«Рада, рада, рада. Тебе.»

— Дурной сон, — вынес он решительный приговор этой нелепице. — Нет — дивный сон, скорее. Именно дивный. Это не могло быть.

Тут он увидел жену, которая спустилась к нему по лестнице. Она никогда не упускала момента указать на исключительность своей холеной походки.

Она чмокнула коротко по-утреннему его в щеку.

Они вышли на теплый утренний воздух.

— Послушай, а ты не знаешь, что за странная тетка лезла к тебе с поцелуями? — спросила жена.

Он слегка огорчился, а потом обрадовался. Значит, не приснилось, и значит это была она. И как он мог сомневаться. В том, как она прижалась всем телом к нему было такое доверие и столько любви к нему.

— Дивный сон, дивный, — пробормотал он себе.

А жене ответил.

— Мало ли сумасшедших. Не знаю. Не о чем говорить.

12 июня 2019, Белая тетрадь.

Таратайка

Она как будто выпала на дорогу прямо из шестидесятых годов прошлого, эта таратайка. Местами бежевая, но больше ржавая, она проехала перед глазами Ольги.

За рулем сидел всклокоченный мужик с белой бородой и длинными такими прядями волос. Похоже, он когда-то был блондином, ну, вызывающий стиль хиппи окружал мужика в машине ореолом свобод! Свобод от всяких человеческих обязанностей и проблем.

Таратайка скрылась за углом на повороте, а Ольга так и осталась стоять у зебры на тротуаре, пригвожденная лихим видом мужчины в старом авто.

Удивило её то, что она вдруг влюбилась в этого незнакомца. Ей страшно захотелось поскорее запрыгнуть в эту машину, на заднее сиденье, и так же лихо скрыться из своей тусклой жизни за каким-то новым поворотом. И с этим незнакомцем. Который вдруг за секунды их незнакомства стал ей нужным, близким, необходимым.

Это был человек её этажности. И она сразу заскучала по нему.

Она пошла по зебре, свернула на тротуар. Зашла в магазин. Маршрут был для неё рутинный.

Но ржавый таратай с его хозяином не исчезал. Ольга уже с улыбкой вспомнила, что и руль в машине был справа. И это тоже было для неё радостным подтверждением того, что она только что видела настоящую возможную свою жизнь, проехавшую мимо. Именно — руль справа. И во всем. Так ей казалось интереснее.

Она зашла еще в овощную лавку, покормила знакомых воробьев на набережной, и пошла домой. Шла медленно, как будто боялась расстаться с впечатлением о ржавой таратайке и незнакомце в ней.

Это был ее человек. Она не сомневалась. Но проехал мимо. Так бывает. И теперь уже — она знала — такой значимой встречи в её жизни вряд ли случится.

Да, и вообще, что за фантазии. Пора их завязать в узелок тугой, чтобы больше не развязывать в себе никаких желаний. Не трясти перед собой глупостью своих мечтаний, желаний, ожиданий.

Мимо проезжали сотнями машины. Авто, люксовые джипы и другие вольво-мерседесы. За темными стеклами даже тени хозяина не видно. Ни намека на человека.

И среди этой реки-сели машин, не проскочит на красный свет, как давеча, светло-ржавая таратайка.

Ольга вздохнула, и стала открывать калитку в свой двор. Калитка тоже была ржавой. Но не светлой а чугунно-грозной. И скрипела и ругалась на всякого её открывавшего.

Ольга прошла мимо помойных баков, мусор в которых утаптывал ногами таджик-дворник. Он этим занимался по вечерам.

И вдруг, во дворе собственного дома, Ольга обнаружила ту самую таратайку. У Ольги опустилось сердечко до самых кончиков ног. Надо же. К кому это.

Мужчина тут же был. При деле и при машине.

Он был в шортах, в аляповатой рубашке и целовал каких-то детей и женщину.

— Дед, почему ты не позвонил, надо было позвонить, — выговаривала женщина.

— Не люблю я звонить, — ответил бородач.

И Ольга об этом знала. Он не любил звонить.

И это была правда. Они семейственно уносили вещи из багажника в дом.

И пока они ушли в паузу, Ольга подошла к таратайке близко-близко и с умилением посмотрела через треснувшее боковое стекло на заднее сиденье. На котором она должна была ехать. И смотреть на любимую патлатость мужчины, который тоже любил, когда руль справа.

Семейство возвращалось за остатком вещей. И Ольга поспешила отойти от машины незнакомца. Но каким-то странным и маловероятным зрением, она вдруг поняла, что приезжий долго смотрел ей вслед.

«Кто знает», — подумалось ей. — «Может быть тоже узнал». Ольга вздохнула, но не оглянулась на всякий случай.

12 июля 2019, Белая тетрадь.

Шнурки

Осень очень была кстати. К настроению, событию печальному и неизбежному. Уход матери из жизни как бы закольцовывал итогом все далекие возможные отношения с прошлым.

Она удивилась большому количеству народа на панихиде.

Но еще больше она удивилась, что увидела его. Человека, высказываниями которого и сейчас пользовались, как цитатами великих людей.

И дети её, давно ставшие взрослыми, иногда пользовались ими. Самая популярная у старшего — «грязи нет, есть только химическая формула», звучала ей в назидание, когда ему было лень вымыть посуду или снять, наконец, заношенные джинсы.

Сколько она знала и помнила, Борис всегда был непререкаемым для всех авторитетом. Врач-психиатр, умница, аскет, он мог сделать карьеру. Но он ушел из профессии, не стал защищать никаких диссертаций, потому что честно признавался всем — никто ничего, кроме явных заблуждений, не привнес в эту науку. Он просто стал читать лекции студентам, на которые сбегался весь институт. Лекции были настолько необычными, что как-то незаметно он получил признание в своем истинном призвании — беседовать о непостижимом царстве человеческой души.

Она, как и всякая студентка, была влюблена в него, романчика не получилось. Получилась дружба. Особенно укрепилась, когда он женился. Вздохнувши, сообщил: «Женюсь на любви к себе».

И это было мудрым решением.

Она уехала в другой город. Поначалу они перезванивались.

Но листались годы. Забывались подробности. Но вот главное что-то осталось. Потому что главное когда-то случилось, она поняла не сразу.

Еще во время панихиды, она нечаянно увидела прямого сухонького старика. С тяжелой красивой тростью. Он стоял чуть поодаль, чуть в сторонке и, как ей показалось, смотрел на нее.

Но панихидная суета отвлекла внимание. Странно, что и на панихиде тоже суета, подумалось ей.

Подходили к ней люди, говорили слова. Но все же понимали, что мало печали в том, что человек уходит в таком почтеннейшем возрасте. И в душе скорее всего даже завидовали. Сто лет!

Она равнодушно принимала соболезнования, и почему-то вспомнила мужчину с тростью, и стала искать его среди рассаживающихся в автобус гостей.

И она увидела его. Он все еще не мог преодолеть расстояние до неё. Он приволакивал ногу, и тяжело опирался на трость. Впрочем, это ему помогало мало. Она в мгновение успела рассмотреть на нем то, роскошное черное пальто, любимое ею в прошлом. Оно теперь казалось серым. А может и не казалось, и было таким. Но самым нелепым и странным ударом по глазам были шнурки от башмаков. На одном из них шнурок был совсем развязан и, с каждым тяжелым шагом, развевался как змейка.

Жалость, любовь к нему обрушились на неё так внезапно, что она, впервые за эти скорбные дни, наконец заплакала. Она вдруг в этом грязном, беспризорном шнурке увидела прежнюю неразрывную канатную связь. Этот человек, она поняла в это мгновение, образовал всю её жизнь, подарил ей особый уровень в этой жизни, открыл ей глаза на новый какой-то ракурс, вне пошлости этой самой жизни. Он как нашептал ей, о возможной отдельности, указал ей старт возможностей в другую жизнь. Своим присутствием, строгим и умным присутствием, он как бы уверил её, что пора… Она не осознавала тогда четко, что такое это «пора». Но, по совпадению, или уж от желания «утереть ему, такому умному» нос, написался её первый рассказ. А потом и понеслась её новая жизнь, в прекрасный её Ренессанс.