Беру его ладонь и подношу к своему лицу.

— Могла. Но не знала об этом тогда.

Когда не знаешь что сказать — говори правду. Так ведь?

— Почему? -

— Потому что… не люблю. — закрываю глаза. — Чувства мешают разглядеть человека. С тобой они не мешали. К тому же, ты никогда не просил больше, чем есть…

Боже, как же трудно…

— А если бы попросил? — наши лица теперь так близко, что шепчет в губы.

Распахиваю глаза и несколько мучительно долгих секунд нас окутывает тишина.

— Не стал бы. — говорю мягко, но уверенно.

«Потому что боишься. Потому что уже терял однажды… и ещё не готов. Да и я ещё не готова…»

Не спорит с моими утверждением.

— Ложись спать. — он отступил, а затем и вовсе оставил меня одну.

Все ещё потряхивает. Что это было?

Говорят, что трудно признаться в любви… Да, трудно. Но не менее трудно признаться в обратном тому, кто явно ждёт от тебя иного и на чьи чувства тебе не плевать…

Нет, я не боялась, что Игорь меня пристукнет на месте. Но я боялась причинить боль человеку, которому не безразлична. И который, по своему, дорог мне.

***

— Не понимаю. — единственное, что проносится у меня в голове и что я в состоянии сказать…

Неверяще уставилась на Шаталина… Это он шутит так? Или что?

— Что ты не понимаешь? — смотрит на меня как… как тогда, когда впервые увидел.

Никак.

Как на всех…

Долбанный сюрреализм… я, кажется, брежу…

Он сейчас серьёзно?!

— Ничего, Игорь! Я ничего не понимаю. — развожу руки в стороны.

Знала, что предыдущая ночь была с подвохом. А это как раз он самый и вылез?! Я правильно понимаю?!

Или я опять же чего-то не понимаю?!

— Хорошо. — он складывает руки в замок и откидывается в кресле. — Я продал твой долг. Ты мне больше ничего не должна. Что не понятно? — спокойно и коротко поясняет, мне, неразумной.

Так.

Спокойно.

Слишком мало исходных данных. Глубокий вдох помогает немного успокоиться…

Да, нихера он не помогает!

— Кто? — первое, что меня сейчас интересует.

Тяжело и надрывно дышу, сжимая и разжимая кулаки.

— Соколов. — фамилия, как контрольный выстрел в мою бедовую голову. — Олег Соколов.

Он не успевает договорить, как у меня ноги подкашиваются…

Удача ко мне не просто задом решила повернуться, но и в чёрный список меня занести…

Этому-то что нужно от меня?

— Он ждёт тебя сегодня. — не даёт мне опомниться.

Несколько мгновений я нахожусь в ступоре, а потом тело словно теряет весь свой энергетический запас. В одно мгновение… Пух. И я, как лопнувший шарик, обмякла плюхнувшись в кресло…

Мужчина, которого ещё несколько минут назад я считала своим, отводит взгляд, но все остальные мускулы на его лице поражает паралич и ничего прочесть невозможно…

— Вот, значит, как… — тоже отворачиваюсь и больше не смотрю на Игоря. Не хочу. Не могу.

К чему тогда была прошлая ночь? К чему эти разговоры? Где, хваленая, мужская логика?

Нелогично… Нелогично и обидно. Вот только мои обиды тут никому не нужны…

Грудь обжигает болезненное ощущение. И я не знаю что жжёт больше, чувство предательства или предстоящая встреча с человеком, которого, как я думала вычеркнула из своей жизни, из сердца… из души…

— Ничего личного. — сухо констатирует Шаталин.

Вот так вот просто, оказывается, можно предать прикрывшись простой коротенькой фразой…

— Ты прав. Ничего личного. — копирую его тон и усмехаюсь.

Встаю, чтобы уйти.

Уйтии не расплакаться. Не здесь и не сейчас. Не перед ним. Мне нужно время, чтобы прийти в себя. Благо, что «сегодня», это растяжимое понятие. Торопиться некуда.

Закрываю глаза. Вдох-выдох…

Стираю с лица все чувства, кроме равнодушия и выпрямляю спину.

— Тебя отвезут.

— Куда? — вопрос получается слишком резким.

— К Соколову. Он просил организовать Вашу встречу как можно скорее.

Истерично усмехаюсь. Скрывая горечь за ухмылкой. Блин! С планами промашка.

— Я всё ещё работаю здесь? — бодро выпаливаю.

Ага! Ну да! Мой вопрос несколько удивил моего, уже бывшего, «владельца».

— Это тебе не со мной обсуждать. Но я не против нашего дальнейшего сотрудничества. — говорит деловым тоном.

То есть, фактически, я не уволена. Хорошо!

— Ясно.

Предпринимаю ещё одну попытку уйти и не поворачиваюсь больше, даже когда он прощается.

— Машина ждёт внизу. Удачи, Даша.

А я не хочу ничего говорить ему. Молча покидаю здание послушно садясь в авто, дверь которого мне услужливо открыли.

Пора учиться врать!

Девочке Даше давно пора научиться врать. Быть может, скажи я Шаталину, что люблю, не оказалась бы теперь в таком… неопределённое положении…

Ненавижу неопределённость!

А смогла бы я соврать ему?

Смогла бы! Будь на его месте кто-то другой.

Вот, живёшь, фыркаешь всю жизнь, когда речь идёт о тех, кто привязывается к своим тюремщикам… а тут… вот, оказывается, как бывает.

Не люблю, но не равнодушна. Даже сейчас ищу повод оправдать его поступок.

И Соколов… этот нарисовался… Откуда?! Что от меня нужно?! Мстить будет? Врятли. Тогда, что?

Странно, но не испытываю чувства страха. Даже вопросы, роящиеся в голове не вызывают… ничего они не вызывают. Словно все эмоции, разом, отключилась…

Не имеет значения…

Всё не имеет значения.

Из любой ситуации есть выход. Эта — не исключение. Просто надо найти его.

Прорвусь.

Должна. Обязана. Нет другого выхода, кроме как найти этот долбаный выход.

136. Олег. Конец её истории…

К этому моменту её повествования я уже не контролировал свои мысли. Они, одна живее другой, рисовали картины Дашиной жизни…

Благо, что нацепить на роже глубокую задумчивость труда не составляет. А вот внутри — кавардак.

— Как долго вы были вместе? — хриплю вопрос.

— До вчерашней ночи. — отвечает спокойно и прямо.

Заебись. Позавчера между мной и этим мудаком состоялся разговор, а сегодня утром мы всё уладили. Как итог Даша здесь и мы занимаемся всякой ахинеей весь, гребаный, день.

У меня так и не получилось залезть в эту историю поглубже, да и не стремился. Знал только, что она "отрабатывает" какой-то там долг у какого-то там хмыря. Единственной целью стало вытащить её. Ни о чем другом думать не мог.

Знаю, что стоило раздобыть больше информации, но это заняло бы больше времени, а я как одержимый, думал, что сдохну, если хоть секунду потеряю.

Чувства?

Никогда не верил я в чувства на расстоянии. Думал, что если и было что-то когда-то, то сейчас прошло слишком много времени.

Вот только вера моя знатно пошатнулась в тот самый момент, когда я увидел ЕЁ в дверях своего кабинета… Захотелось отвесить леща самому же себе.

Да и сейчас хочется проломить башку Демиду Ямпольскому, она этому уёбку все равно не нужна, найти и взъебать Геру, а до кучи что нибудь сломать Шаталину. Ибо нехуй! Ну а на десерт оставить её супер-заботливую дружную семейку… Пиздец! Я сейчас зубы раскрошу от злости…

— Я выполнила условия сделки? — её голос вывел меня из оцепенения.

Выполнила… условия сделки…

— Почти. — цежу.

Как никогда злюсь и объяснения логичного своим эмоциям не нахожу…

Даша в этом не виновата, да и в целом не в ней причина, если посудить. Но, сдерживаться всё труднее.

— Тебе подробности наших с Игорем отношений нужны? — устало вздыхает и еле заметно хмыкает.

— Не очень.

— Тогда, что? — переплетает пальцы в замок, всматриваясь в меня беспристрастно.

— Почему ты танцевала в клубе? И он это позволял. — чтобы я был спокоен, когда моя женщина полуголая перед мужиками извивается? Да ни в жизни!

— Потому что мне это нравится. — обыденный ответ.

А, ну нормально. В порядке вещей же! Сука!

— Нравится, когда на тебя толпа мужиков слюни пускает? — получается резко.

— Грубо. — делает замечание монотонно, её это, и правда, не задевает. — Нет. Мне просто нравится танцевать! На зрителей я внимания не обращаю. — пожимает плечами.