Я не поэт и не прозаик,

Я философствующий странник.

Я не певец, а так же не актёр,

Я своих мыслей – рифмы режиссёр…

Стремление…

Убегает сквозь пальцы вода,

Для неё ведь они не преграда.

Утекает она в никуда,

А быть может, туда куда надо.

Нам так многое нужно узнать,

Уяснить суть вещей и событий.

Но порою не можем понять,

Вид и цвет самых простеньких нитей.

Не всегда чётко ясен расклад,

Да и как нам найти свою нишу.

Выбираем пути без преград,

В колеях утопая по крышу.

Всё бежим ускоряя разбег,

И не можем поспеть за ногами.

Потому и так короток век,

Что не ведаем, где сейчас сами.

У судьбы нет лимита и норм,

Но, без счёта путей непонятных.

Вид дорог всяких видов и форм,

Просто жутких, а то и занятных.

Жаль что время союзник не наш,

Ускользает оно постоянно.

Вот он – вроде попался кураж,

Но звонок прозвенел как нестранно.

2020 г.

Ни о чём, обо всём…

Как часто я брал в руки ручку,

Садился писать, ни о чём.

Потом жизнь давала мне взбучку,

И я шёл с сумой за плечом.

Я шёл от себя и от жизни,

К которой уже попривык.

Пустой как палач, после казни,

Попавший в дерьмо, по кадык.

Я шёл далеко и надолго,

Не зная, вернусь ли назад.

Встречалось мне нечисти много,

И было мне масса преград.

Я шёл и встречал много света,

Который был ярче, чем свет.

И зиму видал, среди лета,

Бывал, в городах коих нет.

Я шёл по морям и пустыням,

Терял исчисление дням.

Пытался пристроиться к крыльям,

Но нет, не дано нам червям.

Я шёл среди тьмы и зловонья.

Я падал и снова вставал.

Не знал я ни сна, ни покоя.

И вот я вконец уставал.

Тогда находил я ночлежку,

У всех именуемый, дом.

И снова брал в руки я ручку,

И много писал ни о чём.

2012 г.

Вера, надежда, любовь…

Когда исчезнет вера в одночасье,

И фанатизм закроет дальше путь.

Ты не теряй в душе познаний счастья,

И будет свет с тобой и Божья суть.

Когда надежда, сдастся безнадёге,

И заслонит собою тьма весь свет.

Ты не сдавайся, думая о Боге,

И вновь увидишь – ангельский рассвет.

Когда любовь уступит место злости,

И мир как будто весь сойдёт с ума.

Ты не спеши с бутылкой к смерти в гости,

И в норму жизнь твоя – придёт сама.

Когда любовь, с надеждою и верой,

На время отвернутся от тебя.

Не укоряй их, бранью грязно-серой,

А в зеркале, вглядись ты на себя.

2014 г.

Самый лучший город в мире…

Самый лучший город в мире,

Город детства моего.

Там где в небольшой квартире,

Было всё, и ничего.

Там, где под окном берёзы,

Как на выданье стоят.

И где были смех и слёзы,

У девчонок и ребят.

Там где верили, мечтали,

О походах и морях.

Массу знаний получали,

Видя свет в учителях.

Там где первыми хотели,

Всё понять, везде успеть.

И всегда вперёд летели,

Под ноги забыв смотреть.

Там где первые ошибки,

Были хуже катастроф.

И расплата после драки,

В виде пары синяков.

Там где было всё впервые,

Первый друг и первый враг.

Танцы первые ночные,

И в любви несмелый шаг.

Там где грезили о славе,

Космоса, земли, морей.

Чтоб служить своей державе,

Делать благо для людей.

Самый лучший город в мире,

Город детства моего.

Жаль сейчас на нашем шаре,

Не найти мне уж его…

2014 г.

Поздний вечер…

Прикрывая лик сумрачной маской,

Взяв сюжеты в ночной темноте.

Рисовал чёрной масленой краской,

Поздний вечер, на чёрном холсте.

Вот он вывел бескрайнее море,

С дивной лунною тропкой во мгле.

И на сумрачно – водном просторе,

Звёзды вспыхнули как на стекле.

Заискрился во мраке и берег,

От нахлынувшей пенной волны,

И сметая песок, словно веник,

Ветер чистит, вид ранней весны.

Но ушёл, вот уже поздний вечер,

Его, ночь подменила во всём,

И погасли сгоревшие свечи,

Что светились закатным огнём.

Изменился сюжет дивной сказки,

Да и спать всему миру пора.

Только ночь, разведя свои краски,

Будет тьму рисовать до утра.

2020 г.

Нынче…

Время течёт – размывая года,

Где-то всё сохнет, а где-то болото.

Жизнь то бесцельно бежит в никуда,

То тормозит, затворив все ворота.

Смутным и муторным видится путь,

Всё – словно монстр пожирает работа.

Но невозможно уйти и свернуть,

Груз на плечах, вся о ближних забота.

Бешеным кубарем катятся дни,

Был понедельник и тут же суббота.

Даже природа от этой возни,

Вся в непогоде запуталась что-то.

Бродит по миру людская орда,

Ищут всё где-то, когда-то, чего-то.

А на пути их встают города,

В коих они, пропадают без счёта.

Всюду всё как-то не прочно теперь,

Боязно стало любого полёта.

Нынче вся жизнь состоит из потерь,

То, что хотелось – теперь не охота.

2020 г.

Мир в заплатах…

Мир какой-то весь в заплатах,

Всё везде трещит по швам.

Жулики живут в Палатах,

И базаром стал наш храм.

Лицедеи правят балом,

Деньги им – взамен икон.

И во всём большом иль малом,

Хамство и война – закон.

Люди вовсе – нелюдимы,

Пышут завистью и злом.

Их пути необъяснимы,

С наглостью прут напролом.

Не отстала и природа,

Что не год, то новый мор.

И вовсю шалит погода,

Всех её запутал вздор.

Как-то всё не так как дОлжно,

Ни какой-то, весь наш мир.

Вроде бы и жить в нём можно,

Но заплаток, меньше дыр.

2017 г.

Всё как-то…

То ни эдак, сё не так,

Всё не в нос и не по нраву.

Там порядок, здесь бардак,