Запахи кофе и свежей выпечки назойливо дразнили женщину, уговаривая её попробовать хотя бы кусочек тающей во рту сдобы, выпить чашечку кофе. Манящие ароматы змеем искусителем вырывались из маленьких кафе, расположенных прямо в коридорах делового центра в Ла-Дефанс.

Вивьен-Эстер очень хотела остановиться, сесть за столик, с наслаждением вытянуть гудящие от долгой ходьбы ноги, сделать глоточек латте, и с удовольствием впиться зубами в ароматный бок круассана. Но на документах не хватало ещё одной подписи, а до обеденного перерыва оставалось пять минут. С сожалением пройдя мимо очередного кафе, и, улыбнувшись красавчику-бармену, она подошла к нужному офису.

Войти не успела. Дверь перед ней распахнулась, и в коридор выскочила её школьная подружка Софи. Женщина пересекла широкий коридор делового центра, уткнулась головой в оконное стекло и зарыдала.

– Софи! Что случилось? – взволнованно спросила она, сразу забыв обо всех своих планах. Её подруге было плохо – к чёрту все дела!

Она подошла к плачущей женщине, обняла её за вздрагивающие от рыданий плечи, провела рукой по волосам, пытаясь успокоить.

Вивьен-Эстер и Софи вместе учились, и дружить стали класса с десятого. Не то чтоб это была такая уж близкая дружба, но девичьи воспоминания всегда сближают, и теперь уже взрослые, женщины частенько делились друг с другом наболевшим. Софи была разведена и в последнее время пыталась устроить свою личную жизнь, но как она говорила: "Попадаются одни козлы". Сейчас её лицо симпатичным назвать было трудно. Красный, распухший от слёз нос, потёкшая тушь, стёртая помада.

– Что случилось, Софи? – спросила она притихшую на её груди женщину.

– Он меня бросил!

– Кто бросил? Ты уже целый месяц ни с кем не встречаешься, – удивлённо сказала Вивьен-Эстер.

– Базиль! – с болью в глазах ответила Софи.

– Какой Базиль? – не поняла женщина.

– Он со мной в группе познакомился.

– В какой группе, ты же никуда, кроме фитнеса не ходишь?

– В интернете, в группе поэтов. Базиль – поэт, недалеко от меня живёт, в Сюрене.

– Но ты же не поэт! Или поэт? Ничего не пойму, – немного удивлённо произнесла Вивьен-Эстер.

– Я хотела с настоящим поэтом познакомиться, вот и зашла в группу, – ответила подруга. Она понемногу успокаивалась, её плечи перестали дрожать, голос чуть окреп.

– Зачем тебе поэт? Сходи в сквер Жана-Риктюса и слушай их бесплатно сколько хочешь, хоть каждый день с утра до поздней ночи.

– Нет, не таких поэтов. Мне не хватает душевного тепла. Я хотела, чтобы мне посвящали стихи, называли своей Музой. А Базиль, он такой возвышенный, утончённый. Не то что эти дураки офисные. Только и могут в вырез блузки заглядывать, да слюни пускать, а как жениться – так ни одного желающего. А мне уже тридцать пять лет, у меня уже вон, морщинки появились! Кому я морщинистая нужна бу-у-ду!

Женщина снова расплакалась, вытирая слёзы кусочком бумажного полотенца.

– Ты познакомилась с ним в интернете, он читал тебе стихи и говорил, что жить без тебя не может. Но что-то пошло не так, и он тебя бросил. Правильно? – спросила Вивьен-Эстер.

– Неет – сквозь слёзы ответила заплаканная женщина.

– Так что же случилось между тобой и этим «возвышенным» негодяем?

– Всё было хорошо. Он мне понравился, я ему. Целый месяц романтической переписки, признания в любви, клятвы, говорил, что жить без меня не может. Писал, как будет страстно целовать меня при встрече и носить на руках, потому что я – богиня. В субботу предложил встретиться. Я готовилась, причёску новую сделала, платье купила. Сходила с ним на свидание. Всё было как в сказке. Но сегодня он написал, что бросает меня. Просто так, без повода.

– Успокойся, просто так ничего не бывает. Иди работай. Вечером, часиков в восемь, приходи ко мне. Вместе мы во всём разберёмся.

Софи перестала плакать, вытерла слёзы.

– Спасибо тебе, Вивьен, я думала – умру! Сердце так и разрывалось. Ты такая хорошая!

Рабочий день у Вивьен закончился ровно в восемнадцать ноль-ноль. Слава богу, сегодня не пришлось задерживаться, подводя итоги дня. Неспешно убрав бумаги со стола, она вышла из своего кабинета, сдала ключи пожилому охраннику и отправилась домой.

Дома всё было как обычно, муж пришёл чуть раньше и уже сидел за компьютером. На экране мелькали фишки и карты. "Чёртов покер!", – со злобой подумала она.

– Бонсуар, дорогой, – поприветствовала она мужа.

– Привет, дорогая, – ответил он, не вставая с кресла.

А ведь ещё полтора года назад он встречал её в прихожей, помогал раздеться, целовал, говорил, что скучал, обнимал, мял её попку, впивался в губы страстным поцелуем. Как будто всё это было в другой жизни.

– Как на работе? – спросила она.

– Да всё нормально, у тебя как?

– Работаем потихоньку. Килюс опять пьяный пришёл, ты его, наверное, помнишь. Мы с ним в одном кабинете сидим.

– Да помню, а он что, запил?

– Они с женой последнее время как кошка с собакой.

– Может, помирятся?

– Может и да, а может, и нет, – ответил муж.

– Жермен, посиди со мной пока я ужинаю, – попросила она супруга. Ей хотелось поговорить, рассказать ему последние новости, посоветоваться по поводу совместных выходных, да и просто посидеть с ним рядом.

– Не могу, онлайн-турнир по покеру начинается, хочу посмотреть.

– Ну, а в кино вечером сходим? – с надеждой в голосе спросила она.

– Нет, вечером у меня дела, – ответил супруг. – В покерный клуб пойду. Я на прошлой неделе сто евро проиграл, сегодня буду отыгрываться.

– Вы как дети малые со своим покером! Лучше бы своими жёнами занялись! – гневно ответила Вивьен-Эстер.

– Успокойся, женщина, – сказал он, нахмурив брови. – Ложись без меня, я буду поздно.

"Опять придётся одной засыпать, – грустно подумала Вивьен-Эстер, – не в первый раз уже. Что бы он сгорел, твой покерный клуб!" Она будет лежать и ждать чуда. Может свет отключат или полиция закроет это заведение, отбирающее у неё мужа. Тогда они заснут вместе, крепко прижавшись друг к другу. Вивьен-Эстер будет чувствовать рядом горячее тело мужа, уляжется на его плечо, будет водить рукой по его груди, животу, а может и опустит её ниже, станет говорить всякие глупости, наслаждаясь минутами такой необходимой обоим, душевной близости.

Вспомнила, как спросила у матери, почему у неё два имени: Вивьен и Эстер? "Доченька, твоя бабушка Эстер была очень счастливой женщиной. Она прожила долгую жизнь с мужчиной, который взял её замуж в восемнадцать лет. Это был её первый и последний брак. Они с твоим дедом прожили душа в душу целых пятьдесят лет. Я надеюсь, её имя принесёт тебе счастье".

"Судя по тому, что сейчас происходит с нашими чувствами, быть семьёй нам осталось недолго", – подумала женщина. Бабушкино счастливое имя в этот раз не сработало.

В дверь позвонили.

– Дорогая, ты кого -то ждёшь? – крикнул из-за компьютера Жермен.

– Да, ко мне Софи пришла, мы с ней на кухне по бокальчику вина выпьем и поговорим о своём, о женском.

– Ну вот Вивьен, – продолжила Софи, отпив глоток красного вина, – так я и попала в эту группу поэтов. Все вежливые, культурные, ко мне только на «Вы» обращаются, интеллигенты, одним словом. Я сказала, что я начинающая поэтесса, и мне нужен наставник. Они сообщениями меня засыпали, все хотели мне помочь. Я просмотрела странички желающих и выбрала Базиля.

– Почему его? – уточнила Вивьен.

– Ему тридцать семь лет, живёт со мной в одном городе, и он симпатичный мужчина, – ответила подруга. – Позавчера он пригласил меня на свидание. Ну ты же знаешь, я трусиха ещё та, поэтому согласилась, с условием, что мы встретимся в людном месте, и выбрала «наш» парк.

– Это какой? Форт Мон-Валерьен?

– Да. Он безопасный, там всегда много людей, и он весь в фонарях, – ответила и, задумавшись, она замолчала.