— Достаточно, значит… — делает вывод за меня.

Ну, да! Будто мысли мои читает!

— С чего ты вообще взяла, что я что-то слышал? — говорю спокойно, выпуская дым в сумерки.

— Хорошо. Будем считать, что мне показалось. — отвечает сухо и отворачивается, но не уходит.

Она не спешит продолжать нашу милую беседу. А я? Я хочу её продолжить? Вопрос странный, но ответ, до банального, простой.

Хочу.

Хочу задержаться чуть дольше. С ней.

— Поздравляю. — выдавливаю из себя самую глупое, но единственное, что приходит в голову.

— Спасибо. — усмехается, не глядя на меня. — По запаху сигарет. — говорит, неожиданно выпрямившись.

— Чего? — не понимаю и хмурюсь.

— Спалила тебя по запаху сигарет. — поясняет.

— Много кто курит. — развожу руки в стороны, давая понять, что аргумент — не аргумент.

— Но тут сейчас только ты. — театрально озирается, и копирует мой жест руками!

— За уши притянуто. — фыркаю и улыбаюсь, с удовольствием замечая еле заметную пародию на улыбку в уголках её идеальных губ.

— Окей. — выдаёт тем же тоном, который я помню!

Да, она повзрослела, изменилась… но не настолько, чтобы перестать быть собой. Дашка!

— Куда рванете? — раз уж можно не шифроваться и всем ясно, что я всё слышал.

Устало перевела взгляд с хрен пойми откуда на меня и вернула обратно.

— Мальдивы.

М-да… по голосу слышу, что выбор не её…

Банально, но беспроигрышно, если подумать.

Оттолкнулась от перил и ушла вглубь, спрятавшись от меня.

Мне бы тоже двинуть куда шел… но чем я думаю, не знаю. Подтягиваюсь за перила и перепрыгиваю через них, оказываясь на террасе.

Даша безэмоционально наблюдает за моими действиями.

— Взрослый дядька, а скачаешь, как салабон! — улыбается.

— Дожил. В пенсионеры записали!

И что-то мне сейчас подсказывает, что это мне сейчас привет из прошлого прилетел! Да и Даша слишком ехидно улыбается!

Усмехаюсь и не реагирую на её шпильку.

— Я… кхм… извиниться хотел. — глаза не опускаю, но и она взгляд не отводит.

Последняя наша встреча прошла отвратно, вёл себя по-дураки…

Да, как последний долбоеб я себя вёл…

Но разве эта лучше? Смотрю на неё, такую, ослепительно-красивую и перебирая в голове вопросы.

А что, если бы я настоял на своём в прошлый раз?

Что было бы, если бы мы созванивались в течение этих трех лет?

Что если бы я выбрал её?

Пресловутые "если бы", да "как-бы"… Слишком поздно для таких вопросов.

Всё что сделано или не сделано, привело нас сюда. Хотя… о каких "нас" речь?

— Забей. Ты был пьян. — небрежно отмахнулась.

Ну надо же. Удивлён! Всё? А где подъёбы?

— Карина здесь. — неожиданно сказала она, резко переводя тему. — Если тебе интересно, конечно. — её правая бровь выразительно изогнулась.

— Не особо. — еле сдерживаюсь, чтобы не поморщиться.

Карина напомнила о себе через несколько дней после моего приезда. Объясняться с ней не стал. Было не до неё. Заблокировал.

— Жаль! — усмехнулась как-то странно.

— В чем подвох? Мы не общались с ней три года. — пожимаю плечами.

— Зря, конечно. Пока вы были вместе, она мне больше нравилась. — округлила глаза.

— Поссорились?

— Громко сказано! — задумалась. — Но не общаемся больше.

Не удивила! На фоне Даши Карина слишком сильно проигрывает. Было вопросом времени, когда это выстрелит.

— Вы никогда подружками не были! — озвучиваю свои мысли.

Ничего не ответила, лишь тяжело вздохнула и опустила взгляд.

— Устала? — делаю вывод.

— Очень. — шепчет на выдохе. — День бесконечный. — цокает.

— Но разве девочки не мечтают о белых платьях и пышных свадьбах? — усмехаюсь!

Меня таким взглядом одаривают!

— Ой, как тебе с девочками по жизни не везло. — качает она головой и улыбается!

Почему-то я был уверен, что Даша мечтает именно о такой свадьбе. Даже странно!

— Нет, ну, серьёзно!

— Это для Геры. — она пожимает плечами. — Для компании. — это уже фыркает.

— Но не для тебя? — осторожно, не то спрашиваю, не то утверждаю.

Просто отрицательно покачала головой.

— В следующий раз будет как ты хочешь! — нагло заявляю, с удовольствием слышу её смех.

— Очень смешно! — укоризненно смотрит, продолжая улыбаться.

— В жизни всякое бывает! — пожимаю плечами.

— Нет уж! — отмахивается.

— Не зарекайся! — продолжаю подтрунивать! — Или боишься, что ещё одного такого дурака не найдёшь?

— То есть вот как ты обо мне думаешь?! — теперь она открыто смеётся!

— Не о тебе, а о нем!

Знаю, что перегибаю, но остановиться уже не могу.

41. Ну ты и козёл!

Мы о моём муже говорим сейчас! — предостерегает, но продолжает улыбаться.

— Похер! Мне же он не муж! — теперь сам отмахиваюсь.

— Соколооов! — тянет сквозь смех.

А меня это, её обращение, заставляет ощетиниться.

— У меня имя есть. — рявкаю.

Реагирует моментально, но не пугается. Скорее, с интересом теперь смотрит.

— Тебя это раньше не смущало! Это во-первых! — поднимает указательный пальчик вверх. — А во-вторых, фамилия, это часть твоего имени. — деловито отчитала, добавив к указательному ещё и средний!

— Будем считать, что лекцию ты мне прочла! Угу! — скидывают ладони, типа, сдаюсь. — Я! Проникся! — вкрадчиво цежу и киваю. — Называй меня по имени. — еле сдерживаюсь, чтобы не нагрубить. — Пожалуйста!

— Окей! — беззаботно, как и раньше, отмахивается.

Какое-то время мы просто общаемся. Как до того злосчастного дня три года назад. Мне не хватало этого…

Всего лишь три года. Если подумать, то не так уж и много. А столько всего… и ничего, в то же время.

— Так, ладно. Я, наверное, пойду. — поправляет несуществующие складки на платье и расправляет плечи, вставая.

Я поднимаюсь вместе с ней.

Секунда. Одно движение и я уже так близко, что ощущаю её дыхание… прерывистое, как и моё. И такое горячее…

Она дёргается, но не отступает…

— Олег… — шепчет…

Пытается остановить? Хорошо бы. Потому что сам не могу.

И я целую её…

Осторожно, еле касаюсь…

Она замерла и закрыла глаза, позволяя мне начатое и… отвечая…

Время стало таким тягучим…

— Олег… — шёпот становится сдавленным.

Мольба.

— Помню… — хриплю. Не узнаю свой голос.

Разрываю самый трепетный поцелуй в своей жизни и упираюсь в её лоб. Не понял, когда сам успел закрыть глаза.

Где-то слышны голоса и музыка, но кажется, что нет ничего громче нашего дыхания и стука сердца. Её. Моего. Не суть. Громко.

Больно. Опять больно.

Не моя…

И кто в этом виноват?

«Ты не выбрал её тогда…»

«Ты ничего не сделал потом…»

«Ты не настоял после…»

Какая же злобная скотина мне досталась, а не внутренний голос! Сам знаю, что долбоеб! Нахуй мне этим тыкать постоянно?!

"Да, я тебя не люблю больше!"

Сейчас её слова в голове звучат, как наждачка. Шлифуют так, что зацепиться не за что…

Любила… Знал, что любила. Всегда это знал и чувствовал. И что я с этим сделал?

Не любит больше… Не любит? Не любит ли? Тогда какого черта её руки сейчас на моих плечах? Зачем касается губами подбородка? Сама! Почему она ещё здесь?

Не хочет уходить?

Играет?

В груди зарождается нечто неприятное…

Толкаю её к стене. Грубо.

Она вскрикивает и непонимающе таращится.

Такая красивая и такая ошарашенная… чужая… невеста…

Эти слова по-отдельности-то даются с трудом. А в одном предложении они, просто, отказываются становиться рядом с её именем.

Резко упираю руки по обе стороны от неё.

— Олег!

Страх? Ей страшно? Меня боится? Или мне кажется?

Набрасываюсь на её губы и она дёргается… навстречу?!

Остервенело целуемся, что аж голова идёт кругом!

Совсем близко раздаётся женский смех и мы отскакиваем друг от друга, как ошпаренные. Не совсем, видать, мозг у обоих отключился.