— Причина есть всегда. — выдаёт неожиданно, чем сбивает с толку. — Он вас ждёт. — говорит так тихо, что приходиться прислушаться.

Содержательно-то как…

Только набираю в грудь воздуха, как мужчина наклоняется и открывает дверь, обрубая концы так и не завязавшемуся разговору.

Одним взглядом пообещала, что "Мы это ещё обсудим" и шагаю внутрь.

Игорь развалился на диване, запрокинув голову назад. Перед ним початая бутылка и бокал.

Пьян? Ну, приплыли!

— Пришла. — цокает, не шелохнувшись. — Думал, что сбежишь.

А, нет! Трезвый!

— Я не могу. Ты же знаешь. — переминаюсь с ноги на ногу.

Вся решимость испарилась… Вот, как теперь себя вести, а?

Если честно, то о долге мы так ни разу и не заговорили. Наглости мне не занимать, но именно в этом вопросе, перед Шаталиным, я пасую. И это первый случай, когда я озвучиваю нечто подобное.

Из всего, что утрамбовалось у меня в голове я выудила несколько простых вещей. Во-первых, несмотря на… всё… я не могу думать об этом человеке плохо. Что удивительно. И если с ним что-то не так, то и я не совсем в норме. Лечить надо не его одного. Во-вторых, я не стала его бояться больше. Да, я его боюсь. Не могу объяснить это. Но я не расслабляюсь с ним полностью. Никогда. Выбираю слова, выражения, действия. И в-третьих, несмотря на этот необъяснимый страх, я абсолютно уверена, что угрожать мне что-то может лишь в случае "из ряда вон". То есть, Игорь меня не тронет.

Мысленно считаю до десяти. Глубокий вдох… выдох.

Сокращаю расстояние между нами и сажусь к нему под бок, укладывая голову на его плечо, как ещё ни разу не делала.

Он моментально отреагировал, откинувшись так, чтобы мне было удобнее. И как бы сейчас, внешне, он не был спокоен, я слышала тихий вздох облегчения.

Невольно улыбаюсь.

— Я был женат. Ты знаешь? — продолжает наш разговор в неожиданном направлении.

— Я работаю в месте, где восемьдесят процентов персонала — женщины! — возвращаю когда-то сказанную им фразу!

Усмехается и целует в висок.

Эта тема давно будоражит фантазию многих! Особенно тех, кто нацелен на внимание шефа. А мне. Мне тоже интересно! Столько разных версий! Сомневаюсь, что хоть одна из них правдивая, конечно.

— Ты хотела обсудить произошедшее? — спрашивает жестко.

Дергаюсь, чтобы что-то сказать, но он притягивает к себе, призывая к молчанию.

— Это как-то связанно? — все же озвучиваю очевидную догадку.

— Просто выслушай. — заткнул меня одной только просьбой, но сказанной так, что стало сразу ясно, что врятли он с кем-то ещё этим делился и лучше не перебивать.

— Её звали Вера. Мы встретились когда я только открыл этот клуб. Официанткой устроилась. Тогда я ещё не был связан с криминалом… так тесно. — осекается. — Какое-то время всё было нормально, дела шли в гору, но нашлись те, кому это не понравилось. Нашлись те, кто захотел урвать свой кусок… — он замолчал и в комнате стало холоднее не несколько градусов.

Каждое слово, сказанное им после отдавало безнадежностью, болью и могильным холодом…

— Самые надёжные методы воздействия, Даш, это не пытки. — его голос охрип. — А самое слабое место это семья… Вера была беременна, когда заказали её похищение, а мне дали срок… в который я уложился, но… твари, что её похитили, все два дня…

Он замолк и отстранился.

По моим щекам пробежали две тоненькие дорожки. Нетрудно догадаться что произошло с девушкой. Два дня… По спине пробежал озноб от самой мысли.

— Ребёнка мы потеряли, а сама Вера… — он прикрыл глаза и мотнул головой. — Мне вернули тело, лишённые души. — его голос дрогнул. — Думал, что пройдёт время и всё наладится… постепенно — замолчал, закусив губу — Сначала она обвиняла меня и требовала, чтобы я нашёл тех, кто это сделал с ней.

— Ты их нашёл? — не хотела перебивать, да и вопрос получился слишком эмоциональным, но не сдержалась…

133. Даша. А может, меня просто все устраивает

— Нашёл… — нашёл — он затряс головой. — Ты не захочешь знать подробностей. Но ей было этого мало. Потому что я, и правда, был виноват… и я упустил момент. Ей не моя забота нужна была, а специалист. Я её упустил… — последние слова были сказанные еле слышно…

В порыве я обвила руками его талию, прижавшись сильнее.

— Всё вышло из под контроля, когда она накинулась с ножом на нашего соседа. Ей показалось, что это один из её мучителей. Всё замяли, и с мужиком в итоге всё нормально, но она начала требовать, чтобы я привёл к ней тех ублюдков, чтобы она могла сама их убить. Якобы, не успокоиться, пока не увидит их мёртвыми. — тяжело вздохнул. — Сто раз пожалел о том, что сделал всё тихо и аккуратно. Оградить её хотел от этой грязи. Быть может не стоило, если бы… хотя, какая разница теперь…

— Не факт, что это помогло бы. Или хуже не стало. — позволяю себе вставить комментарий.

Теперь понимаю его мотивы. Всё так же, не одобряю. Но понимаю…

— Да, в курсе я. Не дурак. Но тогда был в отчаянии. После нескольких срывов и неудачного суицида я поместил её в психиатрическую лечебницу. Думал, что раз я не справляюсь, то там ей точно помогут.

И винит себя в этом. Не уверен, что поступил правильно… слышу это в каждом его слове…

— Она сейчас там? — спрашиваю осторожно, так как погрузившись в воспоминания Игорь снова замолчал.

— Она провела там почти два года. Лечение помогало, но давало лишь временный эффект… Несколько раз она пыталась сбежать. Однажды, чуть не убила одну из пациенток в пылу ссоры. После этого она больше не покидала изолятор. Трижды пыталась покончить с собой… — до этого он перечислял бегло… — на четвёртый у неё получилось. — произнёс медленно и шёпотом.

Ни одна из версий, гуляющих вокруг его брака, по клубу, даже близко не валяется с правдой… Наверное, было бы лучше, если бы я ничего не знала.

Это всё ужасно… но задевает и то что он проецирует на меня. Это и женское самолюбие задевает, да и просто обидно.

— Прости. Наверное прозвучит грубо, но я не Вера. — поднимаюсь с его плеча и беру в ладони его лицо. — Я не желала смерти никому… и я не просила…

Осекаюсь. Такого Игоря Шаталина я не знаю. Передо мной незнакомец с океанами боли и вины в глазах… Даже их чернь, которая всегда поражала и завораживала, вдруг, померкла.

— Я знаю и не заставил бы тебя смотреть или участвовать. Но теперь ты знаешь, что они тебя не тронут. — стоит на своём.

Уверен, что поступил правильно. И не могу его осуждать за это…

Но ведь я участвовала. Я не остановила его. Не предотвратила. А значит, как не крути, я тоже замешана.

— Игорь, просто запомни, что твоего слова мне достаточно. — прижимаюсь к его лбу своим. — И, спасибо… за то что поделился.

Лукавлю. Я бы предпочла не знать. Но ему сейчас не это хочется услышать. А мне ничего не стоит эта безобидная ложь.

— Осуждаешь?

— Не одобряю. — и не соврала, именно не одобряю, а осуждать я не в праве.

— И что дальше? — он зарылся носом в мои волосы.

— А чего ты хочешь?

— Сейчас? Ничего… — усадил меня к себе на колени. — Абсолютно ничего… — просто обнимает.

Наверняка после таких откровений хочет побыть один…

— Мне уйти?

— Нет. Просто побудь рядом… — прошептал…

На сцену той ночью я так и не вышла.

***

Отношения с таким человеком как Игорь Шаталин не могут в априори быть нормальными. Они и не были такими.

Для всех я его шлюха.

Да, именно так. Грубо, но уж как есть.

Я знала, на что подписываюсь, потому глупо обижаться. А если разобраться, то так оно и есть. Постель, это всё, что нас связывает.

Мы не проводим время вместе, как пара.

Разумеется, присутствует атрибутика отношений, как таковых. Мы бываем в ресторанах, он дарит мне подарки и даже помог со специалистами для Сеньки, за что ему отдельное спасибо. Но никогда, при этом, мы не планировали совместный отдых. Выйти в свет с ним под руку? Без проблем! Прогуляться в парке? Нет. Он не лезет в мою семью, я этого не хочу и всем хорошо.