В окне, которого сидела крупная женщина, невысокого роста. Блондинка лет пятидесяти, яро что-то доказывала по телефону.
– Здравствуйте. Где я могу найти халат и бахилы? – пытаясь вставить свой вопрос в перерыве ее бурного телефонного разговора, спросил Мирон.
– Мужчина, вы кто? – снисходительно посмотрев на незваного гостя, спросила она.
– Я доктор… – Начал объяснять мужчина, так и не закончив.