Кокорин Сергей Павлович родился 26.11.1958 г. в Сибири. Детство, юность прошли в Крыму. В прошлом моряк загранплавания. Сейчас проживает в Якутии. Определённое видение и немалый жизненный багаж, приобретённый в путешествиях, теперь, по истечении лет, нашли свой выход в его поэтическом творчестве. По сути все его стихи – это диалог-размышление с самим собой. Диалоги с сюжетами и моментами из прожитой им жизни в настоящем и прошлом времени.

В этот поэтический сборник вошли ранее не публиковавшиеся стихи за последние несколько лет (2021—2023 гг.). Сборник состоит из двух разделов. Первый – понемного обо всём, второй – стихи патриотической направленности.

Жизнь прожил и не жалею,

Много в ней что повидал.

Службу начал в Средиземке,

Где я только не бывал…

Жизнь в полоску, как тельняшка,

В основном моря, моря…

В разных странах, океанах

Проходила у меня.

Был в Корсакове «корсаром»,

В КБОРе рыбку добывал.

Где нас только не мотало…

Звёзд я с неба не хватал.

В девяностые – «челночил»,

Коммерсантом стал слегка.

Взлёт, падения повсюду,

В этом ритме жил и я.

Успевал во всём и всюду,

В жизни я не прозябал.

В олигархи не стремился

И политиком не стал.

Заповеди не порушил —

Дом; деревья посадил;

Дети есть, внучата, внучки.

Да ещё хватает сил

Путешествовать с супругой.

Где я был и не бывал…

Сколько жизни той осталось —

Как бы подвожу финал

Для себя и для потомков

Тех, кто знает про меня.

Жизнь – заманчивая штука,

Я её прожил не зря.

Снежинки с внуком вырезаем,

Их клеим скотчем на стекло,

Узор красиво подбираем.

А я вдруг вспомнил, как давно —

Не помню, сколько лет от роду,

Сквозь пелену прожитых лет —

Свой первый Новый год на Ёлке,

Что делал детям поссовет.

Я помню запах мандаринов

И хвои смолянистый дух;

Такие, как у нас, снежинки

Свисали с ниточек вокруг;

Как я стоял на табуретке,

Читая скромно свой стишок

Про то, как мишка шёл по лесу,

И почему – ногою топ.

За тот стишок конфету дали,

И я был счастлив до небес!

Я в Дед Мороза верил честно,

Ведь в Новый год полно чудес

Со всеми нами происходит.

Теперь вот вместе с внуком ждём

Прихода в гости Дед Мороза,

Ему стишок мы припасём.

Сейчас не нужно табурета,

Ушла былая мишура.

Стихи теперь – по микрофону.

Но чуда, счастья ждут всегда

С надеждой взрослые, и дети,

И – с ностальгией – старики.

Простите за сентиментальность,

За эти странные стихи.

То ли дело раньше, в детстве, —

Ночь не спал аж до утра,

Чтоб увидеть Дед Мороза,

Чтоб сказать: «Я ждал тебя»;

Чуть смутившись: «И подарки!

Верил, знал, что ты живой,

Все желания исполнишь,

Как Хоттабыч с бородой».

А желаний было море:

Лыжи, санки, самокат,

Велик взрослый – двухколёсный;

Чтобы не ходить в детсад.

В пересчёте всех желаний

Я, конечно, засыпал,

А с утра бежал под ёлку,

Свой подарок доставал.

Так не встретил Дед Мороза,

Незаметно жизнь прошла.

Внуки ждут теперь подарков

Не от деда – от меня.

Ну а я наивно верю,

Что однажды он придёт,

Выполнит одно желанье —

В детство хоть на час вернёт.

Там, где мама молодая,

Ёлка, праздник, Дед Мороз

Настоящий, со Снегуркой —

Всё по-детски, всё всерьёз.

Стайка ёлочек пушистых,

Ёжась, выстроилась в ряд,

В белых шапках, снежных шубках

Возле Ленина стоят

Стройные, почти в три метра.

Быстро же года летят!

Я их помню чуть иными —

Полметровых малышат.

Привезённая из леса,

Жалась робко «детвора»

Вдоль дороги, у почтамта;

Это было как вчера…

Что-то написал – не помню,

Да не важно; вот опять,

Вдохновившись от виденья,

Вновь решил их описать.

Мы гуляли по окрестному лесу и увидели, что кто-то рассыпал на снегу красные крупные яблоки. Наверное, обронили, но так ярко и красочно…

А где-то яблони цветут,

Благоухая, цвет роняя.

В Якутии чуть-чуть не так —

Тут до апреля снег не тает.

Цветёт подснежник в январе,

У нас они проснутся в мае.

Я параллели провожу

Меж тем, где я, и Крымским краем.

Мне Крым знаком вдоль-поперёк:

Там долго жил, сейчас – бываю.

Там яблони цветут в садах,

А тут тайга кругом, без края.

Где лучше? Как бы вам сказать…

Когда волна ласкает тело

На пляже, в золоте песка,

Когда зима осточертела…

Там отдыхать, конечно, в кайф;

Мелькают дни, летят недели,

Но через месяц-полтора

Сознанье шепчет: «Надоело…

Пора, пора уже домой,

Туда, где наши сосны, ели,

Где если уж зима – всерьёз,

Без грязи, слякоти, капели».

Тут не цветут сады весной,

Но фруктов, ягоды хватает.

Вот и сейчас, в мороз, зима

Нас яблоками угощает.

За окном бегут берёзки,

Перелески и поля.

Перестук колёс вагонных

Нагоняет на меня

Чувства, мысли, рой эмоций —

Тут ведь Родина моя.

Необъятные просторы…

К ней навстречу еду я.

В стороне Байкал остался,

Ангара и Бирюса.

Их мотивы слышал в песнях,

Вспоминаю иногда.

Жизнь – заманчивая штука —

Протекает, как река,

Между будущим и прошлым,

Рассекая берега.

Перебираю фоток кипу,

Мне в память врезалась одна

В альбомах тётки из Сибири

По матушке – её сестра.

На фото тусклом, пожелтелом —

Обличья молодых солдат.

На штемпеле – орёл имперский

Двуглавый, царский в прошлом знак.

Четырнадцатый год примерно,

Эпоха Первой мировой;

Мой прадед смотрит напряжённо

Через столетье, как живой.